******The Project Gutenberg Etext of Flametti, by Hugo Ball******

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Title:  Flametti

Author:  Hugo Ball

Release Date:  October, 2001  [Etext #2889]

Edition:  10

*****The Project Gutenberg Etext of Flametti, by Hugo Ball******
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can surf to them as follows, and just download by date; this is
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or
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Information about Project Gutenberg (one page)

We produce about two million dollars for each hour we work.  The
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to get any etext selected, entered, proofread, edited, copyright
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million dollars per hour this year as we release fifty new Etext
files per month, or 500 more Etexts in 2000 for a total of 3000+
If they reach just 1-2% of the world's population then the total
should reach over 300 billion Etexts given away by year's end.

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Files by December 31, 2001.  [10,000 x 100,000,000 = 1 Trillion]
This is ten thousand titles each to one hundred million readers,
which is only about 4% of the present number of computer users.

At our revised rates of production, we will reach only one-third
of that goal by the end of 2001, or about 3,333 Etexts unless we
manage to get some real funding.

Something is needed to create a future for Project Gutenberg for
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Flametti
oder
Vom Dandysmus der Armen
Roman

Hugo Ball


Emmy Hennings zugeeignet




I




Flametti zog die Hosen an, spannte die Hosentraeger und brachte durch
mehrfaches Wippen der Beine die etwas straff ansetzende Hosennaht in
die angaengigste Lage.  Er zuendete sich eine Zigarette an, stuelpte die
Hemdaermel auf und trat aus dem Schlafgemach in das Gasfruehlicht
seiner geheizten Stube.

"Kaffee!" befahl er mit etwas verschlafener, rauh gepolsterter Stimme.

Er strich sich die haarigen Arme und gaehnte.  Trat vor den
Spiegelschrank, zog sich den Scheitel.  Er buerstete Hosen und Stiefel
ab, setzte sich dann auf das weinrote Plueschsofa und oeffnete zoegernd
die Schieblade des vor dem Sofa stehenden Esstisches.

Dort befanden sich seine Rechnungsbuecher, seine verschiedenen Kassen,
Quittungshefte und die brandroten Briefkuverte, die die Anschrift
trugen "Flamettis Variete-Ensemble".

Er stellte die Gagen zusammen--es war der fuenfzehnte--und fand, dass
er zu zahlen habe:


dem Jodlerterzett (Vater, Mutter und Tochter), nach Abzug der a conti
                                                              Fr. 27.50

dem Kontorsionisten, nach Abzug der a conti                     "  2.27

dem Damenimitator (keine a conti)                               " 60.

der Soubrette und dem Pianisten (zusammengenommen, sie lebten
zusammen), nach Abzug der a conti                               " 15.


Zusammen                                                     Fr. 104.77



Dagegen befanden sich in der Kasse:

fuer das Terzett (hier war Genauigkeit geboten, die Leute waren
unruhig, aufsaessig und Anarchisten)                           Fr. 27.50

fuer den Kontorsionisten (dem gab er die Gage unter der Hand)    "  .

fuer den Damenimitator (bei schlechtem Geschaeftsgang hatte Flametti
fuer ihn nur jeweils die Haelfte der Gage allabends zurueckgelegt) " 30.

fuer das Pianisten-Soubrettenpaar (strebsame, ruhige Leute, die
Anspruch machten auf Soliditaet)                                 " 15.

Flametti addierte                                             Fr. 72.50



Er zog die Summe von den Fr. 104.77 ab.  Blieben Fr. 32.27, die aus
der Haupt--und Betriebskasse noch nachzuzahlen waren.

Er oeffnete auch diese Kasse und fand darin bar Fr. 41.81.

"Neun Franken vierundfuenfzig Vermoegen!"  Er schloss die verschiedenen
Kassen ab, schob die Schieblade zurueck, schloss auch diese und steckte
die Schluessel zu sich.

Seine linke Augenbraue flog hoch, fuer einen Moment.  Er tat einen
kraeftigen Zug aus der Zigarette und blies den Rauch aus der Lunge.
"Lausige Zeiten!" brummte er.  "Aber wird sich schon geben.  Nur kalt
Blut!"

Ein kleiner Schalter oeffnete sich, der das Wohnzimmer mit der Kueche
verband, und ein uebergross langes, muerrisches Gesicht erschien in der
oeffnung.  Eine grosse, magere Hand schob ein Tablett mit Kaffee, Milch
und Zucker durch die oeffnung.  Dann ging auch die Tuere und eine
hoerbar schnaubende aeltere Frau erschien, missmutig, verdriesslich,
russig, in schleppenden, grauen Pantoffeln, mit schmutzigem Rock von
undefinierbarer Farbe und mit aufgestecktem Haar, das wie das Nest
einer Rauchschwalbe aussah: Theres, die Wirtschafterin.

Sie schleppte sich zum Tisch, zog die Tischdecke weg und legte sie
knurrend zusammen.  Schlappte langsam und uninteressiert zum Schalter,
nahm das Tablett und stellte es auf den Tisch.

Ohne ein Wort gesprochen zu haben, brummte sie wieder hinaus, die Tuer
lehnte sich hinter ihr an, und von draussen schloss sich der Schalter.

Flametti goss sich Kaffee ein.  Er nahm den Hut vom Haken, legte die
Joppe an, die ueber der Stuhllehne hing, holte aus einer Ecke sein
Angelgeraet, aus dem Buefett einige Blechdosen von unterschiedlicher
Groesse und war bereit.

Nein, die Ringe!  Er drehte die Ringe von den geschwollenen Fingern,
den Totenkopfring und den Ehering, legte sie in das Geheimfach im
Schrank, schloss den Schrank ab, steckte den Schluessel zu sich und
ging.  Auf der Postuhr schlug es halb sechs.

Er hatte ein kleines Stueck Fluss gepachtet, inmitten der Stadt, nahe
der Fleischerhalle.  Dahin begab er sich.

Eine kurz angebundene Melodie vor sich hinpfeifend, den Kopf
energisch gegen das Pflaster gesenkt, bog er aus der kleinen,
verraeucherten Gasse.

Im Automatenrestaurant nebenan fegte, gaehnte und scheuerte man.  Ein
Polizist auf der anderen Strassenseite, nahe beim uebernaechtig nach
Salmiak duftenden Urinoir, sah ziemlich gelangweilt, die Fruehluft
schnuppernd, ueber das Kaigelaender ins Wasser.

"Salue!" gruesste Flametti, knapp und geschaeftig an ihm vorueberstapfend,
mit dem guten Gewissen des Buergers, der seinen Angelschein wohl in
der Tasche traegt und die Obrigkeit, ihre unteren Chargen insonders,
nicht zu umgehen braucht.  "Salue!" rief er und fuhr mit der Hand
gradaus vom Hutrand weg in die Luft.

Der Polizist brummte etwas zur Antwort, das etwa "Guten Morgen"
heissen sollte.  Der Gruss war aber nicht eben freundlich.  Auch nicht
unfreundlich.  Vielmehr: verschlafen beherrscht.  Man kann nicht
leugnen, dass sogar Sympathie darin lag, jedoch in wohldosierter
Mischung mit einer Art Misstrauen, das auf der Hut ist.  Die Gasse,
aus der Flametti kam, stand nicht eben im besten ortspolizeilichen
Ruf.

Der Morgen indessen war viel zu verheissend, als dass Flametti sich
haette die Laune verderben lassen.  An der Fleischerhalle vorbei, die
Kaitreppe hinunter, begab er sich, guter Beute gewiss, an den Steg.

Er pruefte die Angelschnur, machte den Koeder zurecht, klappte den
Rockkragen hoch--es war frisch--und blies sich die Haende.

Gleich der erste Fang war ein riesiger Barsch.  Der Fisch flirrte und
glaenzte, flutschte und klatschte.

Das Wetter war grau.  Blaugrauer Nebel blaehte die Tuerme am Wasser,
die Schifflaende mit ihren gruenweiss gestrichenen, sechsstoeckigen
Haeusern, den rasch vorueberstrudelnden Fluss und die jenseits hoch ueber
die Haeuser haengenden Stadtgartenstraeucher.

Flametti loeste die Angel, liess den Fisch in das Netz hineinschnellen,
brachte den Koeder in Ordnung und warf die Angel zum zweitenmal aus.

Er sah sich um nach dem Polizisten.  Der war verschwunden.

"UEberfluessiges Element!" brummte er, zupfte am Koeder, um die
Aufmerksamkeit der Fische zu erregen, machte die rechte Hand frei und
schneuzte sich kraeftig in ein derbes, rotbedrucktes Taschentuch.
"Geschmeiss!  Groessere Faulenzer gibt es nicht!"

Auf der Strasse liess sich ein drohendes Brummen und Surren vernehmen,
das ratternd und knatternd naeherkam: ein fruehester Autowagen der
"Waschanstalt A.-G.".  Das Vehikel puffte, boellerte, walzte vorueber.
Der ganze Kai vibrierte.  Ein Ruck an der Angel: ein zweites Tier
hatte angebissen.  Diesmal ein Rotauge.

"Gut so", zwinkerte Flametti, "darf so weitergehen!"

Fabrikarbeiter kamen vorueber.  Sie markierten zur Bahn.

"Hoi", riefen sie hinunter, "gibt's aus?"

"Salue!" drehte sich Flametti um.  Sie gestikulierten in Eile vor sich
hin und verschwanden.

Das Wasser floss graugruen und undurchsichtig.  Die Moewen strichen sehr
niedrig und zischten ueber die Bruecken hinweg. An der Haeuserfront der
Schifflaende oeffnete sich ein Fenster, und eine junge Frau sah nach
dem Wetter.

"Salue!" rief Flametti hinueber.

Sie lachte und schloss das Fenster.

Ein Kind schrie, und eine Turmuhr schlug.  Die Glocken einer
katholischen Kirche laeuteten.  Auch in der Fleischerhalle regte es
sich.  Auf der Gemuesebruecke fuhren die Haendler Obst und Kartoffeln an.

Der dritte Fang war ein armslanger Aal.  An der Grundangel kam er
nach oben.  Schwarz wie der Schlamm und die Planken, aus denen er kam,
trug er deutliche Spuren von Rattenbiss.

Auf den Kaiquadern schlug ihn Flametti zu Schanden.

Schulkinder und ein von entmutigendem Beruf heimkehrendes Fraeulein,
die sich oben am Gelaender versammelt hatten, schrien laut auf vor
Entsetzen.  Das Fraeulein laechelte.

"Servus, Margot!" rief Flametti hinauf aus der Kniebeuge, eifrigst
mit seinen Geraeten beschaeftigt.

Sie lachte und hielt die ringbesaete Hand in Verlegenheit vor ihre
schlechten Zaehne.  Die Kinder sahen sie neugierig an und musterten
ihren bunten Aufputz.

uebers Gelaender gebeugt, liess sie ihr Taeschchen schaukeln, die Hand am
Munde, und rief, auf den heftig sich kruemmenden Fisch hinzeigend:

"Noch so einen, fuer mich!"

"Was zahlst du?" wischte Flametti sich die Haende ab, um
weiterzufischen.

"Zahlen?" rief sie und schaute dabei unternehmend nach allen Seiten,
"erst heraus damit!"; was der Dienstmann im blauen Leinenkittel, der
sich inzwischen mit seinem Karren an der Ecke der Fleischerhalle
versammelt hatte, als den besten Witz des bisherigen Morgens
verstaendnisinnig zur Kenntnis nahm und laechelnd quittierte.

Flametti hatte Glueck.  Als die Uhr acht schlug, nahm er seine Buechsen,
Angeln und Netze und begab sich nach Hause.

Auf zehn Kilo schaetzte er, was er gefangen hatte.  Damit liess sich
leben.

Er stellte das Angelgeraet an seinen Platz zurueck, ging in die Kueche
und suchte der Wirtschafterin aus dem Netz die Rotaugen heraus fuer
den Mittagstisch.  Nahm dann mit einem kraeftigen Ruck seine Last
wieder auf und stapfte davon.

Schnurstracks begab er sich ins Hotel Beau Rivage, wo er bekannt war,
verlangte den Kuechenmeister zu sprechen und bot ihm die Fische an.

"Schau her", sagte er, "hast du so einen Aal gesehen?"

Er packte den schleimigen Aal, der sich zu unterst ins Netz
verkrochen hatte, und liess das Tier, das sich heftig straeubte und
ringelte, durch die geschlossene Faust in das Netz zurueckgleiten.

"Schau den Barsch!" sagte er und jonglierte den fettesten Barsch auf
der flachen Hand.  Dann wischte er sich mit dem Taschentuch seine
Finger ab.

Man wurde handelseinig.  Der Kuechenmeister stellte einen Schein aus,
und Flametti nahm bei der Buefettdame dreissig Franken in Empfang.  Er
hatte das leere Netz zusammengerollt, dankte verbindlichst und machte
sich auf den Heimweg.

Das Wetter hatte sich aufgeklaert.  Die herbstgelben Baeume der
Seepromenade hoben sich scharf und klar gegen den hellblauen Himmel
ab.  Die Moewen strichen mit schwerem Fluegelschlag langsam und maechtig
den Fluss entlang, ballten sich kreischend zu einem wirren Schwarm und
kreisten in schoenem Bogen, eine leis auf die andre folgend, vor einem
Spaziergaenger, der ihnen Broesel zuwarf.  Mit langen Schnaebeln
haschten sie geschickt im Flug.

Flametti war bester Laune.  Er schwenkte in eines der kleinen, am Kai
liegenden Zigarrengeschaefte und erstand sich eine frische Schachtel
"Philos gruen".

Mit Gentlemanpose warf er ein Fuenffrankenstueck auf den Ladentisch.
Er schob das Wechselgeld in die Hosentasche, ohne viel nachzuzaehlen,
klimperte, fuhr mit der Hand an den Hut, sagte "Salue!" und
marschierte weiter.

"Salue, Fritz!" rief er, die Hand am Hut, einem Bekannten zu, der aus
einer kleinen Seitengasse bog.

"Was kosten die Kressen?" fragte er im Vorbeigehen einen
Gemuesehaendler unter den Arkaden.

Und vor dem Fenster eines Bazars blieb er stehen, musterte mit
Kennerblick die ausgestellten orientalischen Waren, ging hinein und
erstand einen hellblauen Tschibuk mit Goldschnur, der ihm fuer seine
Ausstattungsnummer "Im Harem" fehlte zum Sultanskostuem.

Er war sehr zufrieden mit seinem Kauf, stapfte den Kai entlang und
begegnete Engel, dem Ausbrecherkoenig, Engel, seiner Kreatur, die vor
kurzem noch Monteur gewesen, dann zum Variete uebergegangen war.

"Salue Max!" gruesste Engel familiaer, doch in respektvoller Distanz.
"Auch schon munter?"

Max machte Halt, ein wenig degoutiert, seinen Lieblingsgruss aus
fremdem Mund zu vernehmen.  Ziemlich nachlaessig und nebenhin sagte er
"Salue!", nahm die Zigarette aus dem Mund und kniff das rechte Auge zu.

"Das war ein Gaudi heut nacht!" legte Engel los, "haettest dabei sein
muessen!  Der Pips war mit und die Margot und die lange Mary und eine
ganze Gesellschaft aus Chaux-de-Fonds.  Unten bei Mutter Dudlinger.
Fuenf Schampusflaschen haben wir die Haelse gebrochen.  Und ein Laerm!
Da war Pinke-Pinke!"

Mit sportsmaennischer Nachlaessigkeit hielt er den Arm lang
ausgestreckt und tippte die Zigarettenasche gegen die Gosse.

Max war sehr uninteressiert.  Die Abenteuer seines schmaechtigen, fuer
Zusteckereien allzu empfaenglichen Ausbrecherkoenigs imponierten ihm
nicht.

"Komm mit!" sagte er unvermittelt und packte den Ausbrecherkoenig beim
Arm, "trinken wir im "Ochsen" 'ne Halbe!"

Und sie schwenkten hinueber ueber die Gemuesebruecke zum "Roten Ochsen".

"Du, Max", meinte Engel und versuchte, mit dem maechtig
ausschreitenden Flametti gleichen Schritt zu halten, "sag' mal
aufrichtig: Hast du der Margot einen Aal versprochen?  Sie sagt's
naemlich."

Flametti blieb stehen.  "Jawohl, ich, einen Aal, der Margot!  Hab'
die Aale grad zum Verschenken!  So seh' ich aus!"

"Na, also!" beschwichtigte Engel.  "Weisst du, Margot ist man 'n
verrucktes Frauenzimmer.  Hab's ja gleich gesagt."

Der Ochsenwirt war nicht zu Hause.  Eigentlich war man hingegangen,
um ein Geschaeft auszumachen.  Man nahm einige Glas Muenchner,
standesgemaess, Flametti zahlte, Engel nahm die Huete vom Haken.  Dann
ging man zum Essen.

Mutter Dudlinger, die Dame, bei der sich Herr Engel mit der
Gesellschaft aus Chaux-de-Fonds ein so lustiges und vornehmes
Rendez-vous gegeben hatte, Eigentuemerin des Hauses, in dem auch
Flametti wohnte, lag ihrer Gewohnheit gemaess unterm Fenster, als die
beiden Maenner in die kleine Gasse bogen.

Sie sonnte den Busen und laechelte ihnen mit einem wohlwollenden
Nicken des Kopfes Willkomm zu.

Dieser Busen!  Er nahm die ganze Breite des Fensters ein und draengte
dabei den wahrlich ungrazioesen, fast koennte man sagen plumpen Koerper
zurueck, der auch seinerseits aus dem grauen, schmuggeligen Hause
heraus nach Licht und Sonne begehrte.

Diese Brueste!  Sie blaehten sich auf, quollen ueber, und nur mit Muehe
hielt sie der speckige Rand der schwarzen, zusammengehaftelten
Kammgarnbluse zurueck, sich ueber die Fensterbank auf das holprige
Pflaster zu stuerzen.  Die Sonnenstrahlen vom Giebel des
Automatenrestaurants kamen der Bluse zu Hilfe.  Steil stellten sie
sich--es war Mittag--gegen besagte Fleischesfuelle.

Mutter Dudlinger allein schien nichts zu bemerken vom Widerstreit
ihrer Massen im Kampf ums Licht.  Harmlos und freundlich lag ihre
Seele gewissermassen zwischen Busen und Koerper mitten inne und schaute,
umhegt von sanft haengendem Speck, aus listigen aeuglein gutmuetig
heraus.

Flametti gruesste hinauf, den Kopf stark in den Nacken gebeugt.  Die
Gasse war eng.  Und Herr Engel ebenfalls gruesste hinauf, rief wie
Flametti "Salue!" und griff an den Hut.

Mutter Dudlinger streckte den Kopf aus dem Fenster, schluckte den
Speiserest, der sich vom Mittagessen unversehens noch irgendwo
zwischen den Speicheldruesen gefunden hatte, und verfolgte voll
Sympathie den Eintritt der stattlichen Maenner in ihr gastfreies Haus.
Sie bemerkte dabei zu ihrer Verwunderung heute zum ersten Mal, dass
unter dem Fenstersims eine ganze Anzahl hoechst niedlicher
Schmutzfaehnchen flatterten, die sich aus langen, auf das Gesims
gefallenen Regentropfen gebildet hatten und ueber die Hausfront
hinunterwehten.

Die Maenner stiegen indessen die steile Treppe hinauf, und Engel
befand sich, immer hinter Flametti stapfend, von Stufe zu Stufe mit
kindlicheren Gefuehlen den rueckwaertigen Massen seiner muetterlichen
Protektorin gegenueber, die mit geluepftem Posterieur noch immer die
Regenfaehnchen der Hausfront bestaunte.

Es war eminent!  Ein laecherlich kleiner Erker war der Unterbau dieser
ganzen bedenklichen Last, die man Mutter Dudlinger nannte.  Unterbau
einer Fuelle, von der man sich von der Strasse aus nicht einmal einen
Begriff machen konnte.

Ein Wunder, dass dieser Erker im naechsten Moment nicht krachend
zusammenbrach und samt der guten Mutter Dudlinger in eine mysterioese
Tiefe hinunterstuerzte.  Erstaunlich, wenn man's bei Tag besah, dass
man in diesem Erker sogar zu dreien sitzen konnte!  Und Engel hatte
mit Mutter Dudlinger und Mary zu dreien darin gesessen.  Man hatte
gesprochen vom Krieg, vom Konzert, von den schlechten Zeiten; im
Zimmer nebenan hatten die Sektpfropfen geknallt, und Mary hatte
gegaehnt, weil ihr Kavalier aus Chaux-de-Fonds eine Anspielung machte
auf ihre Gesundheit.  Da hatte sie sich natuerlich zurueckgezogen und
spielte die Beleidigte.  Und Mutter Dudlinger hatte die Blaetter der
kuenstlichen Rebe zurechtgebogen und eingesprochen auf Mary.  Aber es
half nichts.  Sie war beleidigt.

Als Flametti und Engel oben in die Stube traten, stand die Suppe
bereits auf dem Tisch.  Um den Tisch sassen: Herr und Frau Haesli nebst
Tochter, das Jodlerterzett; Herr Arista, der Damenimitator; Fraeulein
Laura, die Soubrette, und Herr Meyer, der Pianist; Bobby, der
Schlangenmensch, und das Lehrmaedchen Rosa.  Saemtlich mit Loeffeln und
Schlucken beschaeftigt.

Herr Haesli hatte die Serviette vorgebunden, damit er sein gutes Hemd
nicht beflecke.  Bobby schlarpste.  Jennymama, Flamettis Frau, sass
malerisch auf der Sofakante bei der Schlafzimmertuer, rosig wie eine
Venus, im lachsfarbenen Schlafrock, den sie mit der rechten Hand
sorgsam ueber die Hueften geschlossen hielt.  Das offene Haar, mit
Wasserstoffsuperoxyd gebeizt, war fluechtig zurueckgestrichen.  Die
Suppenschuessel dampfte.  Und der Pianist benutzte den guenstigen
Augenblick, um sich zum dritten Mal Suppe zu schoepfen.

"Mahlzeit!" sagte Flametti breit.

"Mahlzeit!" erwiderten saemtliche Mitglieder des Ensembles.

Flametti haengte seinen Hut an die Tuer und begab sich, um den Tisch
herum, an seinen frei gebliebenen Platz auf dem Sofa.

Fraeulein Rosa stand sogleich auf und griff nach der Terrine, um Suppe
nachzufuellen.  Fraeulein Theres, die Wirtschafterin, kam herein, um
nach den Beduerfnissen zu sehen.  Durch den offenstehenden
Bretterverschlag aus dem Nebenzimmer gruesste das Krukru der kichernden
Turteltauben, die Flametti fuer seine Zauberkunststuecke pflegte.

"Setz dich, Engel!" rief Flametti guetig dem zoegernden Ausbrecherkoenig
zu, der nicht zum Ensemble gehoerte, aber darin nach Bedarf gastierte
und fuer tausend wichtige Buehnenzwecke bestens verwendbar war.

"Merci, Max!  Lass nur!  Ich finde schon Platz!"  Er nahm den Stuhl,
den Rosa ihm aus dem Verschlag herbeiholte, und setzte sich zu dem
Schlangenmenschen.  Die beiden mussten sich so in das obere Tischende
teilen; aber sie kamen zurecht miteinander, sie waren ja Freunde.

Schwieriger gestaltete sich die Platzfrage an der Laengsseite des
Tisches, wo der Damenimitator, das Jodlerterzett und die Soubrette
sassen.

Fraeulein Laura und Herr Arista waren vertraeglich.  Sie fanden sich ab.
Ganz unvertraeglich aber und bissig, sowohl untereinander wie den
anderen gegenueber, waren die Jodler, die Mutter insonders.  Frau
Lotte Haesli spie Gift und Galle, wenn man nur an sie tippte.

Nun sassen die drei eng aneinandergedrueckt.  Kaum konnten sie mit den
Gabeln auslangen, um einen Fisch zu spiessen.  Kaum mit den Ellbogen
hervorkommen, um eine Platte zu greifen.

Frau Haesli auf dem Mittelplatz, zwischen Herrn Haesli und seiner
Tochter, warf wuetende Blicke voller Verachtung und Hohn auf den
Gatten, der lammfromm dasass und mit hochgezogenen Augenbrauen den
Mund vollstopfte, statt sich zu beschweren.  Sie fletschte die Zaehne
und trat ihm wohl fuenfmal hintereinander in einem bestimmten,
boesartigen Rhythmus auf den Fuss.

Die Tochter, herausgefordert durch solche forcierte Unvertraeglichkeit
der Mutter, puffte ihr mit dem linken Arm in die rechte Seite,
anscheinlich, um sie auf die Blamage aufmerksam zu machen, in
Wahrheit aber mit solch erbittertem Nachdruck, dass jeder Unbefangene
merken musste, sie nuetze nur die Gelegenheit aus, ihr eins zu
versetzen.

Der Pianist, dem Ausbrecherkoenig gegenueber, schmunzelte in seinen
Teller hinein und erwiderte sehr belustigt die Zeichen des mit dem
Kopf andeutenden Schlangenmenschen, der seinerseits mit Messer und
Gabel den Fisch zerhackte, dass sich die Graeten bogen.

Frau Haesli wurde aufmerksam und war rot vor Wut.  Doch beherrschte
sie sich, draengte den aerger zurueck und rief mit unglaublich gesuesster,
doch etwas gewaltsam flott gemachter Zutraulichkeit:

"Na, Herr Direktor, wie geht's, wie steht's?  Geld brauchen wir.
Koennen wir dann auch die Gage kriegen?"

Herr Haesli war konsterniert.  Eben wollte er eine neue Fracht Fisch
auf der Gabel zum Munde fuehren und hatte schon auf dem Messerruecken
den Kartoffelsalat bereit, um ihn zum selben Zweck auf die Gabel zu
waelzen.  Da musste er dieses unglaublich taktlose Wort vernehmen,
jetzt bei Tisch, wo man ass, wo Flametti gerade gekommen war und kaum
sass.

Die schon erhobene Gabel senkte sich auf den Teller zurueck.  Herrn
Haeslis straffes Gesicht bekam Kaesefarbe.  Die Augen, eben noch
versoehnlich und ungestoert an der spitzen Nase vorbei auf das Messer
gerichtet, schnellten mit einem hoerbaren Ruck nach rechts gegen die
biestige Ehehaelfte, und es haette nicht viel gefehlt, so waere er
aufgesprungen, ihr eine Watsche herunterzuhauen.

Aber dabei haetten Stuehle umfallen muessen, weil man so eingekeilt sass.
Dabei waere notwendig das Tischtuch heruntergezerrt worden.  Also
beherrschte er sich und blieb, zitternd vor Empoerung, in drohendster
Pose erstarrt, still sitzen.

Das war doch die Hoehe!  Herr Haesli kannte Flametti seit Jahren.
Wusste, dass er die Gagen nie schuldig blieb.  Wusste, dass die
Verlegenheit, in der sich Flametti befand, nur momentan war und
nichts besagte.  Wusste auch, dass die vielen Fischgerichte, die
Flametti da auftischen liess, nur seinen guten Willen verrieten,
durchzuhalten um jeden Preis.  Da soll einem nun die Geduld nicht
reissen, wenn solch obstinates Weibsstueck in ihrer spitzigen
Kribbeligkeit keine Raison annahm!  Man hat doch Erziehung!  Man ist
doch kein Schubiack!  Man hat doch, zum Teufel, die Welt gesehen!

Herr Haesli hatte indessen gut denken!  Er war ein Faulenzer, ein
Nichtstuer, er hatte sich immer nur den Magen gestopft und die Frau
schuften lassen.  Beim Norddeutschen Lloyd war er Steward gewesen.
In unterschiedliche Phonographen hatte er gejodelt zu Berlin und
Paris.  War auch mal II. Klasse gefahren, von Potsdam nach Wien,
eines Phonogramms wegen.  Aber was schon!  Das war vor Jahren, als er
die Stimme noch hatte.  Das war vorbei.  Jetzt hatte sie, Lotte Haesli,
ihn durchzuschleppen.  Wie ein Lastvieh kuranzte er sie.  Immer
singen und singen.  Bei zwanzig Grad Kaelte in den eiskalten,
verschmierten, kleinen Hotels.  Tagaus, tagein.  In Bern: dreissig
Nummern an einem Sonntag, von nachmittags drei bis nachts elf.  Sie
hatte es durchgemacht.  Sie hatte genug.  Sie kannte die Herren
Direktoren.  Aus war's.  Sie wollte nichts mehr wissen davon.  Wenn
einer ihr nur in die Naehe kam--genuegte schon, dass er ein Mannskerl
war--fuchtig wurde sie.  Die Hand weg!  Wenn man nicht einmal
ordentlich zu essen kriegen sollte bei solchem Betrieb, ja
geschuriegelt wurde--immer nur singen und singen und etwa noch
Schlaege--lieber den Strick um den Hals!

Frau Haesli hatte zu essen nicht nachgelassen.  Mit Messer und Gabel
hantierte sie eifrig.  Zwei schwarze Loeckchen fielen ihr zier und
adrett, schwarze Bockshoerner, leicht in die Stirn.  Diese Stirn,
eigensinnig, gedrungen, von einer kurzen, nur schlecht verheilten
Narbe gezeichnet, war nicht eben haesslich.

"Mach' mal 'n bisschen Platz!" rief sie der Tochter zu, um deren Fuss
sich unter dem Tisch der Damenimitator lebhaft und dringend bewarb.

Frau Haesli gelang es, durch Aufwaertsschieben der Ellbogen ihrem
Brustkorb etwas mehr Luft zu verschaffen.

Toni, die Tochter aber, kam sich ganz persoenlich verletzt und
gepiesackt vor.

Was konnte sie dafuer, dass dieser verfettete Damenimitator so
aufdringlich war!  Sie hatte ihm ihren Fuss ueberlassen, weil sie sich
doch vergewissern musste, ob er auch wirklich angelte.  In diesem
Moment war ihr das haessliche "Mach' mal 'n bisschen Platz!" ans Ohr
gedrungen.  UEberhaupt: mit dem Damenimitator hatte sie nichts, wenn
er auch Lackschuhe trug und einen gebuegelten, kaffeebraunen Anzug.
Wer weiss, ob er ueberhaupt bei einer Jungfrau schlafen konnte.  Es war
eine bekannte Sache, dass es Damenimitatoren an so manchem fehlte, was
eine Toni Haesli reizen konnte.

Sie schob ihren Stuhl zurueck, stand auf und sagte ziemlich
schnippisch: "Ich kann ja auch in der Kueche essen, wenn hier zu wenig
Platz ist!"

Die Mutter hatte sich aber bereits zurechtgefunden, das Rotauge, auf
das sie es abgesehen hatte, aufgespiesst und auf den Teller
herueberbefoerdert.  Mit einem hoerbaren Plumps liess sie sich auf den
Stuhl zurueckfallen und sagte verwundert:

"Was willst du denn?  Was passt dir denn nicht?  Kannst du dich nicht
ein bisschen schicken?  Wenn der Platz knapp ist?  Sei froh, dass du so
gutes Essen bekommst.  Schau mal diese Forelle an"--dabei zerrte sie
den Fisch mit der Gabel auf ihrem Teller hin und her--"so was Feines
verdienst du gar nicht!  Dankbar solltest du sein, dass man dich
durchschleppt."

Herr Haesli sass noch immer erstarrt in furchtbarer Pose, eine
knoedelessende Schiessbudenfigur.  Von der Mutter weg wandte er seine
Augen zur Tochter.  Ohne viel Erfolg.  Toni setzte sich zwar wieder
hin, konnte sich aber nicht verkneifen, die Mutter darauf aufmerksam
zu machen: "Es sind ja gar keine Forellen.  Es sind ja Rotaugen."

"Na", beschwichtigte Jenny, "sie ist ja noch jung.  Versoehnt euch!
Morgen gibt's Paprikabraten mit Spaghetti und Tomatensauce.  Kinder!
Ein feiner Frass!"  Und sie hob den Zeigefinger hoch und liess einige
fettgurgelnde, selige Laute hoeren.

Flametti hatte das Hemdboerdchen geoeffnet, um es bequemer zu haben.
Mit den Oberarmen den Tisch festhaltend, lag er vor seinem Teller,
den Kopf hart ueber dem Tellerrand, und schlarpste gierig die Suppe.

Das Plueschsofa hatte sich unter seinem Druck gesenkt mit einem
Knacken der Federn, das wie ein Magenknurren Flamettis fortdroehnte.
Als er nun die baumwollenen Hemdaermel aufkrempelte, konnte man so
recht sehen, was fuer ein Riese er war.

Die Muskeln der Oberarme stiegen in einer steilen Schwellung zum
Schulterblatt.  Teller, Arme und Kopf bildeten ein einziges,
muskuloeses Dreieck.  Blutunterlaufen, vom Sitzen, schwollen seine
Augen.

Ganz allein hielt er das Sofa und von dort aus den Tisch in Schach.
Er sprach nicht viel.  Fuer die Worte der Haesli wegen der Gage hatte
er nur ein kurzes, brummiges "Ja, ja.  Sowie das Essen vorbei ist".
Was ihn ein wenig wurmte, war die Aufdringlichkeit dieser Person, die
immer etwas zu bestellen hatte, immer Stank mitbrachte.

Als Herr Haesli dann jene Schiessbudenpose annahm, konnte Flametti
sogar ein heimliches Gaudium nicht verbergen.  Er senkte den Kopf
noch tiefer und blies die Backen auf, um nicht loszuprusten.

Ihm machte es einen Heidenspass, wenn das Ehepaar sich "anblies".
Eine boesartige Rippe, diese Alte.  Der kleine Haesli ein Schlappier,
dass er sich das so gefallen liess.  Aber ihr Gesang: alle Hochachtung!
Das musste man ihnen lassen.  Was Exaktheit, Klangfarbe und Schulung
betraf: weit und breit keine Besseren.

Flametti war mit der Suppe fertig.  Ein einziger Fisch lag noch auf
der Platte, und Engel holte weit aus, um ihn an sich zu bringen.

Rosa beeilte sich, aufzufuellen.  Jenny, gesaettigte nahm ihr offenes
Haar aus dem Nacken und flocht es zusammen.

"Na, kommt das Zeugs bald?" rief Flametti zum Schalter, legte mit
breiter Oberlippe den Essloeffel trocken, drehte ihn um und leckte auch
die Kehrseite gruendlich ab.

Bobby zerriss ein Stueck Brot und stopfte es in den Mund.  Die Haeslis
standen auf, sagten "Mahlzeit!", gingen aber noch nicht, denn es
sollte ja Gage geben.

Auch der Pianist und die Soubrette standen jetzt auf.  Der
Damenimitator, aus Hoeflichkeit, blieb noch sitzen.

"Mahlzeit!" rief Flametti.  Aber fuer ihn begann die Sache jetzt erst.
Und auch Herr Engel wurde loyal, fasste Mut, und sie stocherten um
die Wette nach den pauvren Fischleins.

Engeln drohte dabei die Hose zu rutschen.  Aber er hielt sie fest mit
der linken Hand und rief zu Flametti hinueber: "Max, weisst du noch:
"Bratwurstgloeckli"?"

Dort muss vor Zeiten eine ungeheure Fresserei stattgefunden haben.
Denn die beiden lachten einander an, verstaendnisinnig, und
verdoppelten ihre Anstrengungen.

Flamettis Variete-Ensemble hatte einen Ruf und war beliebt.
"Bestrenommiert" stand auf den Plakaten.  Und durch "bestes Renomme",
von dem nur die Neider behaupteten, es ruehre von Flamettis Renommage
her, unterschied sich das Ensemble von der Konkurrenz.

Ferreros "Damen-Gesangs--und Possen-Ensemble" war "geschaetzt",
"glaenzendst", "weltbekannt".  Aber beliebt?  Nein.  Bestrenommiert?
Nein.  Es war "vornehmst", infolge der vereinten Eleganz und
Reserviertheit seiner Damen.

Auch Pfaeffers "Spatzen" konnten da nicht mit.  Sie hatten weder jene
geheimnisvolle Anziehungskraft, die Flamettis Ensemble eigen war,
noch jene gewisse Eigenart und Popularitaet.

Pfaeffers "Spatzen" waren, wenn man ihren Wert auf einen Nenner
bringen wollte, "altbewaehrt", "solid", "reichhaltig", "anerkannt".
Ihre Force: "dezentes Familienprogramm", mit ausgeschnittenen
Kleidern und Broschen, die, wie Flametti hoehnte, am Bauchnabel sassen.

Nein!  Auch von ihnen ging jene Wirkung nicht aus, die Waerme und
Begeisterung verbreitete, Einladungen zu Bier, Wein und Sekt mit sich
brachte; Wagenpartien, Abenteuer und Schicksale im Gefolge hatte.

Worin lag die geheimnisvolle Anziehungskraft der Flamettis?

Darueber zerbrach sich mancher den Kopf.

Flametti zahlte weder die besten Gagen, hatte infolgedessen auch
nicht die ersten Kraefte, wie Ferrero.  Noch hatte er die besten
Schlager, wie ebenfalls Ferrero, der Jude war, raffiniert, geschickt,
tuechtig, und der infolge seiner "Vornehmheit" die besten Verbindungen
hatte.  Noch waren Flamettis Nummern mit soviel Fleiss, Sorgfalt und
Interesse herausgebracht wie etwa die Gesangs-Ensembles von Pfaeffers
"Spatzen".  Auch deren farbenpraechtige, teure Matrosen-,
Schornsteinfeger--und Mausfallenhaendler-Kostueme hatte er nicht, die
Fabrikware waren und Gespraechsthema weit und breit.

Worin also bestand Flamettis UEberlegenheit?

Er war ein Kerl sozusagen, ganz persoenlich.  Artist von reinstem
Wasser.  Er hatte ein Auge, verstand, seine Leute sich auszusuchen.
Er war: eine Persoenlichkeit gewissermassen.  Kein Ferrero, der frueher
mit Lumpen gehandelt hatte.  Kein Pfaeffer, der seinen Weibern zurief:
"Kinder, macht's euch bequem!" und dann im Hemd mit ihnen den
"Kleinen Kohn" einstudierte.

Fleiss?  Verachtete er.  Der echte Artist schlaeft morgens bis gegen
elf.  Wenn man bis in die Nacht hinein gearbeitet hat, oft die
schwierigsten Nummern, kann man nicht in aller Herrgottsfruehe wieder
auf den Beinen sein.

Proben?  Jawohl!  Aber mit Mass und Ziel.  Es hat keinen Sinn, den
Leuten die Lust an der Arbeit zu nehmen, sie tot zu hetzen mit Proben.
Auf die Eingebung kommt es an.  Nicht auf den Drill.  Wer es nicht
in den Fingerspitzen hat, der wird es auch auf der zwanzigsten Probe
nicht haben.  Man ist doch nicht beim Kommiss!  Artisten sind keine
Studiermaschinen.  Und wenn schon Proben, dann nicht zuviel
Puenktlichkeit.  Puenktlichkeit soll der Teufel holen.  Es muss aus dem
Handgelenk kommen, spontan.

Flamettis Proben waren unberechenbar.  Wenn eine angesetzt war, fand
sie sicher nicht statt.  Wenn eine stattfand, war sie sicher nicht
angesetzt.  Das Ganze blieb mehr der Inspiration, dem persoenlichen
Einfall und Zufall belassen.

Extempores?  Prachtvoll!  Er selbst war ein Extempore von Kopf bis zu
Fuss.  Vielseitig, unberechenbar, auch in seinem Repertoire.  Nur kein
festes Programm!  Nichts langweiliger als das.  Bei Ferrero hing das
Programm jeden Abend punkt acht beim Kapellmeister am Klavier.  Bei
Flametti gab's ueberhaupt keines.  Oft wusste er fuenf Minuten vor
seinem Auftritt noch nicht, solle er den "Mann mit der
Riesenschnauze" bringen oder die "Feuernummer".  Sprudeln muss man:
das war sein oberster Grundsatz.

Auch bei Engagements: Flametti hatte das renommierteste Ensemble.
Und doch keineswegs die renommiertesten Kraefte.

Im Gegenteil: darin gerade bestand sein Genie, dass er verstand,
Kraefte zu entdecken, zu finden, ja aus dem Nichts zu stampfen.

Flamettis Personal war: interessant.  Er hatte eine Nase fuer
natuerliche Begabung.  Auf Agenten, Kritiken und Renommage gab er
nichts.  Selber sehen!  Kerle brauchte er, Personnagen.  Talent kam
in zweiter Linie.  Mochte das Talent einen Knacks haben, die Stimme
einen Knacks, die Figur einen Knacks.  Wenn nur der Kerl, der
dahinterstand, etwas zu sagen hatte.

Flametti hatte einen Blick fuer die gebrochene Linie.  Einen Blick fuer
jenen Moment, in dem etwa eine Kabarettistin reif wurde fuers Variete.
Da setzte er ein.  Da bemuehte er sich.  Da lief er.

Und immer: das menschliche Interesse an seinem Mitglied stand im
Vordergrund.  Herr oder Dame: ihn interessierte zumeist, was sie
erlebt und gesehen hatten.  Gute Manieren.  Kein Engagement ohne
tagelange vorherige Beobachtung.  Schicksale muss jemand gehabt haben,
um interessant zu sein fuer Flamettis Ensemble.  Schicksal brachte
Vielseitigkeit mit sich, UEberraschungen, Anlagen, Geist.  Seine
Mitglieder mussten sich bewegen koennen.  Welt mussten sie haben.
Versiert mussten sie sein.  Vornehmheit war nicht seine Sache.
Dahinter steckte nicht viel.  Deklassierte Menschen, gerempelte
Personnagen sind die gebornen Artisten.  Im Druck muss man gewesen
sein, um Artist zu werden.

Unter fuenfzig Maedels, die auf der Strasse das Taeschchen schwenkten,
waren zwanzig Soubretten.  Es kam nur darauf an, sie davon zu
ueberzeugen.  Unter fuenfzig Apachen, die keiner beachtete, zwanzig
Ausbrecherkoenige, Zauberkuenstler, Jongleure.  Es kam nur darauf an,
sie zu finden und durchzusetzen.  Und gerade darin bestand Flamettis
Genie, seine Popularitaet, seine Magie.

In seinem Ensemble wurden Sprachen gesprochen: englisch, franzoesisch,
daenisch, sogar malayisch.  Man hatte die Welt gesehen.  Man hatte
sich redlich bemueht und kannte das Leben.

Gefaengnis, Skandal, Freudenhaus, Fahnenflucht waren kein Einwand.
Artisten kommen aus einer anderen Welt.  Sind keine Buerger.  Aus
Unterdrueckung werden Artisten.  Wo keine Defekte sind, sind keine
Menschen.  Buntheit, Zauber, Exotik: nur aus Verzweiflung.

Dementsprechend war auch Flamettis Verhaeltnis zu seinen Artisten.
Kameradschaft, nicht Abhaengigkeit.  Freiheit, nicht Zwang.  Vertrauen,
keine Vertraege.  Gage muss sein: sowieso.  Aber was nuetzte der beste
Vertrag, wenn der Direktor einmal nicht zahlen konnte?

Hier setzte Flamettis Verlaesslichkeit ein.  Er war dann imstande, mit
Angeln sein ganzes Ensemble zu halten.  Ein anderer Direktor stellte
die Zahlungen ein.

Bei Flametti konnte man aus--und eingehen, auch wenn man nicht mehr
auf seinen Brettern stand.  Bei welch anderem Direktor noch?  Was
Flametti besass, gehoerte auch seinem Ensemble.  Es war nicht sein
Ehrgeiz, Geld zu machen, Bankkonto und dergleichen.  Sein Ehrgeiz war,
eine Truppe zu haben.

Kostueme?  Machte man selbst.  Nummern?  Erfand man sich.  Er selbst,
Flametti, hatte er nicht aus einer Robbe ein Seeweibchen gemacht, als
Not am Mann war?  Und aus Engel einen Ausbrecherkoenig?  Demselben
Engel, der Speckschneider gewesen war bei der Handelsmarine?  Eine
Kiste hatte er ihm gebaut, woraus mittels einer im Innern
angebrachten Mechanik selbst bei vernageltstem Zustand leicht zu
entkommen war.  Handfesseln hatte er ihm gearbeitet mit einem
Raffinement, dass "Henry" mit einem Ruck seiner zarten Gelenke
innerhalb drei Minuten im Freien stand.

Freilich: Solche Gelenke aus gutem Hause gehoerten dazu und ein wenig
Geschick.  Aber "Henry" schaffte es.  Kein Mensch haette vorher daran
geglaubt.  Eine Beruehmtheit war aus ihm geworden, ueber Nacht.

Welcher Direktor erlebte die UEberraschung, dass seine Soubrette als
Gamsbua auftrat und Schnadahuepfl sang, nur aus Jokus?  Oder dass der
Pianist die Klampfn nahm und der Jodler das Piston?

Flametti legte auch keineswegs Wert darauf, jeden Abend zu spielen.
Besonders nicht in den kleinen Beiseln, wo man um sechs Uhr abends
schon auf dem Posten sein musste, wo das Wasser von der Decke tropfte
und die Klaviere jaemmerliche Drahtkommoden waren, unmoeglich, Toene
darauf hervorzubringen.

Mochte Jenny recht haben: man solle auch die kleinen Geschaefte
annehmen; man muesse ja auch die Gagen zahlen.  Aber man war doch
nicht in der Tretmuehle!  Man war doch nicht auf der Welt, um sich
abzustrapazieren!

Keine UEberarbeitung: das war man seinem Ensemble schuldig.  Flametti
verlangte dafuer nur seinerseits etwas Entgegenkommen: Anstand und
guten Willen.  Benehmen.  Oder er wurde "verruckt", was besagte:
schlug alles kurz und klein, rannte Koepfe an die Wand, ging mit dem
Messer los auf die Bande.

"So, Kinder", rief Flametti, wischte sich den Mund ab und legte die
Serviette hin, "jetzt kommt die Gage!"

Er nahm den Schluessel aus der Hosentasche, schloss die Schieblade auf
und rief, auf das Essgeschirr zeigend: "Weg mit dem Zeugs!"

Rosa beeilte sich, das Geschirr wegzutragen.  Das Ensemble spitzte
die Ohren.  Auch Engel hoerte nun auf zu essen.  Und alle kamen naeher.

"Monsieur Arista", begann Flametti, "sechzig Franken.  Stimmt's?
Quittieren Sie."

"Stimmt", sagte Arista, "danke schoen."  Quittierte mit dem
Tintenstift, den Flametti ihm hinschob, und strich das Geld ein.

"Bobby--zwei Franken siebenundzwanzig--hier.  Stimmt's?  A conto
zweiten soundsoviel, a conto vierten soundsoviel, a conto fuenften, a
conto achten."  Er zeigte auf die einzelnen auf der Quittung
verrechneten Posten.

"Stimmt, stimmt", sagte Bobby.  "Danke!"

"Hier--quittieren!"

Bobby quittierte.

"Herr Meyer--zehn Franken.  A conto vierten--fuenf Franken.  A conto
achten--fuenfzehn Franken.  A conto zwoelften--fuenf Franken.  Stimmt's?"

"Ja, stimmt.  Danke."

"Laura--fuenf Franken.  A conto, a conto, a conto, a conto."  Flametti
zeigte wieder die einzelnen Posten auf der Quittung.

"Ja, stimmt schon", zoegerte die Soubrette, ein wenig verwirrt und
enttaeuscht.  Eigentlich hatte sie zehn Franken erwartet.  Sie konnte
sich aber auch irren.

"Immer dieselbe Sache", massregelte Flametti.  Nie wusste sie, wieviel
sie zu bekommen habe, und immer handelte es sich um etliche fuenf
Franken, die sie vergass.  Aber die Sache klaerte sich auf, und auch
diese Auszahlung ging glatt vonstatten.

"Quittieren Sie", sagte Flametti und schob dem
Pianisten-Soubrettenpaar die Formulare hin.

Herr Meyer wollte die fuenfzehn Franken einstweilen zusammen an sich
nehmen.  Aber Laura war keineswegs einverstanden.

"Nein, das gibt es nicht!" erklaerte sie ziemlich verliebt, "das ist
mein Geld!  Das habe ich verdient!" und suchte ihrem Freunde Meyer
den Fuenfliver zu entreissen.  Und als ihr das nicht sofort glueckte,
ein wenig aergerlich: "Was faellt dir denn ein?  Wir haben doch keine
Guetergemeinschaft", was Herr Meyer spoettisch zugab.

"Wie sie sich haben!" floetete suess Frau Haesli.  "Wie sie sich necken!
Seht nur!"  Wo ein Krakeel in Aussicht stand, war sie stets voller
Freundschaft und Sympathie.

"Na so nimm schon deinen Fuenfliver!" murrte der Pianist und schob
sehr unwirsch der Soubrette das Geldstueck hin.

"Grueatzi!" sagte der Schlangenmensch, steckte sich eine Zigarette an
und verschwand.

"Addio", sagte Herr Arista, machte der Jodeltochter insgeheim ein
feuriges Zeichen und verschwand.

"Netter Mensch", bemerkte Frau Haesli zu seinem Abgang.  "So
bescheiden und lieb!"

"Mahlzeit!" sagte Herr Engel, der hier nichts zu erwarten hatte,
"komme spaeter nochmal vorbei", und ging ebenfalls; was Fraeulein Rosa
sehr komisch fand, denn sie bueckte sich blitzschnell nach Nettchen,
dem Dackel, hob ihn hoch und drehte sich tanzend mit ihm auf dem
Absatz.

"Wer kommt jetzt?" fragte Flametti geschaeftig, aber mit ein wenig
verringerter Sicherheit.  "Richtig: Haesli."  Und beeilte sich, die
Summe aufzuzaehlen.  "Siebenundzwanzig Franken fuenfzig."

"Waaaas?" rief Frau Haesli, wie von der Tarantel gestochen.  Sie
beugte den Oberkoerper weit in den Hueften vor und blieb wie erstarrt
so stehen.

"Siebenundzwanzig Franken fuenfzig", wiederholte Flametti und setzte
den Tintenstift ueberrascht mit dem stumpfen Teil auf den Tisch.

"Siebenundzwanzig Franken fuenfzig?  Haesli, komm!"  Sie packte den
Gatten am aermel.  "Haesli, komm!  Das ist nichts fuer uns."

Haesli drehte sich auf dem Absatz und machte sich los.  Er war
unangenehm beruehrt.

"Marsch, marsch, fort, komm!" draengte die Jodlerin und packte ihn von
neuem heftig am aermel.  Sie gab keinen Pardon.

"Na, mal langsam!" brummte Flametti.  Und ihre Tochter zog eine
missmutige Schnute und stampfte hoerbar ungehalten "Mutter!"

Aber Frau Haesli liess sich nicht beirren.  "Nein, das ist nichts fuer
uns!" tobte sie und schuettelte abweisend die erhobene Hand.  "Die
Haeslis sind nicht diejenigen, die sich druecken lassen, ich kenne das
schon!  Ich weiss schon, worauf das hinauslaeuft.  Haesli, komm!"

"Na was ist denn?" interessierte sich Jenny, beguetigend und
phlegmatisch.  Sie kam aus dem Schlafzimmer und steckte sich
friedlich das Haar auf.

"Himmelherrgottsakrament!" fluchte jetzt Flametti und schnellte vom
Sofa auf.  "Was gibt's denn?  Was passt euch denn nicht?  Was wollt
ihr denn?  Macht doch den Schnabel auf, wenn euch etwas nicht passt!"
Die Zornadern waren ihm angeschwollen.  Er sah aus wie ein tanzender
Fakir.

Haesli bekam's mit der Angst, schuettelte die Frau ab und meinte
kleinlaut: "Max, rechn' 's mal vor!"

"Da ist gar nichts vorzurechnen!" schnitt ihm die Alte das Wort ab.
"Gar nicht noetig.  Wenn ich hoer: siebenundzwanzig Franken fuenfzig,
dann hab' ich schon genug.  Dann braucht man mir gar nichts mehr
vorzurechnen!"  Und nestelte zitternd an ihrer Bluse.

"Was wollt ihr denn?" schrie Flametti noch lauter und tippte sich mit
dem Zeigefinger an die Stirn.  "Fuenfzig Franken Vorschuss bei
Engagementsantritt--"

Beide nickten, Frau Haesli so hastig, als ob sie nicht abwarten koenne,
weiter zu hoeren.

"Dreissig a conto an Haesli nach Bern--"

"So?  So?" unterbrach Frau Haesli.  "Dreissig a conto nach Bern fuer die
Lumpenmenscher, fuer die Reitschuldamen, fuer die Fetzen?"  Ihre Stimme
schnappte ueber.

"Dreissig a conto nach Bern", bestaetigte Herr Haesli in aller Ruhe.

"Toni, komm!" rief Frau Haesli und packte die Tochter am Arm.  "Toni,
komm!  Spuck deinem Vater ins Gesicht!  Sieh ihn an, wie er dasteht!
Als wenn er nicht auf drei zaehlen koennte!  Dreissig a conto nach Bern!
Und wir hungern zuhaus!"

Jetzt wurde aber auch Herr Haesli fuchtig.  "Soll ich vielleicht von
der Luft leben?  Hab' ich dir nicht zehn Franken davon geschickt und
den Koffer ausgeloest?"

"Was fuer einen Koffer ausgeloest?  Die alte Scharteke!  Den Koffer hat
er ausgeloest!  Dreissig Franken braucht er dazu.  Wasserrutschbahn
fahren mit den Menschern!  Mit den Kellnerinnen scharwenzeln!  Herr
Haesli hinten, Herr Haesli vorne!  Schau mich nicht so an, Mensch!"
Mit ausgebreiteten Haenden und vorgereckter Stirn stand sie da, im
Begriff, ihm an die Gurgel zu fahren.

"Mutter!" suchte die Tochter zu beschwichtigen.

"Dummes Weib!" brachte Herr Haesli mit aller Ruhe und Verachtung auf,
sah die Alte an, als zweifle er an ihrem Verstand, und sah wieder von
ihr weg.

"Na, was wollt ihr also?" schrie Flametti und wuehlte krampfhaft und
hitzig in seinen Papieren, um die Belege zu finden.

"Weiter!" draengte die Alte, "nur weiter!"

"Zwanzig a conto an Toni am siebenten."

"Stimmt, stimmt!" draengte die Alte, "nur weiter!"  Die zwanzig
Franken waren fuer eine Seidenbluse der Mutter.

Jetzt war aber Herr Haesli seinerseits erstaunt.  "Zwanzig Franken?
Fuer was?" fragte er sprachlos.

"Kuemmer' dich nicht!" rief Frau Haesli.  "Lass dir lieber vorrechnen,
was noch weiter kommt.  Damit du siehst, was fuer ein Peter du bist!"

"Ja, dann freilich!" verzichtete Herr Haesli.  "Da hat ja alles keinen
Zweck!  Da kann man ja schuften wie man will!  Wenn es hier nur so
zwanzigfrankenweise weggeht!  Fuenf Tage ist man fort, und zu Haus
verbrauchen sie zwanzig Franken fuer Kino, Schokolade, fuer Putz und
Schnecken!"

"Kuemmer' dich um dich!" schrie Frau Haesli.  Der Geifer stand ihr in
den Mundwinkeln.  "Auf den Hund moecht' er einen bringen, und einem
nicht einmal die paar Fetzen goennen, die man auf dem Leibe hat!  Dich
kenn' ich, mein Lieber!  Ich weiss ganz genau, was du vorhast mit uns!"

Nun muss man wissen, dass mit Frau Haesli nicht zu spassen war.  In
Antwerpen und St. Pauli hatte sie Matrosen bedient.  Ein Gummiknuettel
gehoerte zu ihrer Ausruestung, und die Kassiertasche war mit
Eisenketten am Lederriemen befestigt.  Kerle hatte sie
niedergeschlagen, baumslang, wenn es drauf ankam.  Der Varieteberuf
war ihr zu still.  Mit der liess sich nicht spassen.

Also gab auch Herr Haesli klein bei, und weiter ging's mit der
Abrechnung.

"Dann am zwoelften zweiundzwanzig Franken fuenfzig vorgestreckt fuer
Zimmer und Konsumation--" Die Haeslis bewohnten zusammen ein Zimmer in
einem Gasthof, das sich die Damen selbst ausgesucht hatten, das aber
Flametti bezahlte, weil er Verbindungen hatte mit dem Wirt.

"Schon gut, schon gut", winkte Frau Haesli ab, "ich weiss schon genug.
Bleiben siebenundzwanzig Franken fuenfzig.  Stimmt schon.  Ja, stimmt
schon.  Haesli, quittier!  Wir gehen."  Dabei schob sie die Tochter
mit beiden Haenden wie aus einer Verbrecherkneipe vor sich zur Tuer.
"Wir verzichten.  Kannst alles selber nehmen.  Ich fuer meinen Teil
will nichts davon haben.  Wir verdienen uns schon unser Brot."

Und Frau Haesli nebst Tochter waren verschwunden.

Nettchen bellte.  Jenny faerbte sich rosenrot im Gesicht vor
verhaltenem aerger.  Herr Haesli quittierte, und Flametti schob ihm das
Geld hin.

"Mahlzeit, Max!" sagte Herr Haesli geknickt und bedauernd.  "Nichts
fuer ungut!" und reichte Flametti die Hand.

"Salue!" sagte Flametti offizioes und packte seine Sachen ein.

Auch Herr Meyer und Fraeulein Laura gingen.  Eigentlich hatten sie um
Zulage bitten wollen.  Die Gelegenheit schien ihnen aber nicht
guenstig.




II




"Siehst du die Anarchisten", sagte Jenny, als alle gegangen waren,
"siehst du sie jetzt?  Brauchst nur mal ein paar Tage kein Geschaeft
zu haben--gleich werden sie ueppig.  Nur in Verlegenheit braucht man
zu kommen--schon laufen sie fort.  Forellen muesst ich ihnen vorsetzen,
das Kilo fuer acht Franken.  Dann solltest du sehen!  Diese Haesli--ach
du mein Gottchen, wie sie hier ankam!  Aus Gnade und Barmherzigkeit
hat man sie aufgenommen.  Das ist der Dank.  Ausgehungert waren sie,
dass Gott erbarm.  Jetzt sind sie auf einmal vornehm.--Was machen wir
nur, Max?  Du wirst sehen, sie laufen uns fort!"

Aber Max hatte keine Lust zu Meditationen.  "Ah was!" sagte er
unwirsch und kramte veraergert in seiner Tischschublade.

Die Tuer ging auf, und herein kam Fraeulein Theres, lendenlahm und
verdriesslich.  Der Rheumatismus plagte sie heut ganz besonders.  In
der matt herunterhaengenden Hand hielt sie einen angerauchten Stumpen
und blies mit spitzem Munde den Rauch von sich.  Unaufgefordert nahm
sie Platz, knetete schmerzhaft ihren Gichtschenkel und drehte sich
schnaufend auf dem Stuhl.

"Frau", sagte sie, "wird gebuegelt?"

"Jawohl, Theres, mach' die Eisen heiss."

Und Theres erhob sich muehsam und trosste ab, um die Eisen heiss zu
machen.

Und Fraeulein Rosa legte den Buegelteppich auf den Tisch und holte den
Waeschekorb aus dem Bretterverschlag, um die Waesche einzuspritzen.

Flametti aber hatte beim Abschliessen der Schieblade einen Schaden am
Schloss gefunden, zueckte den Hausschluessel und haemmerte damit am
Schluesselloch.

Es klopfte.  Die Tuere ging auf, und herein trat Fraeulein Lena,
vormals Pianistin bei Flametti.

"Grueatzi!" sagte sie und schob sich in drei freundlichen Wellen
herein.

"Tag, Lena!" nickte Jenny, "komm nur herein!"

"Wenns erlaubt ist!" sagte Lena.

"Tag, Lena!" bekraeftigte Flametti, ohne aufzusehen; so versunken war
er in seine Reparatur.

"Buegelt ihr?" fragte Lena.

"Ja, wir buegeln", wischte Jenny sich die Schweisshaende an den Busen.

Theres brachte das Buegeleisen, und Lena nahm ihren Stuhl.

"Schoene Sachen hoert man!" rueckte sich Lena auf ihrem Stuhl zurecht.

"Um Gotteswillen, Lena, was gibt es denn?"

"Ja, ja", seufzte Lena.

"Was denn, Lena?  Sprich doch!"

Und zu Rosa: "Geh mal raus in die Kueche!  Ich ruf' dich dann!"

Flametti haemmerte angelegentlich und beflissen am Schluesselloch.

"Also hoert zu", strich Lena ihren Rock zu den Fuessen, "sie machen euch
aus, wo sie koennen.  Sie erzaehlen, dass es rutschab geht: ihr zahlt
keine Gagen mehr; es gibt nichts zu essen.  Ihr bekommt keine
Geschaefte mehr.  Grad hab' ich den Bollacker getroffen.  Mit dem
hat's doch die Haesli.  Von einem Tuerken haben sie erzaehlt und von
Opium.  Ich weiss ja nicht, was ihr da habt.  Aber sie sagten, es sei
ihnen zu brenzlich und sie saehen sich nach einem anderen Engagement
um."

"Was haben sie erzaehlt?" duckte sich Jenny.  "So eine Gemeinheit!  So
eine Niedertracht!  Hoerst du, Max, was sie ausstreuen?  Wie sie sich
raechen?  Ihren Gadsch hat sie instruiert, dass er herumgeht und uns
das Geschaeft verdirbt!  So eine Infamie!--Weisst du was, Max?  Die
wollen selbst anfangen.  Die laufen uns fort.--Wir, keine Geschaefte
mehr!  Lena, man laeuft sich die Fuesse wund, dass wir spielen!  An der
Haustuer faengt man uns ab!  Wir brauchten nur ruebergehen zum
"Krokodil"!--Du kennst doch das "Krokodil"!  Eins A, dreihundert
Franken Draufgeld!  Aber wir wollen nicht, weil wir neu einstudieren.
Weisst du: der Braten war bisschen angebrannt.  Das hat diese Alte so
verbiestert, dass sie jetzt ueberall ausschreit, sie haette zu hungern
bei uns.  Du kennst doch unsere Kost!  Warst drei Jahre bei uns.
Hast du dich je zu beklagen gehabt?  Ist dir je etwas abgegangen?"

Lena schuettelte den Kopf.  Nein, sie hatte sich nie zu beklagen
gehabt, noch war ihr je etwas abgegangen.

Max haemmerte gewaltsam mit seinem Hausschluessel am Schiebladenschloss.

"Na, gut' Nacht!" rief Jenny, "ich sollte der Direktor sein!  Ich
wuerde sie anders zwiebeln!  Hier die Gage, soundsoviel Abzug und den
Schuh an den Hintern!  Treppe hinunter."

"Ja ja, ich hoer' schon!" fuhr Flametti jetzt auf.  "Ich hoer' schon.
Bin doch nicht schwerhoerig!  Dummes Geschwaetz!"

Jenny war ueberrascht.  Fraeulein Lena ebenfalls.  Er hatte doch gar
nicht zugehoert!  Er hatte doch an dem Schloss laboriert!

Flametti stand auf, sehr rasch, krempelte seine Hemdaermel herunter,
knoepfte das Halsboerdchen zu und ging in die Kueche, um sich die Haende
zu waschen.  Er kam zurueck, nahm Joppe und Hut und ging.

"Da hast du es!" klagte Jenny, "da geht er.  Ach Lena, ich bin ganz
verzweifelt!  So macht er es immer.  Seit er die Geschichte hat mit
dem Tuerken, ist er wie verdreht.  Kaum den Loeffel aus dem Mund--fort
ist er.  Alles moegliche hab' ich versucht.  Er hoert mich nicht einmal
an.  Wir gehen zu Grund.  Ich seh's ja.  Was soll ich nur machen?"

"Tja", meinte Lena, "was ist da zu machen?"

Flametti war dieser "Summs" zuwider.

Gewiss, er liebte seine Frau.  Sie war ein wenig furchtsam von Gemuet
und leicht zu uebertreibungen geneigt, wie alle furchtsamen und
aufgeregten Gemueter.  Aber sie meinte es gut, war keine boese Natur
und er haette ihr gerne ein wenig Gehoer schenken duerfen.  Doch er
schaetzte es nicht, seine innersten Geschaefts--und Familiengeheimnisse
coram publico verhandelt zu sehen.

Gewiss, das Geschaeft ging schlecht.  Schlechte Zeiten und keine
Schlager.

Gewiss, ein Ensemble von zehn lebendigen Menschen verlangt, sich
standesgemaess zu naehren, zu kleiden und zu Triumphen gefuehrt zu werden.

Obendrein: eine Konkubinatsstrafe von hundertachtzig Franken war zu
zahlen--der Beamte der Kriminalabteilung hatte zweimal bereits die
Quittung praesentiert--und von der Fischerei konnte man das nicht
bestreiten.  Das wusste Flametti selbst.

Aber Schlager fallen nicht vom Himmel.  Er hatte schon seine Plaene.
Man brauchte ihn nicht zu hetzen und die halbe Nachbarschaft dabei
zuzuziehen.

Gar diese Lena: Ein schoenes Stueck Malheur!  Die musste dann gerade
noch kommen!  Grausliches Weib!  Keine galante Erinnerung aus seiner
Direktorenzeit war Flametti unangenehmer als diese.  Ein Vampir.
Nicht von der Spur wich sie, wenn sie einmal Blut geleckt hatte.

Tuechtig war sie, als Pianistin.  Russisch sprach sie auch, von Lodz
her.  Aber ein Mundwerk hatte sie wie ein Schwert.  Eine boese Zunge.
Und das nun verstand Flametti nicht, wie Jenny sich mit ihr einlassen
konnte.

Man soll ihn in Ruhe lassen.  Er wird es schon machen.

Die Haende in beide Hosentaschen gesteckt, so dass der Rockschoss weit
hinten abstand, den breitkraempigen Filzhut tief in die Stirne gerueckt,
froh, seinem haeuslichen Glueck entronnen zu sein, schickte Flametti
sich an, einen Gang zu unternehmen durch sein Revier.

Dieses Revier nannte sich "Fuchsweide" und war der Konzert--und
Vergnuegungsrayon aller lebenslustig-abseitigen Kreise der Stadt.
Treffpunkt der grossen Welt, Schlupfwinkel einiger unsicherer Elemente,
zugegeben.  Aber alles in allem ein Monaco und Monte Carlo im
kleinen.

Flametti fuehlte sich frei wie ein Fuerst.  Aller Hader fiel von ihm ab.
Aller Kleinmut verliess ihn.  Hier kannte er jeden Weg, jeden Steg;
jede Kneipe, jede Latrine.  Hier war der Felsen, hier musste
gesprungen werden.  Hier fielen die Wuerfel, hier war man zu Hause.

Vorbei am Alteisengeschaeft des Herrn Ruppel und an der "Drachenburg";
vorbei an der Fischhandlung "Teut" mit ihren Riesenaquarien voll
stumpfsinniger Hechte und Karpfen, vorbei an "Haehnleins Kleiderbazar"
und "Lichtlis Frisiersalon"; vorbei am "Olivenbaum" und an der
"Tulpenbluete", schwenkte Flametti in die Hauptverkehrsader der
Fuchsweide, die bucklige Quellenstrasse ein.

Er verlangsamte seine Schritte und klimperte, ueberlegend, mit dem
Geld in der Tasche.  Er schnupperte in der Luft, die nach Kaffee roch,
und zuendete sich eine Zigarette an.

Hier war der Korso!  Hier war der Betrieb!  Es weitete sich seine
Brust und er atmete auf.  Kein Gesicht, das er nicht kannte.  Kein
Laden, mit dessen Inhaber er nicht schon Tausch und Geschaefte hatte.

Auf dem "Moenchsplatz" sassen die Katzen und putzten sich in der Sonne.
Es war eine Unmenge Katzen, graue, schwarze und rote.  Aber es war
Platz genug fuer sie da.  Nachts sangen sie hoch auf den Daechern.

Auf dem "Moenchsplatz" laermten die Kinder.  Sie putzten einander die
Nasen, banden einander die Hosen zu, saeuberten sich die Koepfe.  Aber
um jeden Kopf legte die Sonne eine kleine Gloriole.

ueber den "Moenchsplatz" sprang Fraeulein Frieda, die Kellnerin, dass die
Roecke flogen.

"Servus Flametti!" rief sie.  Es war eine Lust zu leben.

Die Niedermeyers hatten Umzug heute.  Auf ein Rollwaegelchen hatten
sie ihre Sachen gepackt; auch den Kanarienvogel.  Der Mann schob.
Die Frau half druecken.  Die Kinder halfen auch druecken und der kleine
Peter hob die Sachen auf, die vom Wagen herunterfielen.

"Wo wohnt ihr jetzt?" rief Flametti.

Und Herr Niedermeyer rief: "Kuttelgasse 33, V.!"

"Angenehmer Flohbiss!" rief Flametti zurueck.  Er war ein grosser Mann
und konnte sich's leisten.

Die Haende in den Hosentaschen, breitspurig und schwer, den Schritt
wuchtig aufs Pflaster gesetzt, ging er hinueber zur Postfiliale.

"Eine Fuenferkarte!"

Der Beamte haendigte ihm die Karte aus und Flametti schrieb an Herrn
Fritz Schnepfe, Varietelokal, Basel:

"Werter Freund!

Teile mir, bitte, umgehendst mit, ob du geneigt bist, Flamettis
Varieteensemble zu engagieren fuer die Zeit vom 1. bis 31. Dezember
laufenden Jahres, sowie die Bedingungen.  Wir haben lauter neue
Nummern, erstklassige Attraktionen, und es duerfte nur in deinem
Interesse sein, dir mein Ensemble fuer die allfaellige Zeit zu sichern.

Hochachtungsvoll Dein Flametti."

Kehrte dann zurueck in die Quellenstrasse und lenkte, am Luftgaesslein
vorbei, vorbei an dem kleinen, aber seiner Weine wegen beruehmten
Gasthaus zu den "Drei Sternen", vorbei am Mordloch mit den
Gastwirtschaften "Hopfenzwilling" und "Jerichobinde", vorbei an der
Stutenreite, in die Obere Traeufe.

Es war ein Gang voller angestrengter Gedankenarbeit.  Im Gehen
pflegte Flametti zu denken.  Bei scheinbarem Schlendern fand er die
besten Entschluesse.

Zwei Herren kamen die Strasse herunter, geradenwegs auf ihn zu.
Verflucht nochmal!

Der eine elegant, schwarzer Schnurrbart aufgekraeuselt, glattes,
feistes Gesicht und glaenzende Drehaugen.  Der andere hager, fanatisch,
nervoes: "Peter und Paul".  Ein Schaeferhund, leichte Patten, tief
wehender Haengeschwanz, folgte ihnen wippend auf dem Fuss.

Flametti steckte die Haende noch tiefer in seine Taschen, festigte
seinen Gang um ein Erhebliches und gruesste forciert: "Salue!"

Die beiden nahmen ihn scharf aufs Korn, musterten unauffaellig mit
einem kurzen Blick seinen Anzug und gingen vorueber.

Herr Abraham Cohn stand unter der Tuer seines Magazins "Zum
Chnusperhuesli".  Er deutete mit dem Kopf nach den beiden sacht
gehenden Beamten.

Flametti benutzte die Gelegenheit, stehenzubleiben und meinte: "Die
Apostel gehen um!"

"Was wolln se?" meinte Herr Cohn, "mer muss se hamm.  Waer mer sonst
sicher?"

Flametti trat ein und kaufte eine Tuete Leckerli.

Er ging weiter und kehrte ein im Gasthaus "Zum Vogel Strauss" wo die
ausgestopfte Gebirgsgemse und der balzende Auerhahn standen, rechts
und links vom Entree.

Der Auerhahn trug die Fischkarte mit beigedruckten Preisen um den
Hals gehaengt.  Die Gebirgsgemse fletschte die Zaehne, ganz
unnoetigerweise, und sah todesmutig gen Himmel, ein Symbol ihrer
Heimat.  Auf dem Sockel aus Felsen und Moos lagen zerstreut die Haare,
die sie gelassen hatte im Kampf mit der Scheuerbuerste des
Hausknechts.

Flametti trat ein und ueberflog mit einem Adlerblick die drei Gaeste,
die hier versammelt waren.

Verflucht nochmal!  In der Ecke sass Kranemann!  Kranemann, das
Moskitogesicht; Kranemann, die geschniegelte Niedertracht und
Korrektheit; Kranemann, Flamettis erbittertster Feind.  Das war nicht
vorauszusehen.

Einen Moment ueberlegte Flametti.  Sollte er umkehren?  Soller tun,
als habe er sich im Lokal geirrt?  Sollte er an den Hut fassen und
gruessen: "Salue!  Komme spaeter"?

Da stand aber Kranemann schon auf, kam auf ihn zu, wie von ungefaehr,
und sagte: "Ah, Flametti!--was ist mit der Quittung?  Wann wird sie
eingeloest?  Hoechster Termin!"

"Hoi, hoi, hoi!" bockte der und trat einen Schritt zurueck.  "Nur
langsam!  Lass erst mal absitzen, damischer Kerl!"  Und beschloss jetzt
zu bleiben.

"Nix da!" rief Kranemann und fasste ihn leicht beim Kragen, "heut ist
der letzte Termin!  Zahlen!" und warf ein Zwanzig-Centimes-Stueck auf
den Tisch.

Und wieder zu Flametti: "Den "damischen Kerl" werden wir uns merken.
Wir sprechen uns noch!"  Schob seine Roellchen zurueck und verschwand.

"Was hat's denn?" fragte der Wirt neugierig, drueckte den schwarzen
Kneifer fester auf die Nase und kam naeher.  Auch die Gaeste am
Kartentisch waren aufmerksam geworden.

"Na", sagte Flametti, "was hat's?  Du kennst doch das damische Luder!"

Der Wirt schien das "damische Luder" durchaus nicht zu kennen.

"Ne Halbe?" rief die Kellnerin.  Und Flametti nahm Platz.

"Du musst naemlich wissen", vertraute er dem Wirt, "ich hab' doch die
Konkubinatsstrafe, weil wir nicht verheiratet waren.  Nun hab' ich
doch inzwischen geheiratet und prozessiert.  Und da haben sie
abgelehnt.  Nun macht's mit den Prozesskosten zusammen seine
hundertachtzig Stein.  Und die wollen sie haben von mir.  Und dieser
Kerl war doch frueher Latrinenbesitzer.  Dann ist er zur Polizei
uebergegangen.  Das ist dieser Kranemann.  Und das dumme Luder meint
nun, er kann mich schikanieren.--Siehst du, er tut mir ja leid.  Aber
es ist doch zu fad: wo man hinspuckt, stolpern einem diese traurigen
Kreaturen ueber die Fuesse!"

"Ah, so so so so!" verstand jetzt der Wirt, "das ist der Kranemann.
Ja, so zahl' doch die paar Stein!  Dann hast du doch Ruhe!  Man immer
berappen!"

"Siehst du", kippte Flametti sein Bier, "jetzt erst recht nicht!
Jetzt sollen sie sich mal die Beine in den Leib laufen!"

"Tja", meinte der Wirt bedenklich, "die verstehen keinen Spass.  Da
ist's schon das Gescheitste, man gibt nach."  Er laechelte schablonig
und strich sich die Haende.

"Maidche, komm her!" rief Flametti der Kellnerin und zog die Tuete mit
den Leckerli aus der Rocktasche.  "Das ist fuer dich!"  Und Maidche
nahm beschaemt die Leckerli in Empfang.

"Ein Don Juan, dieser Flametti!" versicherte der Wirt seinen
schmunzelnd weitertrumpfenden Gaesten.

"War der Mechmed da?" fragte Flametti die Kellnerin.

"Nein, bis jetzt nicht."

Flametti sah nach der Uhr, geschaeftsmaessig, ohne indessen verabredet
zu sein.  Nach der dritten Halben, als er eben gehen wollte, oeffnete
sich die Tuer und herein trat Mechmed.

Ali Mechmed Bei hiess der Tuerke.  Er wohnte im Parkhotel und kam aus
Aleppo.  Und darin hatte Jenny wohl recht, dass Flametti ein wenig
verdreht war im Kopf, seit er den Tuerken kannte.

Ali Mechmed Bei: schon der Name faszinierte Flametti.  Eunuchen,
Sklaven und Harem wirbelten vor seinen aufleuchtenden Augen, wenn er
in heimlichen Stunden den Namen vor sich hinsprach.

Ali Mechmed Bei: enorme Gelder musste er haben.  Man wusste nicht recht,
was er eigentlich trieb.  Aber er kam haeufig in den "Vogel Strauss",
und dort hatte Flametti seine Bekanntschaft gemacht.

Ein grosses Tier musste er sein unter seinesgleichen.  Denn er hatte
noble Allueren an sich.  Daemonisch zog er die dichten, weissen
Augenbrauen hoch, wenn man ihn ansprach, und pflegte mit den Fingern
zu trommeln auf der Tischdecke.  "Tja, mein lieber Freund!" sagte er
dann, nickte mit dem Kopfe in einer weltmaennisch-gewitzigten Weise
und sah nach der Decke, wo er jede Fliege, jeden Schnoerkel der
Tuencherarbeit eingehend verfolgte.

Tiefe kaffeebraune Traenensaecke hingen ihm unter den Augen, und diese
Augen selbst blickten in abgruendiger Melancholie.

Horrende Trinkgelder gab er, besass einen Geldbeutel aus Affenhaut und
roch, seiner orientalischen Herkunft gemaess, nach Zwiebel, Henna und
Kokosnuss.

Dieser Tuerke Mechmed trat jetzt ins Lokal, und Flametti verfolgte
jede seiner Bewegungen mit gluehender, heisshungriger Sympathie.

Paletot und Regenschirm hing Herr Mechmed an den Kleiderhaken, und es
kann zugestanden werden, dass die kleine, untersetzte Gestalt, die
jetzt, zerfallen und morbid, aber freundlich laechelnd auf Flametti
zukam, den mysterioesen Gestus jener Leute hatte, die im Traum
wiederkehren.  Jener Leute, die sehr wohl die Macht besitzen, ein
Varieteunternehmen zugrunde zu richten, dessen Direktor nicht
Zurueckhaltung zu wahren weiss.

Dieser Tuerke Mechmed naemlich, dessen Smoking oelig glaenzte, dessen
aeusseres fadenscheinig war, besass ein Opiumlager, hier am Platz, auch
Kokain und Haschisch, im beilaeufigen Werte von vierzigtausend Franken,
nur prima reine, unverfaelschte Ware, erste Qualitaet, das er--je nun!
--geschmuggelt hatte, und das er--verstehen Sie!--ohne Profit, nur
weil es ihn behinderte, bereit war, bei konvenierender Gelegenheit
abzustossen.

Und da Flametti sozusagen Fachmann war--er rauchte Opium in der
Zigarette, nahm es wohl auch im Bier--, den Rummel verstand, ein Kerl
war, so sollte er, bei Gelegenheit, mal sehen, was sich tun liess.
Man hat Bekannte, einen Arzt, einen Advokaten, einen Geschaeftsfreund.
Ist ja 'ne Bagatelle, vierzig Mille, liegt ja auf der Strasse, ist ja
gefunden, ist ja ein Dusel.  So sollte er also mal sehen, ob man
nicht, unter der Hand, vielleicht einen Interessenten faende.

Und Flametti hatte sich auch umgesehen, seit acht Tagen--Geschaeft ist
Geschaeft!  Spitzbuben gibt es hier wie dort!--und einen Interessenten
gefunden.  Aber jetzt wollte er auch wissen, wofuer.

"Siehst du, Mechmed", begann Flametti, als Mechmed Platz genommen,
die Nase geschneuzt und sich ein Helles hatte kommen lassen, das er
mit den Haenden waermte, "ist ja alles schoen und gut.  Wir kennen uns
jetzt seit vierzehn Tagen.  Wir haben Bruederschaft getrunken.  Aber
wir muessen doch jetzt einmal weiterkommen.  Dein Pass ist
abgelaufen--wann?"

"Zweiundzwanzigsten."

"Zweiundzwanzigsten.  Bis dahin musst du das Quantum los sein."

Mechmed nickte, allem Anschein nach ganz vertrottelt und schlaefrig.

Flametti rueckte seinen Stuhl naeher ran und zuendete sich eine neue
Zigarette an.

"Hoer' mal zu: ich bin doch kein dummes Luder, versteht sich."

Mechmed nickte.

"Du brauchst also innerhalb vierzehn Tagen einen Kaeufer.--Zwanzig
Prozent!"

Mechmed nahm die Zigarette aus dem Mund, hielt sie zwischen
Zeige--und Mittelfinger weit von sich weg, blies langsam den Rauch
aus und ueberlegte einen Moment.

"Zwanzig Prozent Provision?" sagte er dann und wiegte den Kopf, "gut!
Abgemacht!  Was heisst?" und war sehr verwundert, wie man an seiner
Courtoisie zweifeln konnte.

"Langsam!" sagte Flametti.  "Ich hab' den Kaeufer.  Drei Tage
Bedenkzeit.  Vierzig Mille bar auf den Tisch des Hauses."

Mechmed wurde ploetzlich sehr lebendig.  Mit einem Ruck fuhr er auf
seinem Stuhle herum.  Sein Ellbogen auf der Stuhllehne stach spitz
gegen die Kellnerin, die mit einem geschickten Seitwaertsschwenken der
Hueften den Tisch passierte.

"Aber", sagte Flametti und kreuzte die Arme vor sich auf dem Tisch,
"ich muss nochmal Proben haben und zwei Mille Vorschuss."  Wenn man
acht Mille Provision zu erwarten hatte, konnte man wohl zwei Mille
Vorschuss verlangen.

"Nix Proben!" lehnte Mechmed schwerfaellig ab, die Hand am Ohr, um
besser folgen zu koennen.

Flametti laechelte.

"Sei mal vernuenftig, Mechmed", begann er von vorne, "mein Geschaeft
leidet.  Seit acht Tagen bin ich nun unterwegs, dir einen Kaeufer zu
suchen.  Rechne die Spesen!  Man trifft sich im Cafe, zahlt die Zeche
standesgemaess.  Verabredungen da und dort, hin und her.  Du weisst
selbst, wie das ist--"

"Wie heisst der Kaeufer?" fragte Mechmed, ohne den Kopf zu drehen.

Flametti wich aus.  "Wie heisst er?  Tut nichts zur Sache.  Prima
prima.  Kassa.  Zahnarzt."  Es handelte sich also um den Zahnarzt,
der Jennys Goldkronen geliefert hatte, einen Herrn von
unzweifelhafter Solvenz, gewiss, der aber bis dato weder von des Herrn
Mechmed Opiumlager, noch von Flamettis Hoffnung und Agentur die
leiseste Ahnung hatte.

"Tja, mein lieber Freund!" trommelte Mechmed auf der Tischkante und
sah zur Decke, "wird sich nicht machen lassen.  Sieh mal her!" und er
entnahm seinem Portefeuille einen ganzen Pack fremdartig kuvertierter
Briefe, mit denen er eine Hausse aller orientalischen Narkotika und
die gierige Nachfrage nach diesen Artikeln spielend belegte.

"Was heisst das?" stutzte Flametti, ein wenig rauh.

"Das heisst--:"--der Tuerke gaehnte, schuettelte den Kopf und bestellte
einen Zwiebelsalat--"laesst sich nicht machen.  Unter fuenfzig Mille
ausgeschlossen.  Offerten: Papierkoerbe voll."  Und er zog die Briefe
aus den Kuverts.

Flametti sah den Tuerken in blaue Fernen entschwinden.  Perdu.  Futsch.
Aus.  Ihm schwindelte.  Aber er versuchte, der Situation gewachsen
zu sein.

"Mechmed", sagte er, raesonnabel genug, "du bist kein Filz und ich bin
kein Ganeff.  Ich weiss: es kommt dir nicht darauf an, wenn du siehst,
dass was laeuft.  Gut: ich verzichte auf die Proben.  Macht fuenfzig
Franken.  Weg damit!  Aber die zwei Mille Vorschuss--man muss sich
bewegen, auftreten koennen.  Nimm doch Vernunft an!  Das ist ja nicht
so!  Wir sind doch gut Freund!  Du verstehst schon!"

Mechmed verstand.  Er nickte.  Aber dann schuettelte er ablehnend den
Kopf--er schluckte dabei den Zwiebelsalat--: "Nicht zu machen.
Gefaehrliche Sache."  Und musterte jenen mit einem profunden Blick.
"Variete", meinte er, "Weiber, Feuer, Indianer: ja.  Ja, ja.  Aber
Opium--."  Er schuettelte.

"Mein lieber Freund", sagte er vaeterlich, "schwierige Sache.
Diffizile Sache.  Nicht zu machen."  Und dabei verblieb er.  Den
Daumen hatte er in den Hosenbund eingehaengt.  Den linken Arm liess er
ueber die Stuhllehne herunterbaumeln.  Er schien darueber nachzudenken,
wen er zum Nachfolger ernennen koennte.

"So?" rief Flametti erbost, "das sagst du mir heut?  Nach acht Tagen?
Das haett'st du mir wohl auch acht Tage frueher sagen koennen."

"Nix Proben!" schuettelte Mechmed versunken den Kopf und suchte den
Zahnstocher in seiner Westentasche.

"Ah, ich pfeif' dir auf deine Proben!  Hier und hier und hier, wenn
du sie wieder haben willst."  Aus der inneren Rocktasche brachte
Flametti dreimal je eine kleine Papiertuete, Haschisch-, Opium--und
Kokainprobe zum Vorschein, die er heftig in einer Reihe nebeneinander
auf den Tisch schlug und dem Mechmed zuschob.

Aber Mechmed hatte die ueberlegene Geste des pere noble.  "Merci, mon
cher ami, c'est pour bonhomie!" und schob Flametti, ohne einen Blick
darauf zu werfen, die Pulvertueten wieder zu.  "Zahlen!" rief er und
schlug den Geldbeutel aus Affenhaut, den er an einer Ecke gefasst
hielt, grandenhaft auf den Tisch.

Flametti raffte die Proben zusammen, steckte sie ein und sprang auf.

"Wieso Merci?  Wieso Proben?  Weisst du, Mechmed, das ist--das ist--"
Seine Augen funkelten.  Er schien zu Taetlichkeiten geneigt.  "Also
weisst du--"

Aber Mechmed hatte sich, etwas schwach auf den Waden, schon zum
Kleiderhaken begeben, nahm Paletot, Hut und Regenschirm herunter;
sagte, mit einer einzigen, grossen, zauberhaften Handbewegung ueber den
Tisch und Flametti wegsegnend zur Kellnerin: "Deux francs, l'addition.
Bonjour die Herrn!" und wandte sich wackelnd zum Ausgang.

Flametti stand gebannt und entwaffnet.  Und da er die Blicke der
Gaeste auf sich gerichtet sah, liess er seinen aerger in ein
entschuldigendes Laecheln uebergehen, setzte sich wieder hin und drehte
an seinen Ringen.

Zu dumm, diese ganze Affaere!  Was wuerde Jenny dazu sagen?  Was war
nun das Resultat von vierzehn Tagen?  Drei Tueten Niespulver.

Er musste laecheln, wenn er an den alten Knacker dachte, der es
verstanden hatte, ihn hinzuhalten.  Aber es war ein Laecheln, das
saurer wurde, je laenger es waehrte.

Eigentlich hatte er gehofft, der Tuerke wuerde ihm aus der Klemme
helfen.  Und mehr:

Beim brasilianischen Konsulat hatte er vorgesprochen zwecks
Auskuenften.  Auszuwandern gedachte er, wenn die acht Mille vom Tuerken
erst fluessig wuerden.

Sich in der Schweiz mit den Loelis placken?  Man ist doch kein Narr.
Die brasilianische Regierung stellt Land zur Verfuegung, soviel man
haben will.  Baut einen Rancho.  Zwanzig Jahre Kredit.  Jenny wird
Kaffee pflanzen.  Max Sumpfhuehner schiessen.  Ein Pferd kostet dreissig
Franken.  Eine Kuh zwanzig.  Ein Kalb zehn.  Und man atmet in freier
Luft; Brust an Brust mit den Botokuden.

"Das machen Sie gut!" unterbrach sich Flametti mit einer Floskel aus
seinem Varietejargon, "freie Luft!"

Ihm fiel die Konkubinatsstrafe ein.  Was wird nun damit geschehen?
Nachdem der Tuerke versagt hat?  Kranemann wird keinen Pardon mehr
geben.  In die Wohnung wird er kommen mit dem Arrestbefehl.  Mit dem
Loch wird er drohen.

Er, Kranemann, ihn, Flametti arretieren!  Flametti lachte.  Zur
Treppe wird er ihn spedieren, den Herrn Kranemann.  Vors Fenster wird
er ihn haengen, wie er die Moebel seiner ersten Frau, dieser Xanthippe,
vors Fenster gehaengt hat: den Nachtstuhl, den Schrank, die Kommode,
alles hinaus vors Fenster, an langen Stricken.  Da hol' dir's!

Das war ein Auflauf auf der Strasse.  Mit Fingern zeigten sie auf die
Hausfront.

Nun, man soll erst mal sehen, wenn die Detektivs draussen haengen!
Jeder am Rockkragen saeuberlich zum Lueften aufgehaengt.  Ist's ein
Wunder?  Geld hat man keins.  Fuers Loch hat man keine Zeit.  Und doch
wird man aufs Blut kuranzt...

Wenn man's bei Licht besieht: die sind doch die eigentlichen Apachen.
Mit diesem Beruf!  Warum betreiben sie ihn?  Aus Rechtlichkeit?
Ganz gewiss nicht.  Aus Ordnungsliebe?  Keine Spur.  Raufbrueder sind
es, verkappte.  Herausfordernde Protzen.  Leisetreter.  Drohnen der
Gesellschaft.

Auch diese Schaeferhunde: das sind schon die rechten!  So ein Vieh,
ansehen muss man's: entartete Bestien.  Wirf ihnen einen Brocken hin:
sie schnuppern nicht einmal dran.  Hochverraeter an ihrer ganzen Rasse.
Leisetreter wie ihre Herrn.

In seinem, Flamettis Fall: wowohl, er hatte in Konkubinat gelebt.
Die Scheidung von seiner ersten Frau war noch nicht durchgefuehrt.
Wer beklagte sich drueber?  Niemand.  Macht hundertfuenfzig Franken
Busse.  Inklusive Prozesskosten: hundertachtzig Franken.  Sah man von
diesem Geld je etwas wieder?  Wurde dafuer die Fuchsweide verschoenert?
Ein neuer Bahnhof gebaut?  Flametti reiste wenig.  Ihn interessierte
es nicht.  Aber die hundertachtzig Franken, die interessierten ihn.

"Zahlen!" rief er laut und patzig.

Als er auf die Strasse trat, fielen ihm Jenny und das Geschaeft wieder
ein.

Hinueber lenkte er zur Filiale des "Tagblatt" und gab eine Annonce auf:
"Lehrmaedchen gesucht.  Kostenlose Aufnahme und Ausbildung.
Flamettis Variete-Ensemble."

Kostete drei Franken achtzig.  Er nahm die Quittung und seinen
Ausweis in Empfang und kehrte um.  Seine Stimmung, so sehr er auch
gruebelte, klaerte sich auf.

Auf dem Brunnplatz hielt ein kleines Geruempelauto.  Ein Mechaniker in
blauem Arbeitsanzug flickte am Reifen.  Eine Anzahl Kinder um ihn
herum.  Die Verwegensten drueckten verstohlen auf die Gummiblase der
Hupe, was einige grunzende, missfarbige Laute zur Folge hatte.

Flametti stoppte und sah sich den Karren an.

"Panne?" fragte er den Chauffeur.

"Panne", erwiderte dieser, eifrig beschaeftigt.

Der Schaden war rasch repariert.  Die Kinder des Autobesitzers
stiegen auf.  Der Chauffeur ebenfalls.  Einige grunzende Laute der
Hupe und der Kraftwagen setzte sich unter dem lauten Johlen der
schmutzigen Kinderschar, die sich aus allen Loechern und Winkeln
eingefunden hatte, in Bewegung.  Die Kinder des Besitzers spuckten
dabei von ihrem Sitz aus in weitem Bogen und mit aller Anstrengung
auf die Proletarierkinder, die sich hinten angehaengt hatten und mit
geknickten Beinen, trompetend, nachschleppen liessen.  Ein Auto in der
Fuchsweide, so frueh am Abend, war ein Ereignis.

Die Quellenstrasse wieder hinunter schritt Flametti, vorbei an Ismaels
"Hollaenderstuebli", vorbei an "Muselmanns Zigarettengeschaeft", wo im
Schaufenster der Philipp sass, den roten Fes auf dem Kopf, Zigaretten
fabrizierend; vorbei am "Schlankeren Jacob" und an den
Geschaeftslokalitaeten der Heilsarmee, hinein ins "Krokodil".

"Salue!" gruesste er, setzte sich, kramte in seinen Taschen und brachte
zum Vorschein: ein altes Trambahnbillett und den in der Fruehe
gekauften hellblauen Tschibuk.

"Ist der Beizer da?"  Beizer nannte man in der Fuchsweide den Wirt.

"Jawohl, kommt gleich!" sagte die Kellnerin.  Die hiess Anna.

"Gut!" sagte Flametti und nahm einen kraeftigen Schluck aus der
frischen Halben.

Der delikatere Teil seiner Aufgabe stand ihm bevor.

So leicht, wie Jenny sich vorstellte, war es nicht, im "Krokodil"
engagiert zu werden.  Herr Schnabel, der Krokodilwirt, kannte die
Vorzuege seines Lokals zu gut, als dass er fuer jeden Schnorrer waere zu
haben gewesen.  "Centrale Lage" stand auf den Empfehlungskarten
seines Hotels.  Und dem Krokodil, das ueber dem Eingang prangte, sagte
man nach, dass es vorzeiten wirklich am Nil sein Unwesen getrieben,
allwo es, etliche Heiden und Christen im Magen, dem Buechsenschuss
eines Verwandten des Herrn Schnabel erlegen war, um gegerbt und
entkroest als Emblem dem Ruf des Herrn Schnabel zu mehrerem Glanz zu
verhelfen.

Nein, es war gar nicht leicht, im "Krokodil" anzukommen.  Denn es war
eine Ehre.

Wer bei Herrn Schnabel spielte, war ein gemachter Mann.  Wen Herr
Schnabel auftreten liess, war ein Ehrenmann.  Ein von Herrn Schnabel
vollzogener Kontrakt war ein Ausweis und Leumundszeugnis.  Herr
Schnabel, mit Annahme und Ablehnung, teilte Zensuren aus.

Aber Flametti wuerde es schaffen.  Er hatte sich's vorgenommen.  Und
hier ist es am Platz, zu sagen, dass Flametti keineswegs unvorbereitet
um eine Konferenz mit Herrn Schnabel nachsuchte.  Er hatte die
spielfreien Abende benuetzt: er hatte sich umgesehen.  Mit Jenny im
"Germania-Cabaret": Stanislaus Rotter, Schnelldichter und
Conferencier--man hatte ihn seine Schmonzes vortragen hoeren; seinen
redegewandten Improvisationen nicht ohne Gewinn gelauscht.  Er war es,
von dem Flametti das Heil erwartete.

Angenommen, der Rotter, alter Bekannter von Max, Stadtgroesse, wuerde
sich, nur fuer ein einziges Mal, bestimmen lassen, Flametti ein
Ensemble zu schreiben, ein unerhoertes, ein buntes, nie dagewesenes
Gesangstableau: es wuerde die Kassen fuellen, die Konkurrenz
totschlagen, und waere ein voller Ersatz fuer den Tuerken.

Freilich: hingehen musste man, zu ihm, in seine Wohnung; ihn bitten,
devotest, um soviel Guete.  Aber wer weiss: vielleicht wuerde er's tun.
Ein gutes Ensemble von ihm, exotisch, wild, mit der Streitaxt,
brutal--und alles waere in Ordnung.  Herr Schnabel wuerde nicht Nein
sagen koennen: schon wegen der Konkurrenz.  Die Konkubinatsstrafe
koennte beglichen werden.  Die Schwierigkeit waere behoben.

Flametti hatte, wie gesagt, den Tschibuk aus der Tasche genommen, und
was war natuerlicher, als dass er dabei an Ersatz fuer den Tuerken dachte?

"Lauf, hol' mir ein Paket Goldshag!" sagte er zur Kellnerin, die
neugierig den Tschibuk bewunderte, und gab ihr Geld.  Steckte das
Rohr des Tschibuks in den Mund, blies hindurch, probierte den Zug und
besah die Arbeit.  Es war die erste stille Minute seit frueh um halb
sechs.

"Ah, Flametti!" trat der Herr Wirt freundlich naeher, "wie geht's, wie
steht's?  Pfeife rauchen?"

"Mein neuer Tschibuk", renommierte Flametti, "fuers "Harem"."

"Neue Ausstattung?" meinte Herr Schnabel.  Und mit Bezug auf den
Tschibuk: "Schoenes Stueck.--Echtes Stueck?"

"Jawohl", bestaetigte Flametti prompt und zuvorkommend.  "Tschibuk aus
Aleppo.  Echte Arbeit."

"Ah, von dem Mechmed", riet Herr Schnabel aufs Geratewohl.  Flamettis
Beziehungen zum Tuerken waren ihm nicht unbekannt.

"Nix Mechmed!" beeilte Flametti sich, mit gesundeter Selbstironie
hausbacken zurueckzuweisen.  "Orientbazar.  Sieben Franken fuenfzig."

"Ist auch besser so", meinte Herr Schnabel leichthin und nur halb bei
der Sache.  Er drehte die Hand in der Hosentasche, verfolgte mit
wachsamen Augen den Hausknecht, der zapfte; die Kellnerinnen, die
sich anschickten, den Saal fuers Konzert herzurichten, und entschwand
zum Buefett.  Er hatte offenbar viel zu tun.

Flametti war in Verlegenheit.  Was sollte er tun?

Die Kellnerin brachte den Goldshag und Flametti stopfte die Pfeife.
Ein gluecklicher Umstand kam ihm zu statten: Frau Schnabel erschien im
Lokal, freundlich laechelnd nach allen Seiten, eine aufgehende Sonne.

"Sie, Herr Schnabel!" rief Flametti vertraulich, winkte mit dem Kopfe
und griff in die Brusttasche: "Was sagen Sie dazu?  Kennen Sie den?"
Und laechelte Madame Schnabel ein "Guten Abend" zu.

Herr Schnabel, abgeloest am Buefett, trat wieder naeher.  Aus Flamettis
Hand, zeremonioes umschlossen, stieg eine Photographie in
Postkartenformat, darstellend einen Herrn in den mittleren Jahren,
mit englisch gestutztem Schnurrbart, Schillerkragen und
Kuenstlerkrawatte.

"Das ist doch der--Rotter?" riet der Wirt.  "Jerum, der Rotter!" rief
er erstaunt seiner Frau zu und beugte sich naeher, um ueber Flamettis
Schulter hinweg die Photographie zu betrachten.  Auch Frau Schnabel
trat naeher.

"Ja, der Rotter", bestaetigte Flametti und stand auf, um die
Photographie auch Madame zugaenglich zu machen.  "Wissen Sie, wo der
jetzt auftritt?"  Er war ein wenig verwirrt, eine Supplikantenrolle
zu spielen, wurde verlegen und laechelte.  "Als Schnelldichter im
Germania-Cabaret."

"So so!" meinte Frau Schnabel skeptisch und duenn, als habe sie den
Pips an der Zunge.  Sie neigte den Kopf zur Schulter, drehte die Hand
in der Schuerzentasche und sah mit hochgezogenen Augenbrauen hinunter
auf ihren Spangenschuh.

"Conferencier und Improvisator-Beruehmtheit!" versicherte Flametti.
"Fuenfhundert Franken Gage.  Karrieremacher.  Feiner Kerl!"

"Waren ja Freunde, ich und der Rotter", wandte er sich an Madame.
"Je Gott!  Dort drueben"--er zeigte nach einer Nische--"nebeneinander
sind wir gesessen und haben Asti gezecht!"

Und wieder zu Herrn Schnabel: "Erinnern Sie sich?  Und im
"Bratwurstgloeckli" z'Basel: Sie kennen doch den Rotter, was der fuer
'nen Appetit hat!--Als der Kaiser nach Bern kam: wer hat das
Begruessungsgedicht verfasst?  Erinnern Sie sich?"

Herr Schnabel hatte die Hand in Zangenform an die Stirne gelegt.
"Richtig!" fuhr er in grossem Bogen von der Stirn weg in die Luft.

"Macht ja Karriere!" ruehmte Flametti und schob klotzig den
Unterkiefer vor, um die brutal verdraengende Energie des Herrn Rotter
respektvoll zu charakterisieren.  "Verdient ja ein Heidengeld!
Stadtgespraech!"

"Na und jetzt?" interessierte sich Herr Schnabel.

"Unnahbar.  Nichts zu machen.  Keiner kommt an ihn ran.  Wie
abgeschnitten."

Und wieder mit unwiderstehlicher Grossartigkeit zu Madame Schnabel:
"Ein Talent!  Der Kerl schuettelt die Verse nur so aus dem aermel.
Stundenlang.  Phaenomenal."

"So so!" laechelte Frau Schnabel wie oben, mit einem so liebenswuerdig
knappen Misstrauen, dass es Flametti die Glieder laehmte.

"Elegant!" schwang Herr Schnabel sich auf und versuchte, mit einem
ermunternden Blick auch seine zurueckhaltende Ehehaelfte zu gewinnen.

"Tipp topp!" ueberbot Flametti.  "Man muss ihn abends sehen, bei
Beleuchtung.  Im Frack.  "Elegant"!  Das ist das Wort zu viel!" und
etwas wie Ironie und leise Verachtung mischte sich in Flamettis
unendlich ueberlegenes Interesse.  Er war sich bewusst, seinen letzten
Trumpf auszuspielen.  Jetzt oder nie.

"Siehst du, Flametti", sagte Herr Schnabel unvermittelt und setzte
sich an den Tisch, "so etwas muesstest du engagieren!  Mich geht's ja
nichts an: aber lass doch den Kram mit dem Tuerken und such' dir 'nen
Schlager!"

Flametti klopfte gerade den Tschibuk aus.  Er bekam Oberwasser.  Das
alte, vertrauliche "Du" des Herrn Schnabel ehrte ihn.  Er steckte die
Photographie ein.  "Jawohl!  Und wieviel Draufgeld zahlst du mir?"

"Was Draufgeld!  Je nachdem!  Zweihundert Franken, dreihundert
Franken.  Haben schon vierhundert gezahlt im Monat."

""Je nachdem"!" laechelte Flametti gerissen und nahm sein Bierglas
zwischen die Haende.  "Ist ja Stuss.  Aber ich will dir was sagen: Was
zahlst du, wenn er mir ein Ensemble schreibt?"

"Was zahl' ich?" gigampfete Herr Schnabel.  "Kommt drauf an!"  Und er
stieg mit der Stimme.  Er stand auf, drehte sich auf dem Absatz und
strich sich den Schnauzbart.

Frau Schnabel kannte das Gehaben ihres Gatten.  Sie wusste: jetzt
kam's zum Geschaeft.  Sie zeigte ein Laecheln, das schon im voraus ihre
Zustimmung zu allen etwaigen Massnahmen des Gatten zum Ausdruck
brachte.  Ein Laecheln, das, drueber hinaus, Ermutigung zu bedeuten
schien fuer den gluecklichen Kontrahenten, dem es gelungen war, das
Interesse ihres Gemahls, des Herrn Schnabel vom "Krokodil" zu erregen.

"Minimum!" rief Flametti, der nun einmal den Schnabel gefasst hielt
und nicht gewillt war, ihn wieder loszulassen.

"Kommt darauf an, was ihr bringt!" schaukelte Herr Schnabel sich von
den Absaetzen auf die Zehenspitzen und von den Zehenspitzen wieder auf
die Absaetze.

Flametti zaehlte an den Fingern seine Mitglieder her: "Zehn Personen.
Drei Lehrmaedel."

"Gut", sagte Schnabel, "wenn du was bringst von dem Rotter, und alles
anstaendig, dezent--: dreihundert Franken und am fuenfzehnten koennt ihr
kommen."

"Abgemacht!" schwitzte Flametti und streckte Herrn Schnabel die Hand
zu ueber den Tisch.  "Anna, 'ne Halbe!"

Jenny lag schon zu Bett, als Flametti von diesem an Aufregungen
reichen Tage nach Hause kam.

"Na, Max, was ist?  Was hast du erreicht?"  Sie war sehr besorgt.

"Engagement im "Krokodil".  Fuenfzehnten fangen wir an."

Jenny setzte sich im Bett auf und strich sich das Haar aus der Stirn.
"Aber was spielen wir denn?"

"Morgen geh' ich zum Rotter."




III




Seltsame Dinge begaben sich im Hause Flamettis.  Ein Brief kam an von
Mechmed.  Darin stand:

"Mein lieber Freund!

Ein schamloser Verdacht!  Ich sitze hier in den Haenden der Polizei
und kann nicht heraus.  Mein ganzer Besitz, einige Kilo Haschisch,
konfisziert.  Was wollen sie von mir?  Ich habe keine Schuld an dem
Anlass.  Hilf, Bruderherz!  Im Namen der Freundschaft.  Mechmed sitzt
in den Haenden der Polizei.  Die Haende der Polizei geben schlechtes
Essen und kein Luft.  Und die Seele schreit mit dem Dichter:


Eilende Wolken, Segler der Luefte, Wer mit euch wanderte, wer mit euch
schiffte!


Dein Freund Mechmed."

Und da der Brief keinen Stempel der Bezirksanwaltschaft trug, wusste
Flametti, dass Mechmed seinem Handwerk treu geblieben war, wuergte ein
schadenfrohes Gelaechter und beeilte sich, seine Probetueten zu Mutter
Dudlinger beiseite zu schaffen.

Und ein zweiter Brief kam an; fuer Frau Haesli; den sie vorlas mittags
bei Tisch.  Darin stand:

"Mein heissgeliebtes Herz!"

"Hoert ihr?" rief sie, ""heissgeliebtes Herz" schreibt der Narr!"

"Mein heissgeliebtes Herz!

Sie haben mich genommen,..."

"Bein Militaer", erklaerte sie.

"... und es geht mir hier sehr gut.  Ich habe acht Tage Dienst zu
machen.  Dann werde ich beurlaubt.  Nichts ist's mit dem Jodeln.  Ich
blase die Trompete, trotz meiner Zahnluecke..."

"Er blost, er blost", schrie Frau Haesli und versuchte, den durch die
Zahnluecke blasenden Gatten mit schief gezogener Schnauze zu
vergegenwaertigen.

"Ich blase die Trompete und der Hauptmann ist sehr zufrieden mit mir.
Strenger Dienst, und ich denke Dein in Liebe.  Bleibt mir treu..."

"Toni, bleib' ihm treu!" schwadronierte die Alte.

"Bleibt mir treu und ehret mein Angedenken."

Frau Haesli machte eine verdutzte Pause.  ""Ehret mein Angedenken"?",
wiederholte sie befremdet.  Dann auf jedes seiner Worte deutend:

"Meine Blicke ruhen auf euch und verfolgen jeden euerer Schritte."

"Jawohl", bemerkte Frau Haesli, "da kannst du lange verfolgen, mein
Lieber!  Haehae!  Seine Blicke verfolgen uns!  Ja, uebermorgen!  Blos du
die Trompet'!  Er blost die Trompet'!  Der Haesli blost und seine
Schritte verfolgen uns!"

"Suesse, geliebte Lotte",

fuhr sie fort,

"Schick' mir ein Paar warme Unterhosen und schreibe mir ausfuehrlich!
Ich sehne mich nach euch und zaehle die Tage bis zu meiner Rueckkehr."

"Gott sei Dank!" sagte Frau Haesli und schob den Brief in ihren
Brustlatz, "jetzt ham sie ihn.  Sollen ihn nur recht zwiebeln.  Ich
werd' dem Hauptmann schon schreiben, dass er ihn sobald nicht wieder
loslaesst.  Wie gesund der ist, wenns ans Pruegeln geht!  "Heissgeliebtes
Herz!"  Ja, Scheibenhonig!"

Und ein dritter Brief kam an, fuer Flametti, aus Basel.  Darin stand:

"Werter Freund und Kupferstecher!  Flametti!

Indem uns Deine Karte sehr gefreut hat, haett'st auch einen Brief
schreiben koennen.  Damit man weiss, was ihr bringt en detail.  Ich bin
bereit, Dich zu akzeptieren fuer die fragliche Zeit und wenn ihr
gefaellt, dann noch laenger.  Die Alte kommt zu euch hinuebergerutscht
fuer einen Tag, weil sie noch andere Affaeren hat, und dann koennt ihr
einig werden.  Die Alte laesst gruessen.  Gruess auch Jenny und bringt was
rechtes mit.

Sacre nom du dieu!

Dein Fritz Schnepfe und Frau, Varietelokal, Basel."

Und Flametti nahm den Ausbrecherkoenig beiseite und sagte: "Komm' mit!"
Und sie gingen zum Einkauf und brachten zurueck: Fuenf Bettvorleger
aus getigertem Fell und eine Negerlanze von den Sunda-Inseln, die sie
erstanden hatten bei Herrn C. Tipfel, Antiquariat, wo Briefmarken,
Seesterne und Smaragdkristalle in schillernder Auswahl das
Schaufenster zierten.

Und ueberhaupt: eine gesteigerte Taetigkeit bemaechtigte sich Flamettis.
Leben kam in die Bude.

Niemand ausser Jenny und Engel wusste, was die fuenf Bettvorleger
sollten.  Aber sie waren da und jedermann, der zum Ensemble gehoerte,
musste mit den Haenden druebergestrichen und sie fuer gut befunden haben.

Sie blieben zunaechst im Esszimmer liegen.  Sechs Franken neunzig das
Stueck.  Fuenfunddreissig Franken die Partie.

Und Flametti richtete sein Schreibzeug her und nahm den Kapellmeister
beiseite und sagte: "Herr Meyer, morgen nachmittag fuenf Uhr:
Soloprobe.  C-Dur."  Und machte mit zappelnden Wurstelfingern die
Bewegung heftigen Klavierspielens.

Und kaufte sich einen neuen Schlips, ein Franken fuenfundsiebzig,
schwarz, beim "Globus".

Und der Herr Coiffeur Voegeli kam zu Besuch, eines Nachmittags, und
man servierte ihm im Schlafzimmer Wein, und Fraeulein Rosa musste ihn
unterhalten, weil Jennymama keine Zeit hatte, sondern roten Biber
einkaufen gehen musste, um aus den Bettvorlegern durch Aufnaehen der
Felle auf den roten Biber Kostueme zu fertigen von wilder, unerhoerter
Farbenpracht.

Und Herr Voegeli revanchierte sich fuer den liebenswuerdigen Empfang so
brillant, dass Jennymama in der Lage war, sich einen totschicken
Abendmantel zu kaufen, den sie zu tragen gedachte zur Premiere.

Und siehe da: zwei junge Damen kamen, aus Bern, zu Fuss, eine schoener
als die andre.  Das waren Fraeulein Guessy und Fraeulein Traute.

Fraeulein Guessy lang, ueberlang, so was Langes haben Sie noch nicht
gesehen.  Vorne platt wie ein Nudelbrett.  Mit langen Zugstiefeln,
grossen dunklen Kuhaugen und langen, wehenden Armen: zwanzig Jahre.
Fraeulein Traute kraeftig, rosenrot, Hakennase.  Stets kichernd und
schamrot ueber den eigenen Busen, der prall und anboetig vorn abstand,
und den sie stets eifrig bedacht war, mit beiden Haenden ueber die
Hueften hinunterzuglaetten: achtzehn Jahre.

Und Flametti sah sie an mit einem Auge voll Wohlgefallen beide.  Und
all dies Weiberfleisch wurde einquartiert zu Fraeulein Rosa, hinter
den Bretterverschlag, zu den Turteltauben; wurde als Lehrkraft
dabehalten, und suchte sogleich mit Eifer sich nuetzlich zu zeigen.

Und Besuch kam nachmittags: Fraeulein Raffaela, Taenzerin, und Fraeulein
Lydia, Taenzerin; beide vom Zirkus.  Mit ihrer gemeinschaftlichen
Mutter Donna Maria Josefa.

Donna Maria Josefa war eine sehr prezioese Dame.  Sie setzte beide
Haende trommelnd auf die Tischplatte und liess ihre Augen schweifen,
ohne den Kopf zu bewegen.

Ihre Nase war etwas geroetet von Frost.  Ihr Gesicht beherrscht.  Ihre
schmalen, behaarten Lippen verbargen ein Gebiss, das mit wahren
Haifischzaehnen besetzt war.

Man stellte vorsichtig Kaffee vor sie hin, und die beiden Toechter
setzten sich zu ihrer Seite, je rechts und je links, und sagten:

"Mama, ach Mama!  Mama, nimmst du Zucker?  Mama, nimmst du Milch?
Mama, nimmst du Zwieback?  Mama, nimmst du Honig oder Gelee?"

Und Flametti sagte: "Jaja, Frau Scheideisen!"  So hiess Donna Maria
Josefa mit ihrem Privatnamen.

Und Jenny schob ihr in einem fort Zwieback hin und sagte zu den
Toechtern:

"Greif' zu, Raffaela!  Greif' zu, Lydia!" wie zu alten Bekannten.

Und Donna Maria Josefa trommelte mit den Fingern, als saesse sie bei
einer Eroeffnungs-Gala-Festvorstellung an der Kasse.  Und laechelte
gemessen, wenn man hoeflich war.

Das Ganze aber hatte Flametti, wahrlich nicht UEbel, arrangiert und
eingefaedelt, um die alte Haesli ein wenig in Schach zu halten, die
UEppiger wurde von Tag zu Tag.

Die sass jetzt auch am Kaffeetisch und platzte vor anerkennender
Bewunderung beim Anblick der Goldknoepfe von Donna Maria Josefas
Blusenbusen.

Es begab sich aber, dass auch zwei Detektivs erschienen, eines
Nachmittags--schon wieder, Kreuzdonnerkeil!--, an die Tuere klopften,
ganz sachte, und Flametti zu sprechen wuenschten, zwecks einer
Auskunft.

Und er ging hinaus vor die Tuer, nahm die Detektivs in die Kueche und
verhandelte mit ihnen.

Und eine innere Stimme sagte Flametti: Verdirb dir's nicht!  Haeng'
sie nicht vors Fenster, sondern mach' Ihnen Vorschlaege zur Guete!

Und das tat er auch.  Aber es nuetzte nicht viel.  Noch immer wegen
der Quittung.

Und er stiess die Tuer auf und kam hereingestuerzt in die Stube, schloss
seine Hauptkasse auf, stuerzte den Inhalt auf den Esstisch und schrie
sehr erregt zu den skeptisch nachfolgenden beiden Beamten:

"Was wollt ihr denn?  Seid doch vernuenftig!  Kann ich denn zahlen?
Seht selbst!  Habt doch in Teufelsnamen ein wenig Geduld!  Da ist
mein Ensemble..."

"Jenny, Rosa, Guessy, Traute!" rief er, und die kamen von rechts und
links, im Unterrock, mit offenen Haaren, mit Lockenschere,
Schuhknoepfer und Seifenhaenden...

"Da ist mein Ensemble", rief er, und zerrte die Damen mit langen
Armen zu sich heran, "man arbeitet doch!  Man rackert sich ab!  Man
studiert, simuliert!  Man zahlt seine Steuern, man tut sein
Moeglichstes..."

Aber die Beamten blieben trotz allem skeptisch.  Und es ist nicht
einmal unwahrscheinlich, dass der Anblick so unterschiedlicher
Frauenspersonen, in Halbtoilette um einen einzigen Mann gruppiert,
ihr Misstrauen noch bestaerkte.

Sie notierten sich etwas und man begab sich zum zweitenmal in die
Kueche.  Jetzt handelte sich's um den Mechmed.

"Haben Sie einen Tuerken gekannt: Ali Mechmed Bei?"

"Ja."

"Haben Sie mit ihm in Geschaeftsverbindung gestanden?"

"Nein."

"War Ihnen bekannt, dass er mit Kokain, Opium und Haschisch handelte?"

"Ja."

"Nehmen Sie selbst Opium?"

"Nein."

"Haben Sie Kommissionsdienste fuer ihn uebernommen?"

"Nein."

"War Ihnen bekannt oder mutmassten Sie, dass seine Waren geschmuggelt
waren?"

"Nein."

"Wann haben Sie ihn zuletzt gesehen?" etc.

Flametti gab Antwort auf all' diese Fragen nach bestem Wissen und
Gewissen.  Denn er hatte nichts zu verbergen.  Aufgeplustert vor Wut
und verlegen wie ein Schuljunge.

Und sie nahmen ihn nicht in Haft.  Und wegen der Quittung wuerde er
eine Vorladung bekommen zwecks Auseinandersetzung seiner
Vermoegenslage.

Flametti wurde furchtbar nervoes im Lauf dieser Tage.  Offenbar: grosse
Dinge standen bevor.  Wichtige Dinge.  Geheimnis tut not, wo
Schicksale schweben.  Stoerung ist fernzuhalten.

Noch kannte Flametti von dem neuen Ensemble, das Herr Rotter ihm
zugesagt und bestimmtest versprochen hatte, nicht viel mehr, als dass
die Musik in C-Dur ging; dass es voraussichtlich "Die Delawaren" hiess,
und dass er selbst, Flametti, den Haeuptling Feuerschein vorstellen
wuerde, mit Lanze, Pfeilen und Tomahawk.

Aber gerade die letztere Aussicht, die Rolle des Haeuptlings
Feuerschein, die Flametti bevorstand in den Prachtworten, die Herr
Rotter sicherlich fuer ihn finden wuerde; im exotischen Aufputz voller
Glut, Farbenpracht und Majestaet;--Adlerfedern ueber den Ruecken
hinunter; Sandalen unten, Hakennase oben--veraenderte gewissermassen
Flamettis Gesichtskreis und seine Lebensnuance.

Jetzt erst verstand er, weshalb ihm zuletzt das ganze Ensemble,
Auftreten und Spielen verleidet gewesen; weshalb ihm all' seine
letzten Tableaus so seicht, geistlos und platt erschienen.  Schon
diese Titel: "Die Modeweiber", "Die Nixen", "Die Nachtfalter"!  Was
konnten sie einem geben?  Weiberzeug, suesslicher Schnack.  Kitsch,
Bruch.

Widerwillig hatte Flametti sie Abend fuer Abend im Repertoire gefuehrt.
Loeckchen, Gefaeltel, Plissees, Frou-Frou--: er konnte nicht mehr.  Er
empfand einen Brechreiz.

Und die Weiber waren dabei immer aufdringlicher geworden.  Was Wunder!
Sie standen im Mittelpunkt.

Dagegen: "Die Delawaren"!  Wie das klang!  Stierig, maennlich, farusch,
imposant!  Das war eine Sache.  Das schuf Respekt.  Da liess sich was
ahnen!

Flamettis Benehmen wurde, schon jetzt, simpler, beruhigter, breiter.
Seine Energie zaeher, verbissen.  Sein Selbstgefuehl maechtig.  Die
Loewenbrust woelbte sich.

Wenn er die Hand auf den Tisch legte, zitterte dieser.  Frueher hatte
er nicht gezittert.  Wo Flametti hingriff, wuchs jetzt kein Gras mehr.
Wen Flametti ansah, zuckte zusammen, erbleichte.

Er liess, im Geist, seine Freunde Revue passieren und beschloss, zu
lieben und hassen nur noch toedlich.  Frueher hatte er mit sich reden
lassen.

Er beschloss, alle minderen Qualitaeten aus seiner Gepflogenheit
auszumerzen.  Beschloss, seine Gastfreundschaft auszudehnen und
selbstverstaendlicher zu gestalten.  Beschloss, mehr zu sitzen, zu
liegen.  Weniger Aufregung, mehr Schwere und Weihe.

Seine Leidenschaft fuer Narkotika und fuer Alkohol solle befestigt
werden.  Opium: sehr gut.  Feuerfressen: sehr gut.  Das passte.  Und
er beschloss, die Feuernummer von nun an wieder oefter und mit mehr
Finsternis in der Geste zum Vortrag zu bringen.

Nicht soviel Anpassung.  Mehr Wuerde.  Magie.  Nicht soviel Worte.
Mehr lautlose Tat.  Im ganzen: Vereinfachung.  Wucht.

Und eines Morgens, als Flametti, in Traeume versunken, vor die Tuer
seines Wigwams trat, im vollen Waffenschmuck, mit vergifteten Pfeilen;
den Rauch seiner Pfeife blasend nach den vier Windrichtungen: erhob
sich ein solches Gekreische, Gelaechter und Girren im Lattenverschlag
bei den Tauben, dass Flametti beschloss, ein Exempel zu statuieren.

Heraus sprang Feuerschein aus dem Bett, im Hemd, mit Bravour, und
hinueber zum Lattenverschlag.

Das Weiberfleisch balgte sich in den Betten.

Drein fuhr Flametti mit derber Hand und luepfte die Decke.


Es leuchtet der Mond in der Gondelnacht
Blank, blaenker, am blaenksten.


Und Flametti griff zu und es klatschte.

Und die Lange fluechtete aus dem Bett.  Und die Dralle mit dem
geschamigen Busen schrie.  Und die, die es traf, Rosa, die Sklavin,
rang die gefalteten Haende, und flehte und straeubte sich fruchtlos
gegen die sehnigen Haeuptlingsarme.

Stolz kehrte Flametti zurueck, die Brust geschwellt von maennlichem
Furor, die Augen gerollt vor strahlender Lust, und sagte zu Jenny,
die neben ihm lag: "Die sollen mich kennenlernen!"

Neueinstudierungen wurden angeordnet unter Jennys Leitung, weil Max
anderweitig beschaeftigt war.  Alte Kostueme wurden, unter Beteiligung
der Lehrkraefte, repariert und aufgebuegelt.  Die neuen Kostueme
probiert.

Und auch die Damen Jenny und Laura bekamen jetzt Lanzen, aus
Besenstielen, rundum bemalt, gelb, gruen und blau.  Oben eine Spitze
aus Goldblech.

Und damit auch das uebrige Ensemble nicht muessig ging, hatten Engel und
Bobby Beleuchtungsproben mit bengalischem Rot, wozu sie die Pfanne
und Pulver besorgen mussten.

Herr Arista studierte ein neues Lied:


"Nur immer raus damit, nur immer raus damit!
Wozu haben wir's denn?  Na ja!",


was sich auf seinen Busen bezog.

Auch die Haeslis hatten fuer neues Programm zu sorgen und studierten
mit dem Pianisten das interessante Terzett "Schackerl, Schackerl,
trau di net!", das Frau Haesli ausgesucht hatte, an dem sich aber nach
seiner Rueckkehr vom Dienst auch Herr Haesli beteiligen sollte.

Es war offensichtlich Flamettis Ehrgeiz, aus der Premiere dieser
"Indianer" einen Festzug zu machen, ein Ruhm--und Gedenkblatt fuer
sich und das ganze Ensemble.

Wer weiss, was fuer Intentionen mehr er damit verband, was fuer
Erbauungen und Hintergedanken!  Soviel Sorgfalt wie auf dieses
Ensemble hatte er noch auf keines verwandt.  Soviel Aufwand und
Wichtigkeit waren kaum zu erklaeren.

Ein Plakat liess Flametti entwerfen von einem ersten Maler der
Fuchsweide.  Darauf stand in Majuskeln: "Die Indianer."  Abgebildet
war Flametti als Haeuptling Feuerschein in vollem Federnaufputz,
Rothaut ueber und ueber, mit Ohrringen, Funkelaugen und einer Kette aus
Baerenzaehnen.

Darunter aber stand: "Alleiniges Auffuehrungsrecht: Flamettis
Variete-Ensemble."

Hinging Max zu Herrn Fournier, dem Vorstand der Eisenbahner-Kapelle,
und fragte ihn, ob er bereit sei, mit fuenfzig Mann Blasorchester zur
Stelle zu sein.  Und welche Konditionen.

Vorsprach Flametti beim Beizer und legte ihm den Gedanken nahe, um
Freinacht und Tanz einzugeben bei der Polizei, was Herr Schnabel zwar
ueberrascht, aber bereitwillig versprach.  Er hatte ja keine Ahnung.

Und zur festgesetzten Stunde traf Flametti Herrn Rotter im
Terrassencafe.

Der Rotter war elegant wie immer.  Er las gerade die "Daily Mail"--ob
er das konnte?  Ob das nicht Getue war?--, lud Flametti mit einer
raschen, geschickten Handbewegung ein, Platz zu nehmen, setzte den
Kneifer vor seine lidlosen, entzuendeten Augen, rieb sich die Nase und
zueckte das Manuskript aus der Mappe.

Flametti bestellte ein Pilsner, und dann befummelten sie die Affaere.

"Also sieh her, Flametti!" sagte Herr Rotter, "das ist der Dreck."
Dabei wog er das Manuskript auf der Hand.

Flametti beugte den Oberkoerper herunter aufs Knie und rauchte Zigarre.

"Also es ist so: "Die Delawaren".  Du machst den Feuerschein.  Die
andern, die Weiber, fuenf Stueck, machen die Bande.  Ausstattung:
Fellkostueme, wie gesagt, Lanze, Tomahawk, Kopfaufputz.  Musik: C-Dur.
Beleuchtung: Rot.  Einstudieren musst du's selbst.  Hier ist der Text."

Flametti bemerkte sofort, dass Herr Rotter Eile hatte, und beeilte
sich seinerseits, aus der Brusttasche einen Fuenfzigfrankenschein in
Bewegung zu setzen, der als Honorar vereinbart und von Mutter
Dudlinger mit riskierender Teilnahme vorgestreckt worden war.

"Hier", sagte Flametti, indem er den Schein auseinanderfaltete,
"jeder Arbeiter ist seines Lohnes wert."

"Ah was, Bagatelle!" sagte Herr Rotter und steckte den Schein
nachlaessig in die Rocktasche.

Flametti hatte sofort das Gefuehl: "der ist das Einheimsen gewohnt!"
und erinnerte sich jener erstaunlichen Fertigkeit, mit der Herr
Rotter im Germania-Cabaret die Pausen fuellte durch Selbstverkauf
seiner "Gesammelten Werke".

Flametti nahm das Ensemble jetzt an sich mit beiden Haenden und begann
zu lesen.

"Na, kannst es zuhaus in Ruhe studieren!" meinte Herr Rotter, "es
klappt.  Sei versichert!", und intonierte probeweise die erste
Strophe.

Flametti gingen die Augen ueber vor Bewunderung.


"Die letzten von dem Stamm der Delawaren,
Die Kriegerscharen
Der Delawaren--"


Ausschritten die Rhythmen in gravitaetischer Folge.

Flametti fuehlte, wie seine Nase schaerfer wurde, energischer: eine
Adlernase.  Seine Augen kuehner, verwegener, spruehend.  Er fuehlte die
Lanze in seiner Faust.  Die Federbueschel liefen ihm kalt ueber den
Ruecken hinunter.  Sein Unterkiefer schob sich vor in bestialischer
Vehemenz.

Der Ober, beladen mit einem Pack Zeitungen und einem Cafecreme,
schlaengelte sich zwischen den Tischen hindurch und stiess an den Stuhl.
Flametti waere ihm knapp an die Gurgel gefahren.  So schreckte es
ihn aus der Illusion.

"Klappt alles.  Unbesorgt!" versicherte Rotter.

"Hoeren Sie zu", sagte Flametti, "ich hab' ein Plakat machen lassen:
"Die Indianer".  Grossartig, imposant.  Dreissig Franken.  Beim
Lemmerle.  Kennst ihn doch!"

"Schon gut!  Mach' was du willst mit dem Dreck!" sagte Herr Rotter
und drueckte den Klemmer fest.  "Ist ja nicht mein Beruf.  Macht man
so nebenbei."

"Schau", meinte Flametti treuherzig und verlegen, "mich packt's.
Musst nicht so sprechen.  Mir tut's weh.  Mich freut's halt.  Akkurat
weil du mir die "Indianer" gemacht hast.  Siehst du, ich haette dir
auch einen Hunderter gegeben, wenn du's verlangt haett'st."

Rotter kraulte sich mit dem Taschentuchzipfel im Nasenloch und sah
ueber den Kneifer weg Flametti an, als traue er seinen Ohren nicht.

"Wirst mal sehen", meinte der, "wenn die Beleuchtung dazu kommt,
Musik, Reklame, der ganze Klimbim!"  Und er versuchte, durch
gleichzeitige Anspannung aller Gesichtsmuskeln, Wackeln der Ohren,
vorgeschobenen Unterkiefer, Hochziehen der Brauen, einen Begriff zu
geben von der Schlagkraft der Dinge, die dann kommen wuerden.

"Apropos", behielt Rotter sich vor, "bei der Hauptprobe will ich
dabei sein.  Damit ich auch sehe, was ihr draus macht."

"Sowieso", beruhigte Flametti.  Und um zuverlaessig zu beweisen, dass
das Ensemble in guten Haenden sei: "Fuenfzig Mann Blasorchester!"  Und
nahm einen tiefen Schluck Pilsner.

"Das ist alles nichts", meinte Rotter, "wenn ihr den Schick nicht
trefft.  Wenn das gewisse Etwas fehlt."

"Es kommt", versicherte Flametti, "da ist das Wort zuviel."

"Na, wollen mal sehen", schloss Rotter und griff nach der Daily Mail,.

Flametti fuehlte sich unbehaglich.

"Zahlen!" rief er, "hab's pressant!" und der Kellner kam, und
Flametti reichte Herrn Rotter indianisch die Hand, sagte "Salue!" und
"Merci!" und ging.  Ein unerhoert despektierliches Wort unterdrueckte
er, als er das Lokal verliess.

Zu Hause aber warf er sich aufs Sofa und las.  Las mit immer wilderem
Entzuecken, immer hellerer Begeisterung.  Las das Ensemble von A bis Z,
ertrank darin; ritt, galoppierte, rasselte, tobte; donnerte, blitzte
und fluchte; strahlte und weinte, lachte und staunte.

Setzte sich hin und schrieb mit kalligraphischen Lettern, Silbe klar
an Silbe reihend--er war ja der Sohn eines Lehrers--die Rollen heraus.

Sprechproben wurden angesetzt; Ensembleproben.  Die Rollen wurden
verteilt.  Persoenlich probte Flametti vor dem Spiegel.

Probierte mit den Maedels, teilte Ohrfeigen aus, rannte Koepfe an die
Wand; schrie, bruellte und fluchte.

Konnte gar nicht Worte genug finden, sein Erstaunen ueber die
Borniertheit dieser Weiber, Jenny und die Soubrette mit
eingeschlossen, kundzugeben.

Es ging denn auch rapid vorwaerts.  Nach drei Tagen sass schon der Text.
Nach weiteren drei Tagen sassen auch die Bewegungen, Auf--und Umzug
des Ensembles auf der Buehne.

Was hatten die armen Weiber alles fuer Vorstufen durchzumachen, bis
sie wirkliche, richtige, echte Indianer waren!  Kalb, Ochs, Esel,
saebelbeiniges Frauenzimmer, Schmerbauch, Mistvieh, Bauer!  Was alles
mussten sie anhoeren in hartem Ringen um die Kunst!

Und erst die Bewegungen!  Bis die sassen!  "Links!  Links!  Links
herum, Stoffel!!!"...  "Vor, die Lanzen!  Hoch den Tomahawk!  Runter
aufs Knie!"...  "Um mich herum!  Vor mich hin!  Ich beschuetze euch!"..
.  "Apotheose!  Verklaerung!  Verklaerte Augen sollst du machen,
Mistvieh damisches!"

Und die Musik, bis die sass!  "Hoerst du denn nicht??  Sperr' deine
Loeffel auf!  Wozu hast du denn deine Windfaenger!  Die Nasenloecher
kannst du doch auch aufsperren!"...  "Den Allerwertesten werd' ich
dir treffen, wenn du nicht aufpassen willst.  Himmelherrgottsakrament,
sperr' deine Ohren auf!!!!"

Aber dann ging's auch wie am Schnuerchen, nach sechs Tagen, und alle
waren des Lobes voll und bekamen allmaehlich Geschmack an der Sache
und machten die Bewegungen von selbst; auch bei Tisch, beim
Zubettgehen, beim Morgenkaffee; im Hemd und in Unterkleidern.  Sangen,
pfiffen und traellerten die Musik vor sich hin, die Herr Meyer
feinsinnig aufgefasst hatte und kongenial wiedergab.

Und Flametti studierte solo mit Meyer ein: den Auftritt des
Haeuptlings.

Unten in der Musik muss es donnern und blitzen: Brwrr, brwrrrr,
worgeln und tremolieren.  Dann muss die rechte Hand hoeherlaufen.
Feuerschein kommt von links, spaeht durch das Kulissenfenster der
Bauernstube, drohend, erschrecklich, in hohem, daemonischem
Federnschmuck, mit der Lanze.  Kommt dann heraus auf die Buehne,
vorsichtig, schleichend, verfolgt, den Kopf spaehend vorgestreckt, die
Halsmuskeln gespannt, den Tomahawk mordbereit.  Verschwindet unter
Donner und Blitz der Musik in der Kulisse rechts.  Es beginnt das
eigentliche Ensemble.  C-Dur.  Andante.  Maechtig und breit: Auf dem
Kriegspfad:


"Die Letzten von dem Stamm der Delawaren,
Die Kriegerscharen
Der Delawaren..."


Dann haben zu singen die Weiber, mit vorstellender Handbewegung zu
Flametti gewandt:


"Der tapfre Haeuptling Feuerschein..."


Und Flametti antwortet mit stolz erhobenem Haupt und gestrafften
Zuegen:


"Mit seinen wilden Maegdelein..."


Dann tutti, zum Publikum gewandt mit dargebotener Rechten:


"Entbieten euch die Freundeshand Zum Gruss.  Schlagt ein!"


An den Tuerken dachte Flametti nicht mehr, seit er Indianer geworden
war.  Aus dem Opiumhandel war nichts geworden.  Desto besser.  "Wenn
nicht, dann nicht!" hiess es in einem Couplet der Soubrette.

Dafuer hatte Flametti jetzt selbst einen Harem, und gewissenhaft war
er darauf bedacht, seiner Illusion Greifbarkeit zu verleihen.
Einteilte er seinen Wigwam in drei Gemaecher.

In der Mitte die Stube wurde das Haeuptlingszelt, wo man Beratung
pflog, Botschaften empfing, Mahlzeiten einnahm, Siesta hielt.  Das
Schlafzimmer rechts davon ward zum Gemach der obersten Lieblings--und
Hauptfrau.  Der Bretterverschlag links Kemenate der Favoritinnen und
Nebenfrauen.

Das ideal in der Mitte gelegene "Hauptgemach" erregte zwar den
heftigen und unverhohlenen Widerspruch der Lieblings--und Hauptfrau,
aber Flametti liess sich nicht beirren, und bald hatte er es denn auch
dahin gebracht, den Begriff seiner maennlichen Wuerde und ueberlegenheit
von den Kebsweibern akzeptiert zu sehen.  Und es war ein zwar
ungewoehnlicher, aber in seiner Totalitaet strammer Anblick fuer Mutter
Dudlinger, eines Tags den Haeuptling in vollem Kriegsschmuck zu finden
beim Anprobieren der fertigen Fransenhosen, um ihn herum die
Haupt--und die Nebenfrauen, hockend mit Herstellung kleiner roter
Laempchen beschaeftigt, die dazu bestimmt waren, von den Delawaren auf
dem Kriegspfad an langen Schnueren als Beleuchtungskoerper geschwungen
zu werden.  Herr Schnabel, der Wirt, hatte sich naemlich das
bengalische Pulver verbeten, des unbaendigen Gestanks wegen, den die
beiden Feuerwerker schon auf der Probe damit hervorgebracht hatten.

Solcherlei Zuruestungen konnten der Konkurrenz nicht verborgen bleiben.

Der Neid war grenzenlos.  Die Versuche, Flametti das Wasser
abzugraben, gingen ins Laecherliche.

Pfaeffer zeigte an:

"Die exzentrische Schwiegermutter oder eine Nacht am Orinoko.  Posse
in drei Akten!"

Einen absonderlichen alten Onkel mit Botanisierbuechse und rotem
Regenschirm sollte Fraeulein Mary singen, eine zwar nicht mehr
jugendliche, aber sympathische Darstellerin, von der Jenny beruhigt
voraussah, dass sie mit ihren Beinen eines alten Kaleschengauls,
abgewetzt, knollig und duerr, notwendig muesse Fiasko machen.

Ein andrer Direktor begann ebenfalls "Indianer" einzustudieren, die
er "Komantschen" nannte.  So dass Flametti sich genoetigt sah, unter
das Plakat des Herrn Lemmerle noch setzen zu lassen: "Jede Nachahmung
verboten!  Wer die Indianer nachmacht, wird gerichtlich verfolgt!"

Den Vogel aber schoss Ferrero ab.  Unter Zuhilfenahme massloser Reklame
zeigte er an: "Lullu Cruck, Koenig aller Bauchredner!  Man lacht,
lacht, lacht!"

"Krampf!" lachte Flametti, "Macht er ja selbst."

Flamettis Selbstgefuehl erreichte den Gipfel.  Und als eines Tages die
Zusage des Herrn Fournier eintraf wegen der fuenfzig Mann Blechmusik;
als Herr Schnabel die Erlaubnis vorzeigte fuer Freinacht und Tanz; als
endlich die Hauptprobe angesetzt werden konnte, da fand er sogar den
Mut, dem Rotter die Spitze zu bieten.  Und das war gut, denn um ein
Haar waere durch Rotters provozierendes Benehmen noch auf der
Hauptprobe alles gescheitert.

Haltlos ironisch, wie es seiner Gemuetsart entsprach, kam Herr Rotter
am Tage der Hauptprobe an in Lackstiefeletten und Streifenhosen, den
Koks keck auf den Kopfwirbel geschoben: Dandy, Geniesser und Zyniker.

"Nu man los!" rief er, indem er sich vorn an die Buehne placierte,
Arme und Beine verschraenkt, an den Wirtstisch gelehnt.

"Hoch mit die Roecke!" rief er dem vorhangbedienenden Engel zu.

"Wa?" schnodderte er die Kellnerin an, die ihn nach seinen Belieben
fragte.

Flametti verstand nicht, wie sich ein Mensch seinem eigenen
Geisterprodukt gegenueber so heillos frivol benehmen koenne.  Ihn
schauderte.  Doch er versuchte, gute Miene zum boesen Spiel zu machen,
und schwieg.

Als aber der Auftritt kam:

"Die Letzten von dem Stamm der Delawaren"--die selbstverfasste
Haeuptlingsouvertuere unterdrueckte Flametti in einer Anwandlung von
Unsicherheit--, als also der Auftritt kam und Herr Rotter in ein
prustendes Gelaechter ausbrach, und als infolge der hoechlichen Laune
des Herrn Autors auch die fellgeguerteten Weiber auf der Buehne
anfingen, die Sache lustig zu finden, da riss Flametti die Geduld.

Auf den Hacken drehte er sich vor Wut wie ein kirrender Hahn.  Die
Lanze stiess er auf den Boden, dass das Bauernhaus rechts und die
Renaissancelandschaft im Hintergrund ins Wackeln gerieten.  Hochrot
wurde er im Gesicht wie ein Puter.  Und er schrie mit drosselnd
erhobenen Haenden im Dialekt seiner Heimat ueber die Rampe hinunter:

"Wellet Se sich nit einen Augenblick auf Ihre vier Buchstaben setzen,
Herr Dichter?  Nur einen Augenblick, wenn es gefaellig ist!  Sie seh'n
doch, dass hier gearbeitet wird."

Der Rotter war ganz ueberrascht.  Das war ja eine unglaubliche
Frechheit von diesem Flametti!  Was fiel dem eigentlich ein!  Das war
doch die Hoehe!

Hoch hob er sein Stoeckchen, fitzte es durch die Luft und rief auf die
Buehne hinauf:

"Sie, hoeren Sie mal: Hab' ich mit Ihnen vielleicht mal die Schweine
gehuetet oder hab' ich Ihnen das Ensemble geschrieben?  Das
Frauenzimmer dort mit der Gurkennase ist doch unmoeglich!"

Das Frauenzimmer mit der Gurkennase war Fraeulein Rosa.  Und Flametti
sah hin und stand einen Moment lang betroffen.

"Ich hab' das Ensemble doch, Gott verdamm' mich, fuer Hakennasen und
nicht fuer Himmelfahrtsnasen gemacht!"

Er schlug mit dem Stoeckchen C-Dur an und rief:

"Na, mal weiter!"

Aber Flametti war jetzt die Lust vergangen.

"Lassen Sie das Klavier in Ruh!" schrie er herunter und fuchtelte mit
der Lanze.  "Was faellt Ihnen eigentlich ein?  Sind Sie hier Direktor
oder ich?"

Herr Rotter jedoch wurde auffallend ruhig, nahm sachte sein Stoeckchen
von den Tasten, rueckte die Muetze zurecht und sagte:

"Hoeren Sie mal!  Wenn Sie glauben, Sie Botokude, mich fuer Ihre
fuenfzig Franken hier anschreien zu koennen, dann sind Sie im Irrtum."

"Und Sie", rief Flametti, stellte die Lanze hin und sprang, in vollem
Haeuptlingsschmuck, ueber die Buehne herunter, "machen Sie, dass Sie
rauskommen.  Raus!  Ich habe genug von Ihnen."

Und da Herr Rotter als Antwort hierfuer nur ein spoettisches Grinsen
hatte, die Stirnhaut hochzog, die Ohren bewegte und den Bloeden
spielte, packte Flametti den Patron am aermel und spedierte ihn hoechst
persoenlich durch das Lokal zum Buefett, wo Herr Schnabel automatisch
und ohne zu fragen sich seiner annahm und ihn im Hinblick auf seine
moralische Zweideutigkeit vor die Tuere setzte.

Nachdem der Dichter entfernt war, ging alles glatt.  Von vorne, von
vorne, und nochmal von vorne, bis dass es sass.




IV




Am siebzehnten fand die Premiere statt.  Schon am fruehen Morgen
herrschte im Hause Flametti betraechtliche Aufregung.

Es war noch nicht sieben Uhr frueh, als sich die Frauen aus dem
Favoritinnengemach schon stritten um das Vorrecht, fuer diesen
Ehrentag Flametti-Feuerscheins Stiefel putzen zu duerfen.

Fraeulein Traute hatte sich im Lauf der letzten Tage das Reinigen der
Haeuptlingsstiefel zu ihrer ganz besonderen Domaene gemacht.  Kaum
regte sich in der Fruehe das erste Gurren und Flattern der
Turteltauben, so sprang sie schon aus dem Bett, hin zum Gemach der
Hauptfrau, vor dessen Tuere die Knoepfelschuhe der Frau und die
Zugstiefel Flamettis in trunken uebernaechtiger Kameradschaft
beisammenstanden, nahm die Haeuptlingsstiefel weg, liess die
Hauptfraustiefel stehen und rannte in die Kueche nach dem Putzzeug, um
den beiden anderen Favoritinnen zuvorzukommen.

Heute aber hatte sie sich verrechnet.  Denn waehrend sie in fliegendem
Neglige zu der Schlafzimmertuer rannte, rutschte auch Fraeulein Rosa
ueber die Bettkante herunter und eilte hinaus in die Kueche, um Buerste
und Putzzeug an sich zu nehmen.

Guessy aber, die im Nu, zurueckbleibend, die Chancen des kommenden
Streits berechnet hatte, langte sich ihre Beinkleider und zog sich an,
fieberhaft.  Ihr Temperament war stiller, phlegmatischer, heiss.
Aber soviel wusste sie: Angekleidet wuerde sie bei einem Streit vor
ihren im Hemd stehenden Rivalinnen im Vorteil sein.

Der Streit liess nicht auf sich warten.  Unter der Tuere zwischen
Esszimmer und Kueche begegneten sich Traute und Rosa.  Die eine mit den
Stiefeln, die andere mit Buerste und Creme.  Guessy knoepfte sich gerade
die Spangenschuhe zu.

"Gib die Stiefel her!" rief Rosa, "sie gehen dich nichts an!  Ich bin
laenger im Hause als ihr!"  Sie wollte sich gerade heute ein Vorrecht
nicht nehmen lassen, auf das sie frueher gerne verzichtete.

Aber Traute dachte nicht dran, die Stiefel aus der Hand zu geben.

"Hast du sie gestern gewichst?  Hast du sie vorgestern gewichst?
Verstehst du ueberhaupt was davon?  Fuetter' deine Tauben!"

Guessy lachte.  Aber Rosa hatte keine Lust zu weitschweifigen
Auseinandersetzungen.

"Gib sie her!" rief sie entruestet und klopfte der Traute die
Wichsbuerste auf die Nase.

Guessy kam naeher aus dem Lattenverschlag, lachend.  Die Stiefel fielen
zu Boden.  Die Wichsbuerste ebenfalls.  Die Creme rollte unter den
Schrank.  Traute und Rosa kriegten sich bei den Haaren.

In diesem Moment aber klopfte es und herein trat: Frau Schnepfe aus
Basel.  Sie war mit dem Fruehzug heruebergefahren, um ihre Visite zu
machen, ihre "Affaeren" zu erledigen und abends zur Premiere zu kommen.

"Guten Morgen!" sagte sie freundlich und stand unter der Tuere.  "Bin
ich hier recht bei Flametti?"

"Ah, die Frau Schnepfe!" rief Rosa freundlich ueberrascht und liess
ihre Partnerin los.  "Ja, ja, natuerlich sind Sie hier recht!  Setzen
Sie sich, Frau Schnepfe!" und lachte sich tot.

Guessy nahm die Stiefel und das Putzzeug an sich.  Traute war in den
Verschlag gefluechtet.  Auch Rosa, kichernd hinter dem Spalt der
Lattentuere, beeilte sich, einen Rock anzuziehen.

Frau Schnepfe war etwas befremdet von solch halbnackter Tummelei der
Kuenstlerinnen.  Musternd sah sie sich im Esszimmer um.  Hier also
wohnte Flametti!

"Er schlaeft noch", entschuldigte Rosa und kam, die Druckknoepfe
schliessend, wieder zum Vorschein.  Dann vorstellend: "Das ist
Fraeulein Guessy.  Das ist Fraeulein Traute!"  Die rieb sich mit dem
Handtuchzipfel die Schuhcreme aus dem Gesicht.  "Noch ein bisschen
frueh.  Er steht immer erst auf gegen elf.  Heute steht er wohl frueher
auf, weil wir heut' abend die "Indianer" haben.  Aber ich darf ihn
nicht wecken."

"Gut, gut!" sagte Frau Schnepfe und stand auf, den Schirm in der Hand.
"Ich komme spaeter vorbei.  Gruessen Sie ihn!  Die Frau Schnepfe war
da."

"Es ist recht", verbeugte sich Rosa grazioes, ihres stellvertretenden
Amtes bewusst.  "Ich werd' es bestellen.  Adieu, Frau Schnepfe!"

"Adieu!" dehnte Frau Schnepfe und ging, nicht ohne im Vorbeigehen
einen Blick auch in die russige Kueche geworfen zu haben, wo inzwischen
Fraeulein Theres hantierte, verdriesslich und Stumpen rauchend.

Dann kam Engel, um acht.

"Schlaeft er noch?"

"Ja, er schlaeft noch."

"Wo hast du das Plakat?"

"Hier", sagte Rosa und holte das schoene Plakat des Herrn Lemmerle aus
der Ecke beim Spiegelschrank, blieb bei Herrn Engel stehen und lachte
ihn an.

Auch die beiden andern kamen naeher und lachten.

Engels milde Augen waren Wolfsaugen geworden.

"Das ist ein Plakat!  Was?" sah er sich nach den Weibern um, als
haette er das Plakat selbst gemacht.

Rosa lachte.  Guessy kicherte verschaemt.  Sie kannten doch Flametti!
Und wenn man das Bild ansah, wo er so feierlich aussah, als Indianer,
--wie sollte man da nicht lachen!

Aber Traute lachte nicht.  Sie fand es dumm, da zu lachen.  Was gab
es da zu lachen?  Gar nichts gab es zu lachen.

Sie aergerte sich ueber diese Gaense.  Diese Rosa, die Trulle, was die
schon davon verstand!  Das ist doch nur fuer die Reklame!  Er hat ein
Geschaeft, der Flametti.  Das ist das Indianerspielen.  Das macht ihm
Spass.  Und wenn er ein Plakat machen laesst, ist's schade, dass es nur
ein Brustbild ist; dass nicht auch die Beine drauf sind mit den
Fransenhosen, und die Stiefel.  Und man muss froh sein, wenn man ihm
die Stiefel putzen darf, damit er sich freut.  Und wenn er manchmal
"verruckt" wird und toll zuschlaegt, dann ist das auch nicht so
schlimm!  Weiber brauchen das, sonst werden sie frech.  Man sieht's
ja.  Und wenn er einen anfasst, dann ist's, als ob einem Hoeren und
Sehen vergeht und man moechte am liebsten zurueckschlagen, weil er sich
gar nicht geniert und sich nichts draus macht.  Das ist schon ein Aas,
dieser Flametti.

Und sie sagte es ganz laut, ein wenig schmollend und sehr verliebt:
"Das ist schon ein Aas, dieser Flametti!"

Rosa kraehte vor UEbermut und sah die ungluecklich im Fensterwinkel
sitzende Traute foerderlich an.  Die hatte es maechtig!

Guessy aber, still und heiss, hatte ein Geschaeker mit dem Engel
angebahnt.  Sie hatten ihre Haende zum Tric-Trac ineinandergesteckt
und Guessy, lang wie sie war, versuchte, den schmaechtigen
Ausbrecherkoenig unterzukriegen.

Rosa hielt, versunken, das Plakat vor sich hin.

Und Traute kam naeher und warf dem "tapfren Haeuptling Feuerschein"
singend einen Handkuss zu, indem sie Theater machte aus ihrer
Verliebtheit.

Und Rosa fiel ihr um den Hals und tanzte mit ihr im Zimmer herum.

"Lass los, Guessy!" meinte Engel ernsthaft, "hab' keine Zeit.  Muss
weiter.  Das Plakat aushaengen."

"Frau Schnepfe war da!" rief Rosa.

"Aus Basel?"

"Ja, aus Basel!"

"Fein wird's heut' abend: "Die Letzten von dem Stamm der Delawaren"",
sang Traute mit uebertriebenen Gesten, die ihr im Ernstfall gewiss
nicht so leicht gefallen waeren.

"Ja, Frau Schnepfe war da", quittierte Engel, "und das ist auch eine
Neuigkeit: dass die Haesli nicht singen wollen.  Herr Haesli will den
Schackerl nicht machen.  Weil's ihm nicht passt."

"Ach, der!" maulte Rosa gegen Engel, "was der nicht alles weiss!"  Und
sie intonierte:


"Schackerl, Schackerl, trau di net!",


was sie auf der Probe gehoert hatte, und kopierte dabei Frau Haeslis
neckische Vortragsart.

UEberhaupt: die Weiber waren ausser Rand und Band, schon so frueh am
Morgen, und Engel warnte:

"Wenn ihr mal nicht andre Augen macht, eh' es Abend wird!"

Und Engel schickte sich an, zu gehen, das Plakat unterm Arm nebst den
beiden Bildertafeln, die er sich selber langte und auf denen die
Mitglieder des Flametti-Ensembles in ihren entboetigsten Privat--und
Theaterposen photographisch zugegen waren.

"Engel!" rief Flametti, dessen nackter Kopf an der Schlafzimmertuer
erschien, und die Maedels fuhren auseinander.

"Ja, Max?" drehte Engel, schon bei der Treppe, noch einmal um.

"Komm mal her!"

Rosa nahm Guessy die Stiefel ab und stellte sie schleunigst an die Tuer.
Traute rief durch den Schalter: "Theres, den Kaffee!"

Guessy nahm schleunigst die Tischdecke weg und deckte den Kaffeetisch.
Engel folgte Flametti ins Allerheiligste.

"Was gibts?" fragte Flametti.

"Plakate holen", berichtete Engel.

"Sonst was?"  Flametti war wieder ins Bett gestiegen.

"Guten Morgen, Jenny!" machte Engel seine Reverenz.  "Nein, sonst
nichts.  Ja doch: Die Haesli machen solchene Zicken.  Er ist ganz
blutig gekratzt und er will nicht singen, sagt er."

Engel bibberte heftig, wie immer, wenn er solchene Hiobsposten zu
bringen hatte.

"Was will er?" setzte Flametti sich auf.

"Na, weisst du", beguetigte Engel, "es passt ihm nicht.  Er ist doch
gestern zurueckgekommen vom Militaer.  Und es passt ihm nicht, dass die
Alte das Lied ausgesucht hat mit dem Schackerl."

"Was ist das?" setzte sich nun auch Jenny auf, indem sie das Hemd
ueber der schoenen vollen Brust zusammenzog.

"Na, du weisst doch, Jenny", erklaerte Engel, "Sie katzen sich doch
immer.  Und nun ist mir der Haesli schon frueh um sieben, wie ich von
der Annie kam, auf der Strasse begegnet, ganz zerkratzt um die
Schnoerre herum, und hat mir gesagt, dass er nicht singen will wegen
dem "trau mi net".  Und er will nicht das Kalb machen."

"Gut!" sagte Flametti, "haeng' die Plakate aus!  Er wird schon singen.
Ich werde schon sorgen dafuer, dass er singt!"

Und Jenny rief: "Max, geh' rueber zu ihnen!  Setz' sie vor die Tuer!
Hol' dir Ersatz!  Hab' ich dir's nicht gesagt, dass sie uns aufsitzen
lassen?  Hab' ich's nicht immer gesagt?  Da hast du's!  Aus der
Nachtruhe stoeren sie einen auf, die Anarchisten!"

Und Max sprang aus dem Bett, zog die Hosen an, schnackelte die
Hosennaht zurecht und trat ins Esszimmer, unwirsch.  Der Kaffee stand
auf dem Tisch.  "Wer hat die Stiefel geputzt?" rief er.

"Ich!" riefen Traute, Rosa und Guessy zugleich.

"Gut!" sagte Flametti, zog die Stiefel an, setzte den Hut auf und
stapfte davon.

Er ging aber nicht zu den Haeslis, sondern begab sich schnurstracks zu
Fraeulein Mabel Magorah, der indischen Traumtaenzerin, Ruebengasse 16.IV,
die er als Ersatz benoetigte.

Auch Jenny stand jetzt auf, gar nicht guter Laune, zog den blauen
Schlafrock ueber, der wie ein Buegelteppich aussah, band ihn ueber dem
Leib zusammen und kam zum Vorschein.

Das erste war, dass sie ihre ungeputzten Knoepfelschuhe bemerkte.  Sie
tat, als merke sie gar nichts, und fragte harmlos, indem sie sich zum
Kaffeetisch setzte:

"Wer hat meinem Mann die Stiefel geputzt?"

Schweigen.

"Na, werd' ich's erfahren, wer meinem Mann die Stiefel geputzt hat?"

Guessy frech und phlegmatisch:

"Ich.  Warum?"

"Weil du auch meine zu putzen hast, wenn sie dabeistehen."

Und Jenny nahm die Knoepfelschuhe und warf sie der Guessy vor die Fuesse.

"Na!" maulte Guessy, "ich bin doch keine Dienstmagd hier im Hause!
Soll doch die Rosa die Stiefel putzen!  Ich bin hier als Saengerin
engagiert!"

"Was bist du?" rief Jenny erbost, "Saengerin?  Was sagst du?
Einsperren werd' ich euch!  Nichts zu essen werd' ich euch geben!
Ich werd' euch Mores lehren!  Fuer die Kerls habt ihr Augen.  Fuer's
Arbeiten nicht!"

Traute stand irgendwo beim Fenster, abgewandt, und kicherte in sich
hinein.  Rosa war hinterruecks in die Kueche verschwunden.

"Rosa!" rief Jenny hinaus, "hast du dein Kleid ausgebuegelt?"

"Nein, noch nicht!" antwortete es von draussen.

"Du buegelst dann dein Kleid aus!  Theres soll die Eisen einlegen.
Und dann tragt ihr die Kostueme rueber in die Garderobe!"

Traute bekam einen Einfall.  Sie ging hinaus in die Kueche und kam
zurueck mit einer Teekanne.

"Na, was hast denn du da?" fragte Jenny.

"Teewasser!" sagte Traute.

"Teewasser?" fragte Jenny, "wozu Teewasser?"

"Ich will meine Locken wickeln."

Jenny schlug mit der Hand auf den Tisch und fuhr auf.  "Na, da hoert
doch die Weltgeschichte auf!  Du bist wohl ganz und gar
uebergeschnappt?  Locken jetzt um neun Uhr vormittags?  Und aus meiner
Teekanne?  Deine Dreckfinger willst du in meine Teekanne stecken, aus
der ich Tee trinke?"

Aber Traute fand das gar nicht absonderlich.  Weder dass sie sich
Locken wickeln wollte, noch dass sie Flamettis Teekanne dazu nahm.
Sie ging deshalb ruhig weiter mit der Teekanne, nach dem Verschlag,
um ihre Lockenwickler aus der Schieblade zu nehmen.

Jenny hatte sie aber auch schon eingeholt.

"Her mit der Kanne!" schrie sie, "raus damit in die Kueche!"  Traute
hielt fest.

"Gibst du die Teekanne her, du Mensch?" schrie Jenny.

Sie zerrten sich hin und her, bis die Hand der kraeftigeren Jenny mit
der Teekanne hoch in die Luft fuhr, dass das Wasser spritzte.

"Ich will dir Locken geben!  Du gehst mir nicht aus dem Haus heut,
und kommst mir mittags nicht an den Tisch."

"Pah!" rief Traute, "was ich mir draus mache!  Herr Flametti hat
drueber zu bestimmen.  Er wird mich schon rufen."

"Hier drinnen bleibst du!" schrie Jenny ausser sich, versetzte ihr
einen Stoss, schlug die Tuere zu und schloss ab.  "Theres!" rief sie zum
Schalter, "die bekommt heute nichts mehr zu essen!"

"Und wehe euch!" rief sie den beiden andern zu, "wenn ihr ihr was
zusteckt!  Ich will euch zeigen, wer hier Meister ist!"

Vom Verschlag her hoerte man Traute trommeln und dazu singen:


"Der tapfre Haeuptling Feuerschein
Mit seinen wilden Maegdelein...."


in einem eigensinnig verliebten Rhythmus.

"Ah, so!" sagte Jenny.  "Na, wart's nur ab!"

Guessy hatte mittlerweile das Handtuch aufgehoben, mit dem Traute sich
die Schuhcreme aus dem Gesicht gewischt hatte, und versuchte in einer
Anwandlung von Solidaritaet, es verschwinden zu lassen.

Aber Jenny bemerkte gerade, dass das Handtuch hinter die Gardine fiel,
und rief:

"Gib nur her, was du dort verschwinden lassen willst!  Was ist denn
das?"

Guessy zoegerte.

"Her damit!" schrie Jenny und riss es ihr aus der Hand.  "Wo kommt
dieser Fleck her?"

"Theres!" jammerte sie, "diese Schlampen haben mir das ganze Handtuch
eingeschmiert!"

Jetzt kam auch Fraeulein Theres herein.  "Mein Gott", verwunderte sie
sich, "was ist denn jetzt das?  Aber nein, das ist doch zuviel!" und
ihr Gesicht wurde lang wie ein Laib Brot.

"Theres, die bringen mich ganz herunter!  Die aergern mir die
Schwindsucht an den Hals!"

"Rosa, jetzt sag mal du", wandte Jenny sich an die auf das
Jammergeschrei hin ebenfalls wieder hereingekommene Rosa.

"Ich kann nichts dafuer!" versicherte die.  "Ich hab' der Traute die
Buerste auf die Nase geklopft und sie hat sich die Nase ins Handtuch
gewischt."

"So?  Und warum das?"

"Weil sie mich aufzieht.  Weil sie mich haenselt.  Sie sagt, ich haette
was mit Ihrem Mann gehabt in der Garderobe.  Und das lass ich mir
nicht gefallen.  Ich hab' nie was mit Ihrem Mann gehabt.  Aber sie
hat sich knutschen lassen.  Hab' ich selbst gesehen.  Sie ist ja ganz
verschossen in ihn!  Und die Guessy hat's auch gesehen."

"Hast du das gesehen?"

"Ich habe nichts gesehen", meinte Guessy apathisch, "was geht es mich
an?"

"Jawohl hast du's gesehen!" fuhr Rosa sie an, "bist ja selbst
eifersuechtig auf ihn!  Bist du's vielleicht nicht?"

"Pah!" warf Guessy weit weg, "eifersuechtig!"

"Raus in die Kueche!" schrie Jenny und packte eine nach der andern
beim aermel, "ihr sollt mich kennenlernen!"

Da ging auch Fraeulein Theres wieder hinaus, Stumpen rauchend, und
schloss die Tuere hinter sich.

Und Schritte liessen sich vernehmen auf der Treppe und Raffaela kam,
die Taenzerin, Tochter von Donna Maria Josefa, mit ihrem Kind, der
kleinen Lotte, die bamsig und fett an der Hand ihrer Mutter wackelte.

"Duden Morgen!" dehnte Raffaela bamsig und fett im Ton ihres Kindes,
"sag' schoen "Duden Morgen!", Lotte!"... "wir haben unsern Sirm
stehenlassen neulich, und wollen ihn wieder holen....."

"Dida holen", echote die kleine Lotte.

"Dieder holen", wiederholte Raffaela phlegmatisch.

"Ach, Raffaela!" klagte Jenny, "ich bin ganz ungluecklich!  Gut, dass
du kommst.  Setz' dich, trink' 'ne Tasse Kaffee"!

"Tasse Taffee!" wiederholte Lotte.

"Denk' dir", fuhr Jenny fort, "diese Menscher!  Sie stellen mir das
ganze Haus auf den Kopf!  Heut' abend haben wir doch die "Indianer".
Und zu Haus geht alles drunter und drueber.  Locken brennen sie sich
am hellen Vormittag.  Der einen hab' ich Ohrfeigen gegeben.  Die
heult draussen.  Die andere hab' ich eingesperrt.  Hinter meinem Mann
sind sie her.  Seit diese "Indianer" ins Haus kamen, hab' ich keine
ruhige Minute mehr.  Er ist der Haeuptling Feuerschein, verstehst du,
und sie sind seine "Maegdelein", sein Harem.  Er hat sie in der Kur,
alle drei, und sie trumpfen auf.  Sie lassen sich nichts mehr bieten
von mir.  Sie werden frech.  Was mach' ich nur?"

Raffaela war sprachlos; fand aber soviel Besinnung, Lotte Kaffee
einzugiessen und Brote zu streichen.

"Nein", tat sie verbluefft, "so was!  Geh', Jenny, 's ist nicht
moeglich!"--"Seine Maegdelein!" kraehte sie, "nein, so was!"  Sie schien
fuer Flamettis Romantik noch weniger Sinn zu haben als Jenny.

"Geh', lach' nicht!" sagte die.  "Er hat sie in der Kur.  Ich weiss es
ganz genau.  Und sie trumpfen auf.  "Das werden wir schon sehen",
sagte dieser Fetzen, die Traute.  Sie weiss, dass er ihr die Stange
haelt.  Mit der Teekanne kommt sie an, gerade vorhin, und will sich
Locken wickeln.  Meine Handtuecher schmieren sie mir ein.  Die Betten
zerschneiden sie mir.  Die Vorhaenge reissen sie mir herunter!"

"Na, das ist doch die Hoehe!" war Raffaela paff vor Erstaunen, und
setzte die Geleeschnitte ab, die sie gerade in den geoeffneten Mund
schieben wollte.  "Ja, laesst du dir das gefallen?"

"Was soll ich denn tun?  Er kommt mir ja nicht mehr nach Haus!  Er
laesst sich ja nicht mehr blicken!  Er verspielt ja das ganze Geld!
Sechshundert Franken hatten wir auf der Kasse.  Alles ist fort.  Auto
faehrt er mit ihnen.  Ins Kino fuehrt er sie.  Er ist der Haeuptling
Feuerschein und sie sind seine Trullen.--Mit der Soubrette hat er
auch was.  Vor zwei Stunden ist er weggegangen.  Heut nachmittag
kommt er zurueck.  Und hier geht alles drunter und drueber.  Der Engel
hat die Plakate noch nicht abgeholt und jetzt ist es zehn.  Die Haesli
wollen nicht singen heut abend und wir haben doch niemanden.  Kein
Geld laesst er mir fuer die Haushaltung und mutet den Leuten zu,
sechsmal Fisch zu essen in der Woche.  Natuerlich laufen sie weg....."

Raffaela schuettelte den Kopf ob solcher Unglaublichkeiten:

"Ja, Jenny, ist das denn moeglich?"

"Ah, du hast 'ne Ahnung!" seufzte die, wirklich mitleiderregend, ganz
zersprengtes Gesicht, "ich weiss mir ja nicht mehr zu helfen!"

"Ja, Jenny!" rief Raffaela, "ich bin ja starr!"

Und Jenny bemerkte wohl den Erfolg der Affaere und ihrer Person und
begann, sich selber zu troesten:

"Aber lass nur gut sein", sagte sie, "ich hab' ja auch meine Leute an
der Hand!  Ich hab' ja meinen Freund aus Baden!  Heut abend kommt er
in die Vorstellung.  Ich hab' ja Kavaliere.  Ich brauche ja nur ein
Wort zu sagen.  Brauche ja nur einen Wink zu geben...  Ich lass ihn
ins Irrenhaus stecken..."

"Jenny!"

Aber Jenny, unbeirrt: "Ich lass ihn ins Irrenhaus stecken, meiner Seel.
Ich schaffe mir Geld beiseite und geh' mit meinem Freund auf und
davon."

Das schien Raffaela ein wenig zu abenteuerlich.  "Ach, Jenny!"
laechelte sie beschwichtigend, und patschte liebreich nach Jennys Hand.
"Lottely, schau, wie sie eifersuechtig ist!"  Und maestete sich
weiter.

"Eifersuechtig?" schepperte Jenny und zog den blauen Schlafrock mit
einem Rueckfall in fruehere chicke Allueren um den Leib, "nichts zu
machen!  Wir verkehren nicht miteinander.  Ich bin nicht eifersuechtig.
Ich hab' ihn genommen, weil er ein solcher Bauer war.  Weil er mir
meine Pakete trug."

"Raffaela", sagte sie in ploetzlichem Einfall, "du musst mir helfen.
Wir stecken ihn ins Irrenhaus.  Dann machen wir zusammen ein Ensemble.
Ich hab' die Kostueme.  Du und Lydia, ihr tanzt.  Leporello (das war
Lydias Partner) wird Direktor."

"Je, Jenny!" meinte Raffaela, "du phantasierst ja!  Beruhig' dich
doch!"  Und ass weiter, als muesse sie selbst sich beruhigen.

Schritte auf der Treppe liessen sich vernehmen.  Flametti kam zurueck.

Er hing den Hut an den Nagel.  "So!" sagte er, "das ist erledigt.
Wenn die Haesli nicht singen wollen...." "dann tanzt die Mabel",
wollte er sagen.  Aber er bemerkte noch rechtzeitig Raffaela und
sagte: "Dann hab' ich Ersatz.  Tag, Raffaela!"

Es sei hier angefuegt, dass Traute ueber das Mittagessen nicht
eingesperrt blieb.

"Dummes Zeug!" sagte Flametti, "das gibt es bei mir nicht.  Bei mir
wird niemand eingesperrt!"

Und Fraeulein Traute wurde befreit aus dem Karzer und kam zum
Vorschein, den Kopf ueber und ueber voll Locken, die sie mit Hilfe von
Jennys Himbeersyrup, der im Taubenverschlag auf dem Schrank stand,
sehr kunstvoll ge--und entwickelt hatte.

Jenny war keine boese Frau von Natur.  Sie war edel, hilfreich und gut.
Sie schenkte den Armen und liebte ihre Feinde.  Aber sie wusste, was
sie sich schuldig war als Flamettis Weib.  Einem solchen Manne
entsprach eine solche Frau.

Wenn sie in engerem Kreise versicherte, diese Person, diese Traute,
sei nicht die erste, die sie ins Arbeitshaus bringe, so brauchte man
das nicht woertlich zu nehmen.  Es war ein Symbol gewissermassen fuer
ihre Anschauung, dass ein Mann von der Kuehnheit Flamettis einer Frau
gewiss zu sein habe, die gefaehrlich, herzlos, zum Handeln bereit, auch
Kanaille sein koenne, entschlossen, eiskalt und zu jedem Mittel bereit,
wenn es drauf ankam, sich Achtung und Furcht zu verschaffen.

Zu Mittag kamen auch Herr und Frau Haesli; beide ein wenig zerkratzt
und zerbeult, aber beide voll Liebe und Guete.  Und daran war nicht zu
denken, dass sie das "Schackerl" nicht singen wollten.  Im Gegenteil.



Und die Fuchsweide daemmerte.  Bucklig und winkelig sank sie mit ihrem
Halbhundert Gassen verschmutzt und im Rauch ihrer Herdfeuer grau in
den Abend.

Die Giebel zerschnitten sich hoch in der Luft.

Die Haeuser barsten von Feuer und Licht.  Die Osram--und Tristankerzen,
die Glasgluehlichter und Bogenlampen leuchteten auf.  Die Metzgereien
und Magazine und Handwerksstaetten gluehten wie Einkaufsbuden des
Teufels.

Man legte die Arbeitsschuerzen jetzt ab in den Kellern.  Im Hinterhaus,
in den Stuben und Giebeln frisierte man sich und machte Toilette.

Los gingen die Grammophone, Orchestrione und das Elektroklavier.
Auftauchten verwegne Gestalten beiderlei Geschlechts vor beleuchteten
Spiegeln, unter dem Haustor und auf der Strasse.

Auf ging der Mond, und in den Konzertlokalen tummelten freundliche
Saengerinnen und frueheste Zauberkuenstler bereits ihre Stimmen.

Schlaechtergesellen fuehrten den Wolfshund spazieren.  Soldaten riefen
sich zu.  Ausbuendige Eleganz gruesste "Salue!"  Hoch aus dem fuenften
Stockwerk, wie von der Sternwarte weg, probierte Herr Bonifaz
Kaesbohrer in ueberschnappenden Toenen sein B-Klarinett, das er mit
Hilfe des "Tagblatts" nachmittags eingetauscht hatte gegen ein
abgenutztes Veloziped.

Dann aufdringlich und bunt: Die Rumaenische Damenkapelle begab sich
zum "Blauen Himmel".  Ein Fraeulein knuepfte Bekanntschaften an.
Tirolerjodler gingen mit gruenen Hueten und Zitherkaesten.  Ein Komiker
kam im Zylinderhut.  Drei schaebig gekleidete Herren mit Jockeymuetzen,
wollenen Schal um den Hals, gaben, beim Gehen leicht ihre Schultern
drehend, einer pompaduresk hoch aufgeprotzten Dame unerbetenes Geleit.

Und hoellenhaft, magisch, radauend und zeternd: die Lichtreklame des
"Krokodil" entfaltete ihre chinesisch untereinander geordnete
Buchstabenreihe, die vom Dach bis zum Boden reichte.  Der ganze
"Moenchsplatz" war rot ueberstrahlt.  Die benachbarten Haeuserfronten
schienen von rotem Licht halb aufgefressen.  Die Bummler, Passanten
und zeitungslesenden Gruppen der Arbeiter taumelten in einer Flut von
Licht.

Im Nebengebaeude negerten los: die Pauke und das Tschinell.  UEber der
Strasse drueben rupften zwei rivalisierende Damen einander die Federn
aus.

"Ich nehme meinen Zauberstab zum zweitenmal in die Hand!" schrie es
aus der "Tulpenbluete".


"Hei, wie das prasselt und wie das herrlich zischt!
Das sieht nur einer, der in der Hoelle ist!"


stampfte und klatschte es aus dem "Vaterland".  Dort schwangen
Ferreros "Lustige Teufel" die Zackenspiesse.


"Welch wunderschoener Klang
Toent durch die Strass' entlang!
Jetzt kommt auf Ehr
Das Militaer
In Reih' und Glied daher!"



wetterte es, weniger diabolisch, dafuer preussischer, aus der weiter
unten gelegenen "Wasserjungfer", wo auch Fraeulein Kunigunde, die
Schlangendame, zugegen war.

Weiter oben aber, jenseits des Platzes, uebertoente den Laerm die wie
eine Weckuhr losrasselnde franzoesische Soubrette des "Cafe Neptun":


"Einrich, lass die Osen runter,
Tu mir den Gefallen!
Lass sie bitte gance erunter
Auf die Struempfe fallen."



Unschluessig schwankte das Publikum zwischen "Grosse Trommel",
"Infernalische Leidenschaft", "Kaiser Wilhelm" und "Pariser Eleganz".

Hier war was geboten!  Hier kam man auf seine Rechnung!  Und was ein
richtiger Dandy war, der von der Welt etwas verstand, entschloss sich
ueberhaupt nicht, hineinzugehen, sondern die Sache mehr platonisch zu
geniessen, als Schauspiel gewissermassen, von aussen, als Zusammenklang,
mit der ueberlegenen Intelligenz dessen, den die Realitaet nur als
Widerspruch nicht mehr enttaeuschen kann.

Noch aber hatte die Fuchsweide ihre letzte Verfuehrung nicht
ausgespielt: die Echtheit inmitten einer Welt des Scheins; das Wunder
als Resultat unerhoerter Perversitaeten.  Von wem aber konnte man
solche Leistung erwarten?  Nur von Flametti.

Man staute sich vor den breiten Reklamefenstern des "Krokodilen".  Da
stand vor dem grossen Aquarium voll blaugrauer Karpfen das Plakat der
"Indianer": Flametti als Haeuptling Feuerschein.

So sah er aus!  So leibte und lebte er!  Das war die Synthese seiner
inneren Eigenschaften!

Wer hatte ihn nicht gesehen, mittags um zwoelf, wenn man von der
Arbeit kam, vor der Haustuere, in Hemdaermeln, gutartig und freundlich?
Wer hatte ihn nicht gesehen frueh morgens, wenn er mit Jenny vom
Markte kam und die Markttasche trug mit den Karotten?  Er war nicht
immer der Furchtbare, Blutige.  Zahm und umgaenglich war er privatim,
ein friedlicher Buerger viel mehr als ein Menschenfresser.

Unter dem Plakat aber stand: "Alleiniges Auffuehrungsrecht: Flamettis
Variete-Ensemble", ein Hieb fuer die Herren Direktoren.  Und der Satz:
"Wer die 'Indianer' nachmacht, wird gerichtlich verfolgt."

Das Publikum stiess sich und draengte sich; auch vor dem zweiten
Reklamefenster.  Dort standen die Bildertafeln und ein zweites Plakat:
"50 Mann Blasorchester!  Beginn: acht Uhr.  Grossartiges,
allerneustes Programm!  Tanz!  Tanz!  Tanz!  Lauter Schlager!  Es
wird kassiert!"

Las es und stroemte hinein ins "Krokodil".

Es kam, sah und stroemte: Herr Friedrich Naumann, kurzweg der
"Krematoriumfritze" genannt, einer von Jennys scharfen Verehrern.

Es kamen, sahen und stroemten: Fraeulein Annie nebst Herrn Engel, welch
letzterer seinen schwarzen Gehrock angezogen hatte: "Annie!" sagte er,
"es wird grossartig!  Verlass dich drauf!"

Es kamen und stroemten: Raffaela und ihre Schwester Lydia, sowie deren
gemeinschaftliche Mutter Donna Maria Josefa, nebst einer ganzen
Anzahl maennlicher Zirkusmitglieder, die alle nicht zahlten, weil sie
Artisten waren.

Es kam, sah und stroemte: Frau Schnepfe, in Begleitung Flamettis und
der Hauptfrau im Abendmantel des Herrn Coiffeurs Voegeli.  Das
Publikum wich ehrerbietig zurueck.

Es kamen, sahen und stroemten: zwei israelitische Handlungskommis,
rote Nelken im Knopfloch; der obgenannte Coiffeur Herr Voegeli, der
seinen Regenschirm ausschuettelte; denn es regnete inzwischen.  Und
spaeterhin eine ganze Reihe Mannschaften des Fussballklubs "Hermes".

Drinnen aber herrschten Fieber und Spannung.  Der ganze Raum war
verwandelt in ein Gehaenge bluehender Rosenranken.  Kuenstliche Lauben
aus Birkenruten zogen sich an der Wand lang.  Festtagscharakter trug
das Lokal.

Die Tische waren saemtlich mit rotgewuerfelten Decken belegt.  Saftige
Kuchen--und Tortenstuecke strahlten auf blinkenden Nickeltellern.  Die
Plattmenagen mit oel, Pfeffer und Salz warfen gescheuert das
elektrische Licht unzaehliger kleiner blutroter Birnen zurueck.
Verschwunden war der getrocknete Rand am Senfnapf.  Und so man den
Loeffel bewegte, der darin steckte: heut war er nicht angeklebt.  Es
liess sich bewegen.

Versammelt waren bereits saemtliche Damen von Ruf.  Vorne am
Kuenstlertisch, wo sie heute nicht gerne gesehen war, sass Fraeulein
Amalie in braunem Samtkostuem mit Bolerohut, schon seit halb acht.
Den Zwergpintscher hatte sie auf den hohen Busen gesetzt.  Das gab
ihr viel Air.  Ihre Beine, elastische Saegmehlbeine, baumelten unter
den Tisch, und sie spielte mit einer der Haengrosenranken.  Eine
Zigarette rauchte sie.  Ihr Verhaeltnis war Eisenbahner; heute hatte
er Nachtdienst.  Brillanten blitzten an ihren Fingern.  Die spitzigen
Halbschuhe aus feinstem Rindsleder reichten nicht ganz auf den Boden.
Auch schien das Strumpfband gerissen: die braunen Wollstruempfe
knaeulten sich unter den Waden.  Das Huendchen aber auf seiner
exponierten Stelle drehte den knappen Popo und konnte sich gar nicht
genugtun vor Freude, dabeizusein.

Weiter drueben, auf den besten Mittelplaetzen, sassen der runzliche
"Totenkopf" und seine Schwester.  Der "Totenkopf" war die berufenste
Dame der Fuchsweide.  Allabendlich Gast des Flametti-Ensembles.  Weiss
geschminkt, die Augenhoehlen geroetet, sass ihr Gesicht auf dem
kropfigen Hals.  Unruhig schob sie das Hinterquartier auf dem Stuhl
hin und her, blickte sich um nach den eintretenden Gaesten, band sich
das Strumpfband fester und schob waehrenddessen den sechsten Kuchen
zwischen das goldne Gebiss.  Sie konnte sich's leisten.  Die Schwester
des "Totenkopf" hatte das Ledertaeschchen ueber die Stuhllehne gehaengt,
tupfte die rote Nase ein wenig mit Puder und Taschentuch, und juckte
sich mit dem linken Fuss an der abgewetzten Innenseite des rechten
Knies.

An der Wand gegenueber, bescheiden in Rueckendeckung, hatte sich
Fraeulein Annie, die Freundin Engels, ein helles Bier bestellt, ihren
Fuchspelz loser gehaengt; besah sich die Fingernaegel, aus denen sie
mittels eines zerknickten Streichholzes die Erdkrumen zu verdraengen
suchte, und war sehr besorgt, mit der Manicure nicht fertig zu werden,
bevor sich ein Herr mit schottischem Schaeferhund, der jetzt eintrat,
allenfalls zu ihr setzte, um ihr Gesellschaft zu leisten.

Sie laechelte kopfschuettelnd, als sei sie erstaunt, zu laecheln, konnte
jedoch ihren Hals nicht recht drehen, weil ein Furunkel dransass.

Dieser Furunkel: ein Unglueck!  Er wanderte ueber den ganzen Koerper.
Bald da, bald dort tauchte er auf, gesellte sich andern Furunkeln zu
und konnte schon bald den Eindruck erwecken, als sei er ein ganz
besondrer Furunkel.  Annies fixe Idee war, er moechte von heute auf
morgen am Hals verschwinden und zwischen den Zaehnen auftauchen.  Drum
zog sie die Oberlippe stets hoch und die Unterlippe hing ihr vom
Munde weg. Doch jener Furunkel tat das nicht.

Der Herr trat naeher und sagte verbindlich:

"Wenn Sie gestatten, Fraeulein!"

"Oh, bitte!" sagte Annie und nahm zugleich mit dem Stuhl ihre Roecke
zusammen, um Platz zu machen.  Und in ihr silbernes Etui greifend:

"Rauchen Sie eine Zigarette?"

"Sehr liebenswuerdig!" sagte der fremde Herr und zog das
Zigarettenetui naeher zu sich heran.

Herein trat Fraeulein Frieda, der "Hinkepott", aufgetakelt in
Seidengrimmer, mit ausgeleierter Huefte verschoben haxend.  Ihr folgte
Fraeulein Dada in einem Schneiderkleid a la feldgraue Uniform, nach
neuestem Schick.  Der Unterkiefer hing ihr sehr lang, ein verfettetes
Dreieck.  Mit den Haenden stuetzte sie sich, im Vorbeigehen, langsam
und sehr elegant auf die Tische.  Das feldgraue Schneiderkleid machte
Furore.  Aller Augen sahen nach ihr.  Auch diese beiden Damen begaben
sich moeglichst nach vorne, um in der besten Gesellschaft zu sein und
ein wenig zu profitieren vom Rampenlicht.

Neben der Buehne aber versammelte sich das Orchester des Herrn
Fournier: fuenfzig Mann mit Schlagzeug und Basstrompeten.

Die Lehrmaedel, Jenny und die Soubrette erschienen in tangofarbenen
Babyhaengern, Schleifen im Haar, neigten die Koepfe, schwaenzelten,
nickten den Gaesten zu und gruppierten sich um den Kuenstlertisch.

Engel vom Vorhang aus machte verrenkt pathetische Zeichen zum Buefett
fuer die Beleuchtung.  Sein Gehrock flatterte.  Hinter der Buehne zog
es.  Herr Meyer entfaltete die Noten seiner Begleitmusik und
probierte, fuer alle Faelle, das Pedal.  Er war auf der ganzen Linie
fuer Pedalisierung.  Ein Leben ohne Pedal schien ihm scheusslich und
abgeschmackt.

Flametti, den Herrn Farolyi vom Zirkus Donna Maria Josefa mit
vorgestreckter Hand fachmaennisch begruesste, wischte sich mit dem
Sacktuch ueber die Stirn.  Jenny stellte die Kasse nebst Zubehoer auf
den Kuenstlertisch.  Und Fraeulein Traute, den Kopf wippend voll Locken,
setzte sich plumpsend daneben.

Herr Haesli hatte eben noch Zeit, seine Krawatte zurechtzuzupfen.
Frau Haesli, den Brustlatz ihrer Tochter zu arrangieren.  Dann
begann's.

"Mtata, mtata, umba, umba, umba, umba!", und Herr Fournier schlug mit
dem Taktstock, als waer's eine Peitsche.

Die Musik ging denn auch merklich vorwaerts.  Nur der linke Trompeter,
der die Posaune bediente, kam nicht zurecht.  Doch das war jetzt
nicht mehr von Belang.  Los ging die Musik, dass die Schwarten
knackten.

"Ptuhh dada dada da, umba, umba!" blies die Basstrompete in idealer
Konkurrenz mit Pauke und Schrummbass.  Dieser Schrummbass war die
Spezialitaet des Herrn Fournier.  Es war phaenomenal.

Immer mehr Volks stroemte hinzu.  Soldaten kamen, rote Gesichter,
silberne Epauletten, und sassen zu beiden Seiten eines mittleren
Laengstisches wie Ruderer bei der Regatta.  Studenten warfen mit
Schokoladeplaetzchen verstohlen nach der festlich grinsenden Rosa, die,
von Tisch zu Tisch Billette verkaufend, gar artig die Beine setzte.
Rechts von der Buehne, nahe beim Kuenstlertisch, steckte Fraeulein Guessy
in Eile der Soubrette eine halb aufgebluehte Rose ins Haar.  Herr
Haesli suchte die Noten heraus.  An der Kasse, mit Frau Schnepfe, sass
Jenny, gravitaetisch, bonzenhaft, ihrer Bedeutung vollkommen bewusst;
die Repraesentation verkoerpernd.  Neben ihr Traute.

Auch Guessy und die Soubrette eilten jetzt mit Billetten ins Publikum.
Frau Haesli trat mit dem Fuss den Takt zur Musik.  Toni, die Tochter,
aeugte nach Kavalieren.

"Dadadadada umba, umba, um!" machte die Musik.  Sie war angekommen am
Ziel.  Das Stueck war zu Ende.

Langsamer Beifall erhob sich.  Flametti fuhr sich nervoes durchs Haar.

Er schob sein Roellchen zurueck, nahm einen Schluck Helles.  Dann trat
er vor und sprach:

"Meine Damen und Herrn!  Ich heisse Sie herzlich willkommen und danke
Ihnen fuer Ihren zahlreichen und glaenzenden Besuch.  Ich gebe mir die
Ehre, Ihnen mitzuteilen"--lautlose Stille--, "dass es mir gelungen ist,
Ihnen heute abend ein ganz besonders interessantes Programm zu
bieten.  Herr Generalmusikdirektor Fournier mit seiner fuenfzig Mann
starken Eisenbahnerkapelle hat Ihnen bereits eine Probe seiner
bewaehrten Kunst vorgelegt.  Er wird bei uns bleiben nicht nur bis elf,
wie es sonst ueblich ist, sondern bis drei Uhr.  Denn: es wird
getanzt.

Sie sagen vielleicht: wie kann man hier tanzen, unter den
Heckenrosen?  Aber das ist gerade die Kunst.  Wir werden den Fruehling
in Herbst verwandeln durch Aufgebot unserer dienstbaren Geister vom
"Krokodil" und Umgebung.  Durch eine geheimnisvolle Mechanik hat
unser Gastgeber, Herr Hotelier Schnabel, es moeglich gemacht, im
Handumdrehen die haengenden Gaerten der Semiramis in ein Palais
Mascotte, ein Moulin Rouge, in ein Tivoli zu verwandeln."

Flametti laechelte.  Der "Totenkopf" warf ihm mit offenem Mund
befremdete Blicke zu.

"Meine Damen und Herrn!" fuhr Flametti fort, "Das ist ja ein Schmus,
was ich Ihnen da sage.  Das merkt ja der Duemmste.  Das ist ja Stuss.
Aber Sie sehen heute zum erstenmal hier das beruehmte Jodlerterzett
Haesli aus Bern, dessen Scherzos und herzerquickende
Jodlerlieder--"--Flametti sah sich nach Frau Haesli um--"Ihnen einen
Begriff geben werden, mit was fuer angenehmen, soliden und
renommierten Kuenstlern Sie es zu tun haben.  Ich fuehre Ihnen sodann
zum erstenmal hier im "Krokodil" unseren Herrn Damenimitator Arista
vor:


"Nur immer raus damit, nur immer raus damit!
Wozu haben wir's denn?  Na ja!""


Flametti kam in Stimmung.  Er zitierte und gab Probegesten....

"Ich fuehre Ihnen endlich hier zum erstenmal "Die Indianer" vor,
verfasst von meinem Freunde St. Rotter, Conferencier und Improvisator
am Germania-Cabaret.

Meine Damen und Herrn!  Keine richtigen, echten, wirklichen Indianer.
Keine Sioux, Apachen, Komantschen.  Keiner wird mit die Ketten
rasseln wie auf dem Jahrmarkt, oder auf der Mess' z' Basel.  Sie
brauchen keine Angst zu haben.  Es schreckt nicht.  Es passiert Ihnen
nichts.  Sondern: Sie sehen die Wirklichkeit.  Das aussterbende Volk
der Indianer auf dem Kriegspfad.  Die Rache und die Verklaerung.  Den
Haeuptling mache ich selbst."

"Ich selbst", wiederholte Flametti, indem er in Selbstpersiflage
komisch an sich hinunterstrich.  "Die Musik macht Herr Meyer", und
stellte mit einer seitlichen Handbewegung den Pianisten vor.

"Sie werden dieses Ensemble sehen und ergriffen sein.  Sie werden uns
staunend Ihren Bekannten rekommandieren, wenn es Ihnen gefallen hat.

Sie koennen sich denken, dass solche Ausstattungspiecen bei den
heutigen Zeiten fast unerschwinglich sind.  Sie werden befuerchten,
dass eine Extrakassierung stattfinden wird.  Nichts von alledem!  Wir
kassieren wie sonst.  Ohne Extraeerhebung.  Dafuer hoffe ich aber, dass
auch Sie sich erkenntlich zeigen und ein wenig tiefer in den
Geldbeutel greifen.  Besonders die "Galerie".  Bei der Kassierung
bleibt die Toilette geschlossen.

Wir beginnen also jetzt mit dem Eroeffnungslied.  Mister Bobby wird
Ihnen sodann seinen neu einstudierten Kautschuk--und Exzentrikakt
vorfuhren."

Er trat zurueck.  Freundlicher Beifall erhob sich: man dankte fuers
Arrangement.

"Sehr huebsch", sagte Donna Maria Josefa ueberrascht zu Herrn Leporello,
demselben Herrn Leporello, den Jenny morgens im Gespraech mit
Raffaela als Direktor bezeichnet hatte.

Mister Bobby, der Exzentrikmann, war inzwischen ebenfalls erschienen,
in schillerndem Eidechsenkostuem; einen hellbraunen, vom Regen
verwaschenen Sommerpaletot ueber den Schultern, Zigarette rauchend.

Man diskutierte die zart gesetzte Rede Flamettis und stimmte allseits
darin ueberein, dass Flametti in solchen sarkastisch-sachlichen Gaengen
unuebertroffen sei.

Der Ausfall gegen das Jodlerterzett, bei aller Anerkennung der
Haeslischen Leistungen, bildete eine ganz besondere Sensation.
Solcherlei Ausfaelle liebte Flametti.  Sie erweckten im Zuschauerkreis
ein Interesse, das ueber die rein artistische Leistung hinaus die
Person des Artisten auch von der menschlichen Seite ins Auge fasste.
Sie boten Flametti Gelegenheit, zu privaten und haeuslichen Dingen
summarisch Stellung zu nehmen.  Der Vortrag vor oeffentlichkeit und
Gesellschaft wurde in seinen Haenden ein starkes Mittel, die Seinen an
exponierter Stelle im Zaume zu halten.

Frau Haesli war denn auch reichlich aufgebracht.

"Flametti!" stellte sie ihn zur Rede, "das war nicht noetig!  Das
haben wir nicht verdient um euch.  So eine Blamage!  Ich hab' nun
gesehen, wie man mit uns verfaehrt.  Ich habe nie noetig gehabt, im
Haeuschen zu sitzen!",--das war eine Anspielung auf Jennys
Vergangenheit--, "na, gut, dass ich's weiss."

Hastig strich sie sich die Loeckchen aus der Stirn.

"Jenny", rief sie, "das haette ich nicht erwartet.  Pfui Teufel.  Da
sieht man's!"

Auch Haesli fand solche Manier despektierlich.  Er spuckte aus.  Sagte
aber nichts.  Rosa feixte.

Es war keine Zeit, sich aufzuhalten.

"Fort, Kinder!  Anfangen, anfangen!" draengte Flametti.  "Engel, den
Vorhang!  Fertig?  Herr Meyer!"

Die Maedel rannten hinter die Buehne.  Flametti stuerzte sein Helles
hinunter.  Der Zwergpintscher auf Fraeulein Amaliens Busen klaeffte,
weil ihn Amalie kitzelte.  Die Rosenlauben schwankten.  Das Publikum
rueckte gespannt auf den Stuehlen.

Klingelzeichen.  Der Vorhang ging auf, und in einer Reihe standen:
Jenny, Rosa, die Soubrette, Fraeulein Guessy und Fraeulein Traute; alle
in Tangokostuemen.  Rot, blau, gruen, gelb, violett die Schleifen im
Haar.  UEberflutet von Buehnenlicht.  Ein zaertlicher Anblick.

Die hochgeschminkten Gesichter strahlten.  Die fuenf Paar Beine in
farbigen Seidenstruempfen standen adrett geschlossen, Kadettenbeine.
Die duftigen Haenger in suessen Farben stuetzten kokett die baumelnden
Lockenkoepfe.

Mehr oder weniger Busen sog sich voll Luft.  Herr Meyer schlug den
Akkord an.  Die ziegelrot uebermalten Muender oeffneten sich, und ein
Fruehlings-Begruessungsmarsch erfuellte die Buehne, das Publikum und die
Rosenlauben mit unternehmendem Marschrhythmus:


"Freunde, rasch voran, lasst die Becher kreisen!
Heiter immerdar Lieb' und Jugend preisen.
Freude nur allein kann das Leben schoenen.
Schenket Kraft, spendet Mut, macht die Alten jung."


Der Beifall wurde lebhaft.  Das Orchester richtete seine Instrumente
und die Notenblaetter her fuer die zweite Unternehmung.  Das Publikum
kam in Stimmung.

Glaeser klapperten.  Stimmen schwirrten.  Satzfragmente zerknaeulten
sich im Zigarettenhimmel.  Die Kellnerinnen riefen einander zu und
Herr Schnabel legte die Hand an die zurueckfliehende Stirn wie ein
kleines Dach und uebersah das Gewuehl.  "Mehr Stuehle!"  Man schleppte
noch Stuehle herbei.

Die Kassierungen kamen herein: Glaenzend!  Exzentrik-, Zauber-,
Gesangs--und Ensemblenummern loesten einander ab in wohlarrangierter
Steigerung.  Zwischenmusik: die Kapelle des Herrn Fournier.

An der Kasse aber sass einheimsend Jennymama, Silber--und Kleingeld
ordnend, Fuenffrankenscheine wechselnd, die ankommenden Muschelschalen
ihrer kassierenden Damen so distinguiert in die Kasse kippend, als
fuerchte sie, sich die Finger zu netzen.

Und als Fraeulein Amalie mit dem Pintsch so nebenhin fragte: "Gutes
Geschaeft?" erhielt sie die sehr reservierte Antwort: "O ja!"

Frau Schnepfe, obgleich es ihrem Geschaeftsinteresse zuwiderlief,
konnte sich nicht versagen, anzuerkennen, wie huebsch der Saal
arrangiert, wie interessant das Programm und wie tuechtig Herr
Fournier sei.

Und Traute nahm die Gelegenheit wahr, sich ein wenig zu beschaeftigen,
indem sie Frau Schnepfes Halsboerdchen schloss, dessen mittlerer
Druckknopf entgegenkommenderweise verbogen war und allen Versuchen,
ihn mit der Nabe zu einem Ganzen zu vereinigen, beharrlichst
widerstand.

Was fuer einen langen Hals die Frau Schnepfe hatte!  Und wie sie nach
"Wurmsamen" roch!

Mittlerweile hatte nun Jennymama ein Portemonnaie da, nahm eine
Handvoll Silber, tat es hinein, stand auf, ging zu Herrn Meyer ans
Klavier und sagte:

"Lieber Herr Meyer", fluesternd, "ach, nehmen Sie doch mein
Portemonnaie zu sich bis nachher!  Es stoert mich beim Umziehn.  Ich
habe keine Tasche im Kleid.  Gell ja?"  Und legte Herrn Meyer
vertraulich die Hand auf die Schulter.

Und Herr Meyer steckte das Portemonnaie zu sich, ohne viel Worte zu
machen, und wischte die schweissenden Tasten ab.

"Dank' Ihnen!" sagte Jennymama, "puh, welche Hitze!" und streckte
sich im Korsett, dass das Fischbein knackte, und setzte sich wieder
zur Kasse.

Und Traute stand auf, unauffaellig, duckte sich, schlich zu Flametti
und raunte hastig mit fliegenden Augen an ihm empor:

"Man nimmt Geld aus der Kasse!"

"Wer?"

"Jenny!"

"Dann gib acht, wieviel sie nimmt!"

Und Traute fuehlte: Triumph!, setzte sich harmlos wieder zur Kasse und
begann ein Verlegenheitsspiel mit Amaliens Seidenpintsch.

Jenny fiel auf, dass die nicht von der Stelle wich.

"Zieh' dich um!" rief sie, "die "Nixen" kommen!"

"Ist noch Zeit!" flegelte Traute sich hin, "erst kommt ja noch Engel!"

Kam auch.  Mit seiner Ausbrechernummer.

"Sie sehen hier eine Kiste...", rief Flametti auf der Buehne und
klopfte mit einem Hammer eine grosse quadratische Holzkiste ab.  "Aus
solidem Holz", und drehte die Kiste nach allen Seiten.  "Stand auf
dem Hofe der Firma Maulig & Kopp bis gestern.  Kein Schwindel!  Innen
fest, aussen fest.  Keine Einlagebretter!  Keine Vexierwand.--Ich
werde Monsieur Henry (das war Engels Buehnenname) in diese Kiste legen.
..."  Engel war bereits gefesselt und in einen Sack eingenaeht...
"Ich werde die Kiste verschliessen!"... er legte den Deckel drauf...
"Sie selbst, meine Herren", zum Publikum gewandt, "werden die Kiste
vernageln."

Eine Bewegung ging vor sich im Publikum.  Mutter Dudlinger kam; spaet,
doch sie kam; in Begleitung des ihr ergebenen Herrn Pips, der von
Beruf ein Student war.

Man musste aufstehen, damit Mutter Dudlinger durchkonnte.  Man wurde
gestoert, weil droben gerade der interessanteste Teil der Nummer
verhandelt wurde.  Man nahm aergernis, machte Bemerkungen, ward
unwirsch.

"Setzen!" rief man von hinten.

"Ruhe!" rief man von vorne.

Mutter Dudlinger stand eingepfercht in der Mitte, gutmuetig laechelnd,
Popoansaetze am ganzen Koerper, gestuetzt auf den Regenschirm.  Vom
Velvethut nickte die goldene Troddel.  Vom Antlitz tropfte die
Anstrengung.  Am Korsett stieg ihr der Rock hoch, weil sich der Leib
darunter, von rechts und links eingezwaengt, nicht anders zu helfen
wusste.

Warum kam sie auch so spaet?

Weil sie zu den Eingeweihten zaehlte.  Weil sie wusste, dass vor halb
zehn Uhr nichts von Belang gegeben wurde, was sie nicht kannte.

"Sie selbst, meine Herren", betonte Flametti mit ingrimmig rollenden
Augen und einem vielsagenden Blick auf den "Frauenverein", von dem
einmal wieder die Stoerung kam, "sie selbst, meine Herren, haben
Gelegenheit, die Kiste zu pruefen, den Deckel daraufzunageln."

Jenny winkte Mutter Dudlinger zu, unterdrueckt, aber deutlich:

"Hierher, Mutter Dudlinger, hier gibt es noch Platz!" und deutete
dabei auf einen freigewordenen Stuhl in der ersten Laube, die an den
Kuenstlertisch grenzte.

Aber Mutter Dudlinger blieb stehen, laechelnd ob soviel Guete.  Mit dem
schwitzenden Zeigefinger luepfte sie eingegergelt das samtene
Kropfband.  Mit dem Regenschirm gab sie Erklaerung, sie wolle lieber
an Ort und Stelle warten, bis diese Nummer vorueber sei.

Herr Pips seinerseits versuchte mit ploetzlichen, wohlorientierten und
freudige ueberraschung bekundenden Gesten Jennymama zu bedeuten, der
Herr Krematoriumfritze saesse ja ganz in der Naehe, und ihm, dem Herrn
Pips, sei es unverstaendlich, wie Jennymama bei der langweiligen Kasse
sitzen koenne, statt hier, hier, hier bei dem Krematoriumfritze.

Der Herr Krematoriumfritze aber verleugnete voellig jedes Interesse.
Breitknochigen Angesichts sass er finster vor seinem Veltliner,
Zigarre rauchend, und tat, als ob er die Jenny nicht saehe noch sehen
wolle, heimlich doch gar voll schnackelnder Gedanken.

Es ist so schwer, Gefuehle bemerkbar zu machen.  Am besten, man tut,
als habe man keine, noch irgendwelche Absichten.  Moeglich auch, dass
sein ingrimmiger Ernst von seinem Beruf herruehrte.  Wenn man jahraus,
jahrein Leichen verbrennt, kann man nicht ohne weiteres und im
Handumdreh'n das Gehaben finden, das eine Primadonna bestrickt.
Deren in Fleischeslust bebende Schwanenbrust hatte er laengst
bemerkt--so mal seitwaerts--, und wieviele Fuenfliver er in der Tasche
hatte, wusste er auch.

Und Herr Pips wieder seinerseits, der dies missverstand, suchte Herrn
Naumann--Friedrich Naumann hiess der Herr Krematoriumfritze, genau wie
der deutsche Nationaloekonom--diskret auf Jennymama hinzulenken,
ebenfalls mit Gesten.  Doch gelang es ihm nicht, ein gegenseitiges
Verstaendnis zu erzielen.

"Sie sehen", sagte Flametti und stuerzte die Kiste, "die Kiste ist
voellig geschlossen."

"Wissen wir schon!" sagte Herr Pips halblaut und winkte ab mit der
flachen Hand.

Die Gaeste seiner Umgebung wussten sofort: der gehoert zur Familie.  Und
dem war auch so.  Herr Pips war der erklaerte Freund der Artisten,
haeufigster Gast Mutter Dudlingers und der Flamettis.  Er bezog einen
Monatswechsel von dreihundert Franken.

Es kam, wie es kommen musste: auch diese Piece war schliesslich zu Ende.
Man machte Platz und Mutter Dudlinger und Herr Pips fanden
Unterkunft in der Rosenlaube, wo sich Herr Pips sofort unbehaglich
fuehlte, weil er nicht nach Wunsch Fuehlung nehmen konnte.

Das Orchester spielte den Hindenburgmarsch, breit, wuchtig und forsch,
wie es der Denkungsart dieses obersten Heerfuehrers entspricht, als
eben mit ihrem Impresario Miss Ranovalla de Singapore eintrat, ein
siamesisches Gegenstueck zu Mutter Dudlinger, schwarz von Gesicht, ein
zinnoberrotes Maentelchen um die Schultern gehaengt, aufgeputzt wie ein
Affe.

Und das Haesliterzett sang soeben das "Schackerl", als wie auf
Verabredung auch Herr Direktor Ferrero erschien, der heute abend
nicht spielte.

Einige Gaeste, die zur Bahn mussten, standen auf.  So bekam er rasch
Platz, abseits vom Kuenstlertisch.

"Schackerl, Schackerl trau di net!" gingen Mutter und Tochter singend
mit neckischem Mienenspiel und erhobenem Zeigefinger auf den
ungluecklich die Mitte behauptenden Haesli los.

"Trau mi net", erwiderte Herr Haesli aengstlich und sehr verschuechtert,
aber mit einem ploetzlichen Aufschauen und Horchen, das unsagbar
drollig wirkte.

"Hoam zu deiner Alten", sangen Mutter und Tochter, indem sie ihn
ausspotteten.

"Dreahn ma lieber weiter no", sangen alle drei und fassten sich bei
den Haenden.  Die Musik hielt drohend das "no" aus.

"Trink ma no an Kalten!" sank die Musik.

"An Kalten", wiederholte Herr Haesli mit aufleuchtendem Grinsen, und
persiflierte Bauerneleganz.

Die Liebenswuerdigkeit seiner Damen war bezaubernd.  Sie waren so
recht in ihrem Element.  Und Herr Haesli machte also doch "das Kalb".

Die Musik aber--hier begleitete nicht Herr Meyer, sondern das
Orchester--feierte eine Orgie.

Hoerner, Piston, Bassklarinett; Tuba, Trommel und Fagott schrieen,
zeterten, kreischten, groehlten.  Die Schalloecher der Trompeten
stachen wie Sternwartenrohre nach allen Seiten gelb in die Luft; sie
spieen Musik.  Die Augen der Blaeser verdrehten sich und drohten als
blanke Kugeln aus ihren Hoehlen zu fallen.  Die Disharmonieen
zerfetzten einander.  Und Herr Fournier, der fuer das Ganze
verantwortlich war, gebaerdete sich wie ein Wilder.

"Kriagst dei Murrer sowieso..."

"sowieso", nickte Herr Haesli vergelstert.  Das ganze Lokal bruellte
mit: "sowieso".  Die Damen kreischten auf, weil sie sich in einer
Eigentuemlichkeit ihres Idioms erkannt sahen.

"Tu' jetzt drauf vergessen", lenkten Frau Haesli und ihre Tochter ein;
mit ihnen die Musik, die ploetzlich zartest und pianissimo wurde.

"Lass dei Alte Alte sei!" johlte die Musik--Herr Haesli improvisierte
ein "Juhu!", das er mit einem Freudensprung begleitete, und schlug
sich auf sein nacktes Tirolerknie-"Die wird di net fressen."

"Net fressen", wiederholte Herr Haesli mit taeppischer Sorglosigkeit,
begleitet von der magenerschuetternd drohenden Basstrompete, die wie
der "Murrer" der Alten klang, so dass Herr Haesli entsetzt und mit
offenem Mund nach Herrn Fournier stierte.

Der laechelte.  Das Publikum raste.  Die Rosenhecken wackelten.  Einem
Herrn fiel der Kneifer herunter.  Der "Totenkopf" streckte die Beine
weit von sich und hielt sich den Leib vor Lachen.  Annie bog sich vor
Lachen wiehernd auf die Seite zu ihrem Kavalier, dass sich die Koepfe
beruehrten.

"Hoh, hoh!" bruellte die "Galerie".

Flametti allein schmunzelte nur.

Und jetzt begann der Jodler:

"Hollo dero hi, hollo dero....", schnackelten, klatschten und
plattelten die drei auf der Buehne.  Es war ueberwaeltigend.  So ein
Erfolg war noch nicht.  Unerhoert!  Festrausch verbreitete sich.  Das
war Stimmung!

"Jesses, Jenny!" rief Fraeulein Amalie voller Entzuecken und doch
kopfschuettelnd, "Trau mi net": wie er das singt!  Wie er das singt!"

"Kassieren!" rief Jenny.

Rosa, Guessy und die Soubrette rannten mit den Muscheln.

"Los, kassieren!" schrie Jenny auch Fraeulein Traute zu, die noch
immer am Tische sass und nicht von der Kasse wich.

Fraeulein Amalie nahm die Gelegenheit der Pause wahr, einmal
hinauszugehen.  Frau Schnepfe stand auf, um die Haeslis und Flametti
zu beglueckwuenschen.

"Gehen Sie doch selbst kassieren!" antwortete Traute gereizt, aber
schlicht.

"Gehst du kassieren oder nicht?" drohte Jenny unterdrueckt, um keinen
Skandal zu machen.

"Ich habe hier aufzupassen!" antwortete Traute.

"Was hast du hier?"

"Aufzupassen", sagte Traute.  "Sie nehmen Geld aus der Kasse."

"Was tu' ich, Lumpenmensch?" knirschte Jenny und packte Traute trotz
Publikum und Konzert ueber den Tisch beim Kragen.

"Lassen Sie mich los!" rief Traute.  "Ich habe den Auftrag,
aufzupassen.  Ich habe gesehen, wie Sie dem Pianisten Geld zusteckten.
Ich kann aber jetzt auch gehen, wenn Sie wollen.  Ich habe keine
Lust, mich von Ihnen misshandeln zu lassen.  Sie werden das weitere
sehen.  Sie sind abgesetzt.  Sie machen fuer uns die Kassiererin
solange, bis wir uns eine andere nehmen."

"Max!" rief Jenny und fegte hinter die Buehne, "Max!" ganz hysterisch.
Das war ihr zuviel!

Man wurde aufmerksam, reckte die Haelse.  Traute zuckte die Achseln,
mitleidig, und schnickte mit dem Kopfe.

Da spuerte Jenny eine Hand auf ihrer Schulter und drehte sich um.  Der
Freund aus Baden stand hinter ihr.

Auch er war gekommen, soeben, hatten den Steifen noch auf dem Kopf,
den Regenschirm haengend am Arm.  Schnurrbart kurz aufgekraeuselt.
Paletot zugeknoepft, Teilhaber der Firma Seidel & Sohn, Waesche engros.

"Na, was gibt es denn, Jenny?" fragte er ruhig, beguetigend.

"Ah, guten Abend!" fasste sie sich, "nichts weiter."

"Setz' dich doch her!" sprach er ihr zu, hing Paletot, Hut und Schirm
an den Haken, und setzte sich, seinen Smoking glaettend, zum
Kuenstlertisch.

"Nichts, nichts!" versicherte Jenny.

"Na, siehst du!" meinte Herr Seidel, stolz auf die Suggestion, die
auszuueben er sich befaehigt fuehlte.

Traute ging selbstgefaellig in die Garderobe.  Sie hatte es ihr
gegeben, dieser Bordelldame.

Flametti kam und fragte ein wenig unsicher:

"Was gibt's?" und begruesste Herrn Seidel.  Frau Haesli sass bei Direktor
Ferrero.

"Siehst du dort?" zeigte Jenny auf das verhandelnde Paar.

"Meinetwegen!" zuckte Flametti die Achseln.  "Wer kassiert?"

"Rosa, Guessy und die Soubrette."

"Wo ist die Traute?"

"In der Garderobe."

"Gut!" sagte Flametti, sehr in Gedanken, und setzte sich, aufgedunsen
und abgehetzt, an Donna Maria Josefas Tisch.

"Das ist ja fabelhaft!" glueckwuenschte Herr Farolyi, der Kunstreiter,
und schob Flametti einen Kognak hin.  "Na, ihr habt euch ordentlich
rausgemacht!"

"Jo!" meinte Flametti wegwerfend, stuerzte den Kognak, stand auf und
begruesste Miss Ranovalla.

Das Lokal war jetzt ueberfuellt.  Wenn das Orchester spielte, verstand
man sein eigenes Wort nicht mehr.

Herr Arista war ganz vergebens bemueht, sich Geltung zu verschaffen.

"Nur immer raus damit, nur immer raus damit!" sang er in hohem
Diskant.  Ein Schleppkleid trug er, reichlich mit Spitzen besetzt.
Seine Allueren waren von jener holzigen Grazie alttoskanischer
Edelfrauen.

Aber man hoerte ihn nicht.  Vergebens kaempfte er gegen das laute
Interesse der animierten Habitues.  Man sah nur die Gesten, die zu
besagen schienen, dass er sich uebergeben wolle.  Man fand es degoutant.
So sehr Dandy war man schon, dass man die Aristokratie im grossen und
ganzen gelten liess.  Es bedurfte so peinlicher Hinweise auf deren
Materialismus nicht, um ihn abzulehnen.

Es war indessen ein Missverstaendnis.  Die Gesten des Herrn Arista
bezogen sich auf seinen Busen, ganz und gar nur auf seinen Busen, von
dem das Couplet von A bis Z handelte.  Damen, Damen, Damen stellte er
dar.  Aber eben: man verstand ihn nicht.

Herr Pips gab die Anschauung von sich, ein Damenimitator ueberhaupt
sei ihm widerlich.  "Nicht Fisch, nicht Fleisch."

"Komm doch mit mir, mein Auto steht draussen!" arbeitete Herr Seidel
von der Firma Seidel & Sohn an Jenny, "mein Auto steht draussen.  Du
brauchst nur einzusteigen."

"Umziehen!  Indianer!" draengte Flametti vorn bei der Rampe.

"Jetzt kommt's!" sagte Engel zu Annie, einen Moment ueber ihren Tisch
gebeugt mit aufgestuetzten Haenden und ohne Ruecksicht auf den
zigarettenrauchenden Kavalier.  "Na, es ist ein Erfolg!"

"Sehen Sie die kleine Soubrette?" sagte Frau Schnepfe zu Mutter
Dudlinger, "wie die kassiert!  Die versteht's!  Das ist ein Geschaeft!"

"Geschaeft glaenzend!" erwiderte Mutter Dudlinger, ganz verfettet, doch
freundlich sympathisierend.  Flametti war ja ihr vorzugsweise
beguenstigter Protege.

Der "Totenkopf" und seine Schwester aber standen auf mit zwei
Kavalieren, die etwas wuest aussahen, und verliessen ostentativ das
Lokal.  Ostentativ bezueglich einiger ihrer Kolleginnen, die denn auch
nicht ermangelten, den Abgang spitz zu glossieren.

"Mba, mba, mba!" droehnte die Musik.

Und Herr Direktor Farolyi vom Zirkus Donna Maria Josefa, ein
Pferdekenner wie kein zweiter, Flamettis erklaerter Freund, kam aus
der Garderobe, steifte sich auf vor der Rampe, klopfte ans Glas und
sprach:

"Meine verehrten Herrschaften!  Sie erleben jetzt die Sensation
dieses Abends.  Unser Freund Flametti wird Ihnen jetzt seine von St.
Rotter bearbeiteten "Indianer" vorfuehren.  Gestatten Sie mir, mit
kurzen Worten meiner Freude ueber den wohlgelungenen Abend und meiner
Bewunderung fuer unsren verehrten Flametti Ausdruck zu verleihen.
"Die Indianer": welche Gefuehle durchwandern unsere Brust beim Klang
dieses Wortes!  Welche Ahnungen entzuecken das Herz!  Welche
Hoffnungen und Erinnerungen liegen darin begraben!  Der Rausch
unserer Kindheit, die Freude unserer Mannbarkeit!  Wer hoffte nicht
selbst, als Indianer die Gefilde unserer Heimat zu durchschweifen.
Wem zuckt die Hand nicht nach Feuerwasser, dem Bowiemesser, nach dem
Skalp unserer Feinde!..."

Die Damen laechelten hold.  Die Augen ihrer Freunde blitzten
verstaendnisinnig, verlegen.

"Wir alle kennen die Namen unserer Unterdruecker.  Ich brauche sie
nicht zu nennen...."

Herr Detektiv Steix, der auch von der Partie war, zog sein Notizbuch
heraus und notierte sich etwas.

"Wir alle lieben die Freiheit, die Pferde, den Wigwam, den Kriegspfad.

Das alles sehen Sie in den "Indianern", die unser verehrter Freund
Ihnen jetzt vorfuehren wird.  Sie sehen sogar noch mehr.  Rache und
Vergeltung im Jenseits.

Unterdrueckt von der brutalen Gewalt der Eindringlinge muessen sich die
Indianer verstecken in Urwald und Sumpf, zwischen Nattern und
Schlangen.  Das sind wir, lieber Leser, das sind wir, teure Freundin.
Die Luft unseres stillen Quartiers wird mehr und mehr erfuellt von
den Klagen der Opfer, die sich die Polizei herausgreift.  Das Volk
der Indianer geht dem Verfall entgegen.


"Doch dort oben in dem ew'gen Jagdgebiet
Singt der Indianer Volk sein Siegeslied",


und so schliesse auch ich mit dem Ausruf:


"Doch dort oben in dem ew'gen Jagdgebiet
Singt der Indianer Volk sein Siegeslied."


In diesem Sinne erhebe ich mein Glas und stosse an auf das Wohl und
Gedeihen, das Glueck und Genie unseres einzigartigen Flametti.  Er
lebe hoch!"

Herr Farolyi, der Ungar, hatte sein Glas erhoben und leerte es in
einem Zug.

"Flametti, der Haeuptling, hoch!  Flametti, Flametti!" tobte das
Publikum.  Man stampfte und johlte...

Der Vorhang hob sich.  Leer war die Buehne, und die "Indianer" fanden
statt.

Erst die Ouvertuere mit den worgelnden Donner--und Blitz-Akkorden.

Dann der Kriegspfad:


"Die Letzten von dem Stamm der Delawaren,
Die Kriegerscharen
Der Delawaren--"


Dann der zweite Vers:


"Wenn man das Letzte uns genommen,
Wenn unsre Besten umgekommen,
Ziehn Falkenaug' und Feuerschein
Zum grossen Geist dort oben ein.
Dann heben sich die Roten Brueder
Zu neuem Reich und Glanze wieder,
Und es erreicht das Blassgesicht
Fuer seinen Raub ein Strafgericht."


Dann der dritte Vers, den Herrn Farolyi als Ausklang zitiert hatte:


"Und dort oben in dem ew'gen Jagdgebiet
Singt der Indianer Volk sein Siegeslied.
Einmal wieder ziehn wir noch auf Kriegespfad,
Einmal noch, wenn der Tag der Rache naht."


Und die Lichter im Saal waren verdunkelt.  Und die Indianer, Flametti,
Jenny, die Soubrette, Fraeulein Rosa, Fraeulein Guessy und Fraeulein
Traute schwenkten die roten Laternchen, in hohem Federschmuck, und
sangen so monoton-klagend, so herzergreifend-verschollen, dass
Fraeulein Amalien und Mutter Dudlinger die Traenen in die Augen traten;
dass Herr Meyer ploetzlich glaubte, er habe falsch gespielt, und
infolgedessen fuer einen Moment wirklich daneben griff; dass Engel beim
Vorhang seine Erregung nicht anders mehr bemeistern konnte, als indem
er zitternd eine Zigarette anzuendete; und Herr Farolyi, der wieder
bei Donna Maria Josefa sass, ein ueber das andere Mal ausrief: "Macht
er wirklich huebsch, der Flametti!"

Gewiss haette jetzt auch Herr Rotter seine Freude gehabt; denn die
Nasen, besonders die Flamettis, waren ueberraschend gut geklebt.  Und
fuer den dritten Vers hatte sich Max eine so prachtvolle Apotheose
ausgedacht,--er allein stand aufrecht.  Die Weiber knieten mit
gesenkten Koepfen und Lanzen um ihn herum.  Dann sprangen alle auf,
ganz vor an die Rampe in eine Reihe, und drohten mit geschwungenem
Tomahawk--, dass auch der stumpfeste Batzenbengel solcher Auffassung
Unuebertrefflichkeit haette zusprechen muessen.  Besonders die Damen
hielten sich ueber Erwarten gut.

Es war ein runder, glatter Erfolg.

"Flametti!  Flametti!  Feuerschein!" schrieen die <Roten Brueder>, als
der Vorhang fiel und sich noch einmal hob.

Herr Farolyi in vehementem Enthusiasmus, ging klatschend bis vor die
Rampe.  Donna Maria Josefa winkte mit Flatterhand.  Mutter Dudlinger,
die so selbstlos den Fuenfzigfrankenschein vorgestreckt hatte,
strahlte ein Strahlen, das ueber das ganze Lokal hinstrahlte.  Miss
Ranovalla de Singapore, speckiges Wunder, stand auf und liess ihre
beschatteten Augen schweifen.  Sie empfand die Exotik dieser
"Indianer" als eine ihr ganz persoenlich gewidmete Ovation.  Und
Flametti verbeugte sich baerig, laechelnd, mit leuchtenden Jungensaugen,
ob all dem Glueck und Erfolg.

Die Musik intonierte, wie auf Verabredung, den Missouristep, von
Engel mit selbstgefertigtem Plakat zu Bewusstsein gebracht.  Bobby zog
seinen Sommerpaletot aus und parodierte in glitzernd zur Schau
gestelltem Eidechsenkostuem.

"Flametti!  Flametti!  Feuerschein raus!" tobte das Publikum immer
noch, und Flametti musste allein erscheinen.  Kuehn, leuchtend und gross
stand er inmitten der Buehne, Delaware von Kopf bis zu Fuss, Held
dieses Abends, Wuerdentraeger und Haeuptling seines Reviers.

Nach der Kassierung aber kamen die dienstbaren Geister vom "Krokodil"
und Umgebung und raeumten mit Hilfe des Publikums die Rosenhecken weg,
soweit sie im Wege waren.  Ein anstossender zweiter Saal wurde
geoeffnet.  Eine Vermischung des Variete-Ensembles mit dem Publikum
fand statt: es wurde getanzt.

"Nein, Jenny, was ihr fuer ein Glueck habt!" rief Raffaela, "ich muss
mich ein bisschen zu euch setzen!" und sah Jenny traeumerisch in die
Augen.

"Fraeulein Raffaela", stellte Jenny vor, "Herr Seidel, mein Freund aus
Baden; Fraeulein Amalie, Frau Schnepfe."

Und Raffaela, da Jenny gerade damit beschaeftigt war, die Kassierung
nachzuzaehlen: "Was fuer ein Glueck!"

"Ach, Raffaela", seufzte Jenny, "wenn du wuesstest!"

"Was macht er denn?" fluesterte Raffaela.

Und Jenny, unendlich traurig, die Hand am Munde, dann abwinkend:

"Ach, ich will lieber schweigen!"

Herr Seidel aus Baden zwirbelte unternehmend, mit disziplinierter
Eleganz, seinen Schnurrbart.  Er stuetzte die Hand auf den Schenkel.
Der Ellbogen stand weit ab.

"Boston!" rief der Tanzordner und rutschte mit schleifenden Fuessen
durch den gebohnerten Saal.

Frau Schnepfe schuettelte den Kopf ob solchen Tumults.

Fraeulein Amalie, den Ruecken an die Wand gelehnt, streichelte ihren
Zwergpintsch mit der gepflegten Haltung einer Dame, die in der
Hofloge sitzt.

Flametti, noch im Indianerkostuem, ging durch den Saal und quittierte,
mit seiner Stattlichkeit renommierend, die fluessig ihm dargebotenen
Glueckwunschbeweise.  Man befuehlte die Lanze, die Lederhosen, den
Halsschmuck.  Auch Herr C. Tipfel von den Sunda-Inseln war da.

"Du poussierst mit Flametti!" warf Bobby der treulosen Traute vor,
mit der er seit Wochen in zuenftigem Briefwechsel stand.  Sie standen
beim Vorhang.  "Ich hab' es gesehen.  Er hat dich ans Bein gefasst,
als du die Treppe hinaufgingst.  Ich hab' auch gesehen, wie ihr
getuschelt habt miteinander."

"Dummer Fatzke!" gab Traute zurueck, "was bild'st du dir eigentlich
ein?  Bist ja zwei Koepfe kleiner als ich!  Willst du eine Frau
ernaehren!"

"Na, schoen!" sagte Bobby und musterte sie von oben bis unten.  "Pfui
Teufel!"  Er nahm seinen Regenschirm, zog den Paletot an, sagte
"Grueatzi!" und ging in den "Hopfenzwilling".

"Ach, Raffaela!" sagte Jenny, "du glaubst es ja nicht!  Aber wart'
nur ab!  Ich werde mich revanchieren!"

Die Soubrette kam an den Tisch.

"Na, Fraeulein", sagte Herr Seidel freundlich, "was trinken Sie?"

Die Soubrette zierte sich.

"Einen Eierkognak?"

"He, Fraeulein!" hielt er die Kellnerin fest, "einen Eierkognak!"

Die Soubrette nahm Platz.  "Laura heisse ich."

"Fraeulein Laura--huebscher Name!" sagte Herr Seidel und legte den Arm
um ihre Stuhllehne.

Jenny entging es nicht.  Sie hatte die Kasse gezaehlt und winkte
Flametti.  "Da nimm: Hundertneunzig Franken."

Flametti schob das Geld mit gekrampfter Hand in die Hosentasche und
fuehlte sich verpflichtet, eine Weile stehen zu bleiben.

"Wo ist die Traute?" fragte Jenny.

"Was weiss ich, wo die Traute ist!" fuhr er auf, "sie wird tanzen."

Jawohl, Fraeulein Traute tanzte.  In ausgelassenem Vorueberschieben
warf sie Flametti einen kokett-auffordernden Blick zu.  Hei, flog ihr
Kopf in den Nacken!

"Ja ja, die Jugend!" traeumte Frau Schnepfe resigniert.

"Uff!" schnaubte Flametti, "das war eine Hetze!"  Jetzt lief es von
selbst.

Vorbei schob: Herr Scherrer, Handlungskommis aus Wien, mit Fraeulein
Rosa.  Vorbei schob: Herr Glatt, turmhoher Stehkragen,
Handlungskommis aus der Mark Brandenburg, mit Fraeulein Guessy.  Vorbei
schob: Herr Pips mit der hueftengewaltigen Lydia.  Vorbei schob: der
Herr Krematioriumfritze, mit der in Feldgrau.

"Das ist der andere!" fluesterte Jenny vertraulich Raffaela zu.
"Schwer reich.  Der spendiert nachher Sekt.  Immer franzoesischen Sekt.
Er tut jetzt so, als saeh' er mich nicht."

"Stattlicher Mann!" gab Raffaela sich Muehe.  Es schien ihr ein wenig
drauf anzukommen, Jenny die Ruhe zu nehmen.

Aus der Garderobe kam als der letzte Herr Meyer.  Er hatte die Noten
hinaufgetragen.  Unschluessig blieb er stehen, Jennys gespicktes
Portemonnaie in der Tasche, das ihm bei jedem Schritt wie ein Klotz
an den Schenkel schlug.

"Ach, Herr Meyer", sagte Jenny und streckte sich ueber den Stuhl zu
ihm hin, "geben Sie her!  Es ist nicht mehr noetig!" und liess das
Monstrum von Portemonnaie, das Meyer ihr gleichgueltig gab, in den
Busen rutschen.

Und Herr Meyer trat zu Flametti, sah in das Gewuehl und meinte: "Pfui
Teufel, ist das eine Hitze!"

Und den Walzer tanzte auch Mutter Dudlinger.  Sie hielt den Herrn
Pips fest um die Taille gefasst und drehte sich auf den Zugstiefeln.
Herr Pips aber drehte sich wie ein Trabant um die Sonne.
Meistenteils war er verfinstert.

Und Engel machte auch Jennymama seine Aufwartung, animiert wie man's
werden kann, erhielt aber glatt einen Korb.  "Ach, der Engel!"
laechelte Jennymama.

Und noch um ein Uhr kam ein Rudel Studenten: hollaendische Forsteleven.
Die schoben und pfiffen und klatschten dazu.  Und hatten eine
eigene Laute dabei und stellten das ganze Lokal auf den Kopf.



Wer dem Indianerfeste nicht bis zum Ende beiwohnte, und wer Jenny
nicht kannte, erlebte am naechsten Tag ueberraschungen.

Flamettis Erfolg war unbestritten.  Und galt ihm allein, nur ihm.  Er
wurde gefeiert in allen Toenen.

Aber gerade das vertrug Jenny nicht.  Gerade das lehnte sie ab.  Sie
konnte in ihrer offenbaren Beschraenktheit nicht einsehen, dass fuer
Flametti dieses Indianerspielen ein Bild, ein Symbol war, ja eine
Lebensfrage; begriff nicht, wie ein vernuenftiger Mensch, ein Mann,
sich so kindisch benehmen konnte.  Sie hatte, kurzum, keinen Sinn fuer
die Illusion, verstand auch nicht, was der Farolyi gekauderwelscht
hatte.  Spielen, Wetten, Revolverschiessen; Pariser Apachen,
Felsengebirge und Honolulu; ein Ritt durch die Wueste, Komantschen,
Bluthunde und Polizei: das alles waren ihr spanische Doerfer.

Weltfremd war Jenny und eitel dazu.  Sie konnte fuer moeglich halten,
das ganze Fest sei nur fuer sie arrangiert gewesen; Flametti nur fuer
sie, fuer Jennymama, geboren, sei es, indem er den Diener machte, wenn
sie Karotten einkaufte; sei es, indem er Mannderl und Weiberl
schnitzte fuers Wetterhaeuschen.

Und ganz besonders: fuer "Wigwams" hatte sie gar keinen Sinn.  Sie
hielt das fuer Humbug.  In kleinlicher Missgunst klammerte sie sich an
aeusserlichkeiten, warf ihm gewoehnliche Vielweiberei vor.  Als ob sich
ein Mann seiner Art von der Fertigkeit eines einzigen Weibes
gefesselt, entzueckt und versorgt fuehlen konnte.

Flametti versuchte umsonst, es ihr klar zu machen, morgens um zehn
Uhr, im Bett.  Sie verstand nicht.

"Also was heisst das?" setzte sie sich verbissen und leidenschaftlich
im Bett auf.

"Dass ich meine Ruhe haben will!" erklaerte Flametti abschliessend und
drehte sich nach der anderen Seite.

Aber damit gab Jenny sich nicht zufrieden.  So liess sie sich nicht
abspeisen.  Klarheit wollte sie haben von wegen dieser Person, dieser
Traute, der Schlampen, die nicht einmal wusste, wozu die Klosettschnur
da war, und die es doch wagte, ihr dreist ins Gesicht zu sagen, man
habe sie "abgesetzt".

"Du, Max, ich will Antwort!" drohte sie, "wie ist das mit der Traute?
Mach' mich nicht wild!  Ich hab' euch wohl tuscheln sehen, gestern
im "Krokodil"!  Gut: es war Publikum da.  Aber heut will ich's wissen."

"Himmelherrgottsakrament, lass mir jetzt meine Ruhe!" setzte Flametti
sich ebenfalls auf.  "Was soll ich denn machen mit ihr?  Was willst
du denn?  Soll ich vielleicht den Heiligen spielen?  Darf ich nicht
meine Nachtruhe haben?  Plag' ich mich immer noch nicht genug?"  Eine
Pruegelszene im Bett stand bevor.

"Gut!" sagte Jenny, "lass nur!"  Sie wusste Bescheid.  Heraus sprang
sie aus dem Bett, warf sich den Schlafrock ueber und war schon im
Lattenverschlag.

"Traute raus!" schrie sie und packte die schlafende Traute beim
Kragen.

"Pack' deine Sachen zusammen.  Vorwaerts marsch, marsch!  Und heraus
aus der Wohnung!"

Traute fuhr auf.  Der Ton, der ihr ans Ohr drang, war zu energisch,
als dass es ein Weigern gab.  Schlaftrunken, eben noch mit dem Kommis
aus Brandenburg Twostep schiebend, glitt sie ueber die Bettkante
herunter.  Unterkleider und Schuhzeug griff sie, stuerzte das
Tanzkleid ueber den Kopf und bemerkte erst jetzt, worum es sich
handelte.  "Raus, wohin?" fragte sie erstaunt.

"Raus aus der Wohnung!  Raus auf die Strasse!  Ins Arbeitshaus, wenn
du Lust hast!  Nur raus, und zwar sofort, oder ich hole die Polizei!"

Grosse Augen machte Fraeulein Traute.  Arbeitshaus?  Strasse?  Polizei?
Was war denn passiert?  Was war denn geschehen?  Warum?  Wieso?  Was
hatte sie denn getan?

Sie bekam's mit der Angst.  Verstoert und verdattert riss sie die Augen
auf.  Ihr Mund hing schief.  Zitternd und bebend beeilte sie sich,
ihr Kleid zu schliessen.

"Was hab' ich denn getan?  Ich habe doch nichts getan!" stotterte sie.

"Du wirst schon wissen, was du getan hast!" schrie Jenny.  "Fort!
sag' ich dir!  Raus!  Nur raus!  Ich werde dir Beine machen!"; riss
Trautes Sachen vom Haken und warf sie ihr zu.  "Das andere kannst du
dir holen lassen.  Nur raus, auf der Stelle!"

"Sie haben mich hier nicht rauszuwerfen.  Flametti hat mich hier
rauszuwerfen!" versuchte Traute.

"Was hab' ich?" schrie Jenny, jetzt vollends rabiat, und keilte die
Kuenstlerin aus dem Verschlag.

Die hielt sich mit beiden Haenden fest an der Tuer.  Die Tuere schlug zu.
Zwei Vasen mit Binsen und Klatschmohn fielen zerschellend hoch vom
Buefett.  Nettchen, der Dackel, schoss, ein fauchendes Krokodil mit
zwei Reihen Saegezaehnen, hervor aus den Sofafransen.

Die Maedel kreischten.  Flametti, im Hemd, mit haarigen Beinen, drang
aus dem Hauptfrauzimmer.

"Was gibt's denn da?" riss er die Sklavin der Hauptfrau weg.

"Hier gibt's eine Kindsleiche, wenn sie nicht rauskommt."

"Hilfe!  Hilfe!" schrie Traute, als sei ihr der Hals bereits
abgeschnitten, und rannte zum Fenster.

"Bist du ruhig!" drohte Flametti mit aufgeblasenen Backen.  Schon war
die ganze Nachbarschaft an den Fenstern.  Eine Scheibe klirrte.

"Raus kommt sie!" arbeitete Jenny.

"Willst du ruhig sein!" schaeumte Flametti, ergriff das Brotmesser,
das auf dem Tisch lag, und ging auf die Frau los.

"Hilfe!  Hilfe!"  Jenny stiess auf der Flucht mit dem Kopf an den
Spiegelschrank.  Nettchen, gurgelnd und seibernd, sprang hoch an
Flamettis Brust und verbiss sich im rot-weiss gestreifelten
Baumwollhemd.

Flametti kam zur Besinnung und liess das erhobene Messer sinken.

"Machst du jetzt, dass du hinauskommst!" funkelte er Traute an und
bedeutete ihr mit dem Zeigefinger den Weg.

Und Traute, entsetzt, in die Enge getrieben, lief heulend ueber das
Plueschsofa, am Rocke den wuetenden Hund nachschleifend, nahm einen
viertel Fusstritt Flamettis mit, schrie Zeter und Mordio, rannte die
Treppe hinunter zur Strasse, und lief, was sie laufen konnte.

Die Mittagstafel war schlecht besucht.  Auch die Haeslis fehlten.  Sie
hatten Kontrakt gemacht mit Ferrero, gestern noch spaet in der Nacht,
nach dem "Schackerl", und fanden es nicht uebertrieben, Flametti
Adieus zu ersparen.




V




Herr Meyer sah aus wie Friedrich Haase als Richard der Dritte.  Man
fuhr nach Basel.  Herr Meyer sah aus, als sei er, Herr Meyer,
verantwortlich fuer diese Partie.  Man fuhr zu Herrn Schnepfe nach
Basel, und dieser Herr Meyer sah aus, als sei's eine Fahrt nach dem
Feuerland.

"Sehen Sie mal, Herr Meyer", sagte Flametti, "ich kenne doch
Schnepfes Lokal.  Keine Sorge!  Wochentags leer.  Aber Sonntags
brillant.  Und jetzt zur Messzeit, mit unseren Schlagern...!  Das
Wichtigste ist: man muss ihm den Schneid abkaufen, dem Schnepfe.  Von
vornherein.  Gar nicht aufkommen lassen.  So und so sieht es aus bei
uns.  Das und das brauchen wir.--Grosses Lokal bei den Schnepfes.
Prachtvolle Zimmer.  Guter Kontrakt."

Aber Herr Meyer schien seine Bedenken zu haben.  Er hoerte kaum zu.
Rauchte 'ne Zigarette und spuckte wegwerfend durchs Coupefenster.

"Sehen Sie mal", sagte Flametti und tippte die Asche weltmaennisch auf
die vorbeisausende Landschaft, "wir haben: die "Indianer", den
"Harem", den Friedhofsdieb", den "Mann mit der Riesenschnauze", die
"Nixen", die "Ausbrechernummer"...."  Er zaehlte das alles an den
Fingern her.

"Die "Indianer"?" warf Herr Meyer ein.

"Na ja, die "Indianer"."

"Wieso die "Indianer"?"

"Na: ich, meine Frau, die Soubrette und Rosa."

"Schoene "Indianer"!" meinte Herr Meyer.  Ihm konnt' es ja recht sein.

"Was wollen Sie?" meinte Flametti, "genuegt das nicht?"  Er wurde
heftig.  "Jawohl!  Werde mir fuenf Soubretten engagieren!  Zehn
Lehrmaedel dazu!"

"Feine Stadt, Basel!" rief Jenny mit erhobenem Zeigefinger und
entnahm ihrer Handtasche zwei Schinkenbrote.  "Gelt, Max, auf die
Mess' gehen wir?  Und die Kavaliere bringen uns Leckerli?"

"In Basel gibt's doch die Leckerli", erklaerte sie Fraeulein Laura, die
ebenfalls skeptisch schien.  "Solchene Tueten bringen sie an!"  Sie
zeigte eine Tuetengroesse von reichlich einem halben Meter.  "Und einen
zoologischen Garten gibt es: Wildschweine, Strausse, Giraffen!  Feine
Stadt!"

Fraeulein Laura schien ganz Ohr.  Nervoes sah sie von Flametti zu Meyer,
von Meyer zu Jenny.

"Der Herr Meyer meint, das Repertoire reiche nicht aus", laechelte Max
zu Jenny.

"Nimm ein Schinkenbrot, Max!"

Herr Meyer spuckte wegwerfend und finster.  Und Jenny fuehlte sich
verpflichtet, deutlichere Begriffe zu geben von dieser gesegneten
Stadt.

"Und der Rhein ist da", sagte sie kauend im huebsch ansitzenden
Reisekleid, "und die Polizei ist sehr streng.  Papiere und
Heimatschein, da darf nicht das Tuepfel fehlen.  Wenn dort eine auf
der Strasse geht: zwei Tage.  Schon ist sie weg."

Stosshaft belustigt spuckte Herr Meyer.  Doch seine Skepsis war
abgruendig finster.  Jeder Versuch, ihn aufzuhellen, schien vergebens.
Und Fraeulein Laura zuckte nervoes mit den Augenlidern.  Sie schien
sich gar nicht zurechtzufinden.

Engel langte die Sachen herunter aus dem Gepaecknetz.  Bobby sah nach
der Uhr und griff die Plakate.  Rosa bemuehte sich um den Kaefig der
Turteltauben.

"Ist's schon so weit?" fragte Jenny erstaunt und steckte ihr
Schinkenbrot halb in den Mund, halb in die Reisetasche.

"Basel!" bestaetigte Flametti.



"Ah, das ist recht!" rief Frau Schnepfe, als das Ensemble eintrat.
"Das ist recht!" und drehte an ihrem Ehering.  "Guten Tag!  Guten Tag!
Guten Tag!" und gab jedem einzelnen die Hand.

"Salue!" gruesste Flametti, "da sind wir!" und blieb mit Reisetasche und
Regenschirm ostentativ inmitten der Wirtsstube stehen, als wolle er
sagen: jetzt geht der Kontrakt an.  Jetzt habt ihr zu sorgen fuer uns.

Frau Schnepfe bekam einen gelinden Schreck.  Und die Soubrette, als
"Stimmungsmacherin" angezeigt, nahm sogleich einen Stuhl, ganz
erschoepft von Influenza, stuetzte den Kopf auf und begann
einzuschlafen.

"Wo ist der Beizer?" fragte Flametti forsch.

"Fritz!" rief Frau Schnepfe in irgendein Kellerloch, "da sind sie.
Komm einmal rauf, die Artisten sind da."  Und Engel und Bobby
stapelten das Gepaeck auf, schleppten den grossen Koffer herein.

Da kam auch Herr Schnepfe zum Vorschein, blinzelnd und etwas verrusst
von der Kellerarbeit.

"Salue Max!" gruesste er mit salopp geschwungener Schneidigkeit und
bloedem Gesichtsausdruck.  Er trug eine Schnurrbartbinde, war klein
von Gestalt, und es fehlte der Kragenknopf.

"Salue Fritz!" gruesste Flametti souveraen und stellte den Handkoffer ab.
Herr Schnepfe sah aus, als sei ihm nicht wisslich, um was es sich
handle.

"Das ist die Frau", stellte Flametti vor, "das ist die Soubrette, das
der Pianist, das die Rosa.  Das der Engel und das unser Herr Bobby."

"Frueh auf den Beinen!" meinte Herr Schnepfe.

"Schweinskopf mit Senf", portraetierte Engel, indem er den Koffer zum
andern Gepaeck hinschob.

"Alles parat?" fragte Flametti militaerisch.

"Alles parat!" rapportierte Herr Schnepfe, die Hand an der Hosennaht.
Den Scheitel hatte er sich mit Wasser und mit Pomade
zurechtgeplaetscht.  Doch straeubten sich seine Borsten.

"Wo sind denn die zwei andern Fraeulein?" erkundigte sich Frau
Schnepfe freundlich und suess.

"Kommt Ersatz!" troestete Flametti und hing nun auch seine Schirme auf.

"Na, dann zeig' mal die Zimmer!" gebot Herr Schnepfe und zog sich mit
einem kommissartigen Ruck die Kellerschuerze ueber den Kopf.

"Wollt ihr nicht erst einen Kaffee trinken?"

Oh, das war eine freundliche Frau Schnepfe!  Oh, die war nett!

"Oh ja", nickte Jenny mit ihrem suessesten Laecheln und gab der Frau
Schnepfe das Reiseplaid.  Die gab's einer Kellnerin weiter.

Flametti nahm Rosa die Tauben ab, hing seinen Hut an den Haken und
nahm seine "Philos" heraus.

Die Kellnerin brachte Helles.  Herr Schnepfe hantierte am Bierhahn,
gab seine Befehle.  Jenny ging mit Frau Schnepfe die Wohnung besehen.
Und man war angekommen.

Nachmittags ging man zur Polizei, von wegen der Anmeldung.  Die Stadt
war grau.  Hohe Haeuser, elektrische Strassenbahnen.  Regenwetter und
Nebel.

Das Polizeihaus war ein efeuumwachsener, burgaehnlicher Bau.  Der Weg
hinauf fuehrte vorbei am Gefaengnis.  Ein Straefling sah mit
verwildertem Kasperlgesicht durchs Eisengitter herab auf die Strasse.
Schweigend ging man vorbei, gedrueckt, wie Katholiken voruebergehen am
Kreuz.  Man nimmt seinen Hut ab.

Der Rueckweg fuehrte vorbei an der Messe.  Das elektrische Karussel war
in vollem Betrieb.  Eine blau gestrichne Karosse kam, zitternd und
rasselnd, in majestaetischer Fahrt aus dem Tunnel.  An der Stirnseite
des Wagens prangte ein Seeweibchen, Bruststueck.  Das schlug die
Tschinelle.  Rot waren die Backen, weiss ihre Brueste gelackt.  Stolz
flog sie dahin und zog einen ganzen Schwarm hochfarbig lackierter
Wagen aus dem Tunnel.  Die Dampfpfeife schrillte.

Herrn Schnepfes Varietelokal war unschwer zu finden.  Wenn man oefters
den Weg machte, fand man es spielend.  Bei einem grossen Bankhaus
schwenkte man ab nach rechts, in die Vorstadt.  Vor dem Haus stand
ein Brunnen mit grossem Bassin voll grasgruenen Wassers.  Darueber der
heilige Bartholomaeus, aus Stein gehauen, mit segnenden Haenden.  An
den Fenstern hingen Flamettis Plakate.  In der Strasse, am Abend,
schaukelte blau eine Bogenlampe.

Die Zimmer waren ein wenig kalt und schreckend im ersten Moment.
Mattscheiben und die gekalkten Waende erinnerten barsch an
Krankenbaracken in einem Gefaengnisbau.  Doch waren sie teilweise
huebsch mit oefen versehen und geraeumig, ebenso wie das Konzertlokal.

Zwei ineinandergehende Kammern gleich ueberm Wirtslokal bekamen
Flametti und seine Frau, nebst Rosa.  Eine Kammer im dritten Stock
die Herren Engel und Bobby.  Ein Dienstmaedchenzimmer im Seitenfluegel
Herr Meyer und Fraeulein Laura.

"Sagen Sie nur", meinte Frau Schnepfe zu Jenny, "warum haben Sie nur
die zwei netten Fraeulein nicht mitgebracht?"

"Ach, Frau Schnepfe", winkte Jenny ab, "Sie haben ja keine Ahnung,
was in unsrem Beruf alles vorkommt: Die eine hab' ich entlassen
muessen--schlimme Geschichten!  Die andre hat man mir abgenommen."

"Abgenommen?"

"Ja, denken Sie sich: die Mutter kam mir ins Haus und sagte, sie
dulde nicht laenger, dass ihre Tochter Artistin ist.  Wegen der Kerls."

"Was Sie nicht sagen!"



Die Vorstellungen waren nicht gut besucht.  Trotz pomphafter
Vorreklame.  Ein Dutzend Leute sassen wohl in den Ecken.  Aber sie
"jassten" und liessen sich weiter nicht stoeren.  Keine Hand ruehrte sich,
wenn eine Nummer zu Ende war.  Keine Miene verzog sich.

"Man muss sich einleben", meinte Flametti.  "Es muss sich herumsprechen,
was wir zu bieten haben.  Nur keine Sorge!  Kommt schon."

Herr Meyer musste sich jedenfalls bald ueberzeugen, dass die "Indianer"
auch ohne Guessy und Traute gingen.

"Sehen Sie", sagte Flametti, "Basel ist eine ernste Stadt.  Religioes.
Das vornehme Buergertum klatscht nicht gern.  Lassen Sie uns etwas
Ernstes bringen, den "Friedhofsdieb", und wir haben ein volles Haus."

Also bekam Engel die Rolle der Zeugin Emilie Schmidt im
"Friedhofsdieb", was Frau Haesli frueher zu spielen hatte, und lief
tagsueber ungluecklich zwischen den Tischen und Stuehlen umher und rang
mit dem Ausdruck.

Herr Meyer aber blieb skeptisch.  Auch die Wirtsleute gefielen ihm
nicht.

Ihm war nicht entgangen, dass Herr Schnepfe auf seinem Glasdach einen
Wurf junger Wolfshunde aufzog.  Die heulten dort naechtlich herum,
wenn die Ratten ueber das Dach wegstoben.

Eine innige Antipathie empfand Herr Meyer gegen Herrn Schnepfe.  Auch
diese Frau, Frau Schnepfe, gefiel ihm nicht.  Ihr gedrehtes Wesen
belaestigte ihn.  Herr Meyer war ein Poet.  Wie sollte das Publikum
Zutrauen fassen, wenn die blutleckenden Wolfshundsbestien mit ihren
Haengeschwaenzen das Haus durchstrichen und jedermann an den Waden
schnupperten; wenn die gedrehte Frau Schnepfe auf ihre gedrehte Art
"Guten Morgen!" sagte und einem die Hand gab, geziert-religioes, wie
Nonnen sich in der Kirche an Fingerspitzen das Weihwasser reichen!

Flametti aber versuchte es analytisch.

"Was ist Bloedsinn?" philosophierte er in dem "Mann mit der
Riesenschnauze".  "Bloedsinn ist: wenn das Kind keinen Kopf hat.
Bloedsinn ist aller Jammer der Welt.  Bloedsinn ist die Enttaeuschung
der Seele, die Quintessenz der Melancholie.  Bloedsinn ist ueberhaupt
ein Bloedsinn."

Das war Herrn Meyer so recht aus der Seele gesprochen.  Das loeste
seine Komplexe.  Doch auch Erkenntnis vermochte die Basler nicht
aufzuheitern.

Mit ringfoermigen Fischaugen sassen sie da, tranken ihr Bier aus,
zahlten und gingen.  Die Soubrette hatte ein wenig Erfolg.  Das Ganze
schien hoffnungslos.

"Alles nichts", sagte Jenny, "wir muessen Artisten haben!"  Und eines
Tags bei Tisch verkuendete sie dem erregten Ensemble: "Neue Artisten
kommen.  Vornehme Artisten.  Kinder, da muesst ihr euch fein benehmen!"

Zwei Tage spaeter war's auch schon da.  Die Tuer ging auf.  Ankamen die
neuen Artisten.  Herr Leporello und Lydia, Herr Leporello und Lotte,
Herr Leporello und Raffaela, nebst vielem Gepaeck, darunter auch
Eisenstangen.

Das war ein Getue!  Das war ein Geschmatze!  Das war die lauterste
Seligkeit!

Lottely hinten, Lottely vorne!  "Gut, dass ihr da seid!"--"Trinkst du
Helles, Lepo?"--"Wollt ihr einen Kaffee trinken?"--"Wie geht es der
Mutter?" und was dergleichen Begruessungsformalitaeten mehr sind.

Sogar Herr Meyer taute jetzt auf.  Leben und Lebensart kamen ins Haus.
Die Reserviertheit Schnepfes verfing nicht mehr.

Und diese Nummern!  Drahtseilakt und Czardas.  Spitzentanz,
Matschiche und Drehbarer Unterleib!  Ein wirklicher Zuwachs!
Akquisition!  Das liess sich hoeren!

Auch die neuen Artisten wurden untergebracht: Zimmer Numero 6 und 7.
Engel und Bobby beschaeftigten sich mit dem neuen Gepaeck und den
Eisenstangen.  Herr Leporello gab Anweisungen.  Und man begab sich
zur Polizei.

Eine Stunde spaeter schon waren fuer Raffaelas Drahtseilakt im Parkett
quer vor der Buehne die Stuetzen befestigt, die Zeitungsannonce war
aufgegeben, und der Erfolg war freundlichst gebeten, sich einzufinden.

Kam auch.  Gleich der erste Abend gab einen hohen Begriff von den
Faehigkeiten der neuen Artisten.  Die Kostueme waren zwar etwas
zerknittert.  Sie hatten zu lange im Korb gelegen, und von Frau
Schnepfe war kein Buegeleisen zu erhalten.  Auch missglueckte Herrn
Leporellos "Drehbarer Unterleib", weil Lepo zu Mittag infolge der
langen Bahnfahrt zuviel gegessen hatte.

Aber Raffaelas "Matschiche auf dem hohen Seil" mit japanischem Schirm
und im Himbeertrikot--Teufel, hatte das Frauenzimmer Schenkel!
--ermunterte selbst die griesgraemigen Basler.  Und als Fraeulein Lydia
Czardas tanzte--verflucht noch einmal!  Sie schlug auf das Tamburin
und ging mit pferdhaftem Posterieur stampfend und taenzelnd gegen die
graetschende Schwester los--, da gab es auch bei den Baslern keine
Bedenken mehr: laut und vernehmlich klatschten sie.

Am naechsten Abend gab es schon Ehrengaeste: Herr Bums-die-Lerche, der
Komikerkoenig, und Fraeulein Nandl, das Wunder der Taetowierung, welch
letztere im Haus des Herrn Schnepfe auch wohnte, der guten Adresse
wegen.

In den naechsten Tagen brachte Raffaela als Neuheit ihren
"Spitzentanz"--immer auf den Fussspitzen, nach der Melodie:


"Fruehling ist's, die Blumen bluehen wieder,
Suess berauschend duftet jetzt der Flieder",


immer auf den Fussspitzen; die Pointen markiert durch ein
Hochschnellen des Koerpers, die Arme mit grazienhaft hinauf--und
hinuntergebogenen Handflaechen ausgebreitet; immer so:


"Alle Voegel jauchzen, jubeln, si-hi-ngen,
Die Natur scheint neu sich zu verjue-hi-ngen."


Und Herr Leporello, wenn er eklatante Beweise seiner trommlerischen
Begabung bei der Begleitmusik abgelegt hatte, produzierte sein
"Teufelskabinett", bei dem er unter Zischen und Pfeifen auf einer
Sirene, mit zusammengelegten Gliedern durch einen Schornstein aus
Pappkarton, den Lydia festhielt, borstig herniederfuhr.

Wenn aber Herr Leporello Sonntags seinen komischen Teufelsakt
brachte--er erschien dann als eine infernalische Klatschbase im
Korsett, einen Kamm in der Peruecke, das Hemd hing ihm hinten heraus
und der Rock aus Sackleinwand, mit roten Litzen benaeht, war ihm zu
kurz--, dann spielte sich in seinen Mienen eine so diabolische
Einfaeltigkeit ab, dass der Kontrast zwischen seinen gespreizten
Zirkusposen und dem dargestellten Objekt die Zuschauer zu hellem
Grinsen entflammte.

Was Wunder, wenn das Geschaeft sich hob?  Wenn die Zirkusleute mehr
und mehr in den Vordergrund traten, auch bei der Direktion?

Ein Feldwebel von der St. Gotthard-Festung kam als Konzertbesucher.
Er hatte Urlaub.  Die Frau war gestorben.  Was der Mann alles
spendierte!  Sogar Leckerli brachte er mit, die ersten, die man bei
Schnepfes zu sehen bekam.

Auch zum Zoologischen Garten ging man jetzt und zur Messe.  Und zwar
teilte sich hier das Ensemble.  Die Zirkusleute gingen mit Jenny zum
"Zoo".  Die andern mit Flametti zur "Mess".

Der Basler Zoologische Garten scheint nicht so UEppig bestueckt zu sein
wie Hagenbecks Tierpark zu Hamburg.  Auch nicht so kuenstlerisch
interessant arrangiert wie etwa die kunstgewerbliche Menagerie zu
Muenchen.  Wenigstens wusste der zoologisch interessierte Teil der
Vergnuegungspartie nur Unbedeutendes zu berichten.

Jenny war aufgefallen, dass die Strausse im Basler Zoo "echte
Straussfedern" trugen.  Lydia klagte, die Papageien haetten erbaermlich
geschrien.  Die Ohren gellten ihr jetzt noch davon.  Man solle den
Viechern die Haelse abschneiden, statt ihnen die Baelge mit Brot
vollzustopfen.  Nur Raffaela schien einen staerkeren Eindruck gerettet
zu haben.

"Kinder, der Elefant!" schlug sie die Haende zusammen und konnte sich
gar nicht genugtun, "so etwas Schamloses gibt es nicht mehr!"

Giraffen hatten sie nicht gesehen.  Auch keine Wildschweine.  Einige
Affen.  Doch das war alles.

Die Messe war interessanter.  Wer mit Flametti ging, fand keine
Enttaeuschung.

Erst im Panoptikum: "Der Feuerkessel von Tahure": da platzten die
Bomben!  Da staunte das Volk!  Da streckten die toten Poilus die
Beine zum Himmel, wie niedergeknallt auf der Hasenjagd!

Dann auf der Rutschbahn: zwei Karossen hintereinander: in der ersten
Flametti und Fraeulein Laura.  In der zweiten Herr Engel und Meyer.
Wie flog man dahin!  Wie flog man daher!  Dann beim "Jaegersalon":
"Schiessen Sie mal, junger Herr!"  Und Herr Engel schoss, auf den
Trommler.  Und traf ihn; mitten in die Visage.  Der rasselte los.
Aber unentgeltlich.  Man war ja Artist.  Es war eine Freude, zu leben!

Mittlerweile war es nun Winter geworden, ganz unvermerkt, ueber Nacht,
und man war gezwungen, sich enger zusammenzuschliessen.  Da gab es
lange Gesichter.

"Jenny, wir haben ja gar keinen Ofen!" reklamierten Lydia und
Raffaela zugleich.

"Ist doch nicht kalt!" troestete Jenny, "je, seid ihr verfroren!"
Aber es waren fuenf Grad unter Null.

"Eene klappernde Kaelte!" meinte Herr Leporello in komischem Bass, mit
hervortretenden Augen, und stellte sich vor den Ofen im Wirtslokal.

"Sie, Leporello!  In Mesopotamien Krieg!" verkuendete Bobby, der
eifrig die Zeitung studierte.

"Ha ick ja immer jesagt: in Mesopotamien fangen se ooch noch an!"

"Jenny", rief Raffaela ins Wirtslokal, schnatternd vor Kaelte und tief
beleidigt, "das geht so nicht!  Ich muss einen Ofen haben!  Wo soll
ich denn hin mit dem Kind?"

"Ich kann mir den Ofen doch nicht aus der Haut schneiden!" meinte
Jenny im blauen Schlafrock, am Ofen.  "Hier ist es doch warm!  Bleibt
doch hier unten im Wirtslokal!"

Das tat man denn auch.  Raffaela, Lydia, Lotte und Lepo blieben im
Wirtslokal.  Lepo las seine Kriegsberichte, von morgens bis abends.
Lotte machte die Hosen nass.  Lydia und Raffaela schleppten einher in
den Schlafroecken und beschimpften einander.

Abends aber, waehrend der Vorstellung, sassen die fuenf Damen aufgeputzt
um Herrn Schnepfes Dauerbrandofen wie Papageien auf einem Eisenring
um den Dompteur.

"Kinder, nein, ist das eine Kaelte!" zitterte Lydia mit erfrorener
Nase und zog ein Gesicht, als sei sie hereingefallen und komme erst
jetzt allmaehlich dahinter.

Und zu der Soubrette: "Ihr habt es gut.  Ihr habt einen Ofen!"

Und alle bebten und pressten die Schenkel zusammen.

"Menschenskind!" tanzte Engel naeher heran und rieb sich verbindlich
die Haende, "ist doch keene Kaelte: fuenf Grad!  Haettest vergangenen
Winter dabei sein sollen!" und hob sich fast in die Luft, so betrieb
er mit beiden Armen gymnastische Packung.  "Hauptsache ist: man
kriegt was Warmes in Magen!"

Nun, daran fehlte es nicht.  Herr Schnepfe liess sich nicht lumpen.

Der Kaffee zum Fruehstueck liess zwar manches zu wuenschen uebrig.  Die
Blechkanne, in der er serviert wurde, mochte innen ein wenig
verrostet sein.  Die Damen erbrachen sich, wenn sie getrunken hatten.
Das konnte jedoch, wie Herr Schnepfe auf Reklamation hin bemerkte,
auch andere Ursachen haben.

Das Mittagessen war einfach tipp topp.  "Sauerkraut, Wuerstel und
Pellkartoffel".--"Gulasch, Bohnen und Roesti".--"Hackfleisch, Erbsen
und Rettichsalat".  Jennymama kochte besser; gewiss.  Aber man war nun
einmal in der Fremde.  Da war es, wie die Verhaeltnisse lagen, das
beste, den Magen zu heizen.

"Iss!" sagte Laura zu Meyer, "wer weiss, wann man wieder was kriegt!"

Eine kleine Rivalitaet brach aus zwischen den Zirkusartisten und dem
uebrigen Teil des Ensembles, dem "Bruch", wie die Zirkusleute alle
Kollegen nannten, die nicht von Kindesbeinen auf beim Metier waren.

Die Zirkusleute pochten auf ihre Familie, Herkunft, Tradition.  Sie
waren exklusiv und sahen den "Bruch" veraechtlich an.  Herr Leporello
etwa den kleinen Bobby.  Beide waren sie Kontorsionisten.  Bobby
arbeitete rueckwaerts, war also Schlangenmensch.  Herr Leporello
arbeitete vorwaerts, war also Froschmensch.  Herr Leporello hatte die
komplizierteren Balancen, den drehbareren Unterleib.  Bobby hatte den
besseren Handstand, das biegsamere Rueckgrat.

Aber Herr Leporello aestimierte ihn nicht.  Herr Leporello war
ausschliesslich Artist.  Bobby ging im Nebenberuf zeitweilig "auf
Heizerfahrt".

Oder Miss Raffaela den Engel.  Sie verlangte von ihm, dass er Einkaeufe
fuer sie besorge.  Sie glaubte, der Buehnenmeister sei hier auch
Stiefelputzer.  Aber Engel lehnte es ab, "Kommissionen" zu machen.

"Hab' keine Zeit!  Hab' zu studieren!  Bin selber Artist!"  Und
Flametti bestaetigte das, indem er "Monteur" auf Engels Papier
durchstrich und "Artist" drueberschrieb.

Zwei Parteien bildeten sich.  Die Partei der Zirkusartisten mit Jenny.
Die "Bruch"--und Apachenpartei mit Flametti.

Flametti waren die Zirkusdamen zuwider.  Sie haenselten ihn.  Er fand
sie verdorben, aufdringlich, utriert.  Sein Herz war bei der andern
Partei, den Gestrandeten, den Gelegenheitskoennern, den Kindern Gottes.
Auch Meyer und Fraeulein Laura waren nur herverschlagen ins Variete.
Und doch--alle Hochachtung!

aeusserlich aber tat sich die Rivalitaet in folgendem kund: Die
Zirkusleute brachten das Geld.  Die Bruchleute hatten--den Ofen.

Die Zirkusleute lagen den ganzen Tag in Flamettis geheizter Stube
herum oder im Wirtslokal, wo das Glasdach tropfte, die Ratten liefen,
die Windeln rochen.  Sie schuerten und hetzten.  Sie glaubten, wider
Verdienst schlecht weggekommen zu sein.

Die Bruchleute schlossen sich taeglich enger zusammen im Zimmer des
Pianisten, wo zwar die ungefegte Brikettasche Mumien aus ihnen machte,
wo aber der Ofen gluehte.  Fraeulein Laura wusch der Maenner
gemeinsamen Kragen, Bobbys Eidechsenkostuem hing glitzernd ueber der
Waescheleine.  Man sass auf Herrn Meyers entgleistem Rohrplattenkoffer
und sang Schnadahuepfl zur Laute.  Man richtete Engel ein Bett her am
Ofen, damit er geborgen war, wenn die Malaria ihn ueberfiel.

Und Engel erzaehlte mit traurig schluckender Stimme von Gudrun, der
Baronesse, die ihn geliebt, als er noch Forsteleve in Deutschland war,
beim Grafen von Reiffenstein.

Das Exil dieser Tage erhielt eine Abwechslung dadurch, dass es
ploetzlich noch kaelter wurde.

Es war jetzt so kalt, dass es wirklich nicht anging, laenger zu singen:


"Die Luft ist lau, die Taeler prangen lenzesgruen",


wie es in jenem Begruessungsmarsch hiess, den man im "Krokodil" vor
Rosenlauben gesungen.

Die Damen rieben sich auf der Buehne ganz unverhohlen die Haende vor
Frost.  Und wenn der Marsch auch ein heissbluetiges Tempo hatte: die
Worte konnten jetzt nicht mehr an gegen den Rauhreif der Wirklichkeit.

Die Varietebesucher: Totengraeber, Kirchendiener, Leichenbitter und
Maedchenjaeger sassen mit Zapfenschnurrbaerten, wenn sie zufaellig in die
Peripherie des Saales gerieten, in die Naehe eines der grossen Fenster.

Auch der Spitzentanz Raffaelas verfing nicht mehr.  Vergebens suchte
sie mittels Duftigkeit, Sinnenrausch und Beschwingtheit der Schritte
die Illusion eines Maientags aufrechtzuhalten.  Ihr Odem wehte wie
Hoehenrausch.  Ihre Nase karfunkelte.

Man stellte wohl in die Damengarderobe einen Petroleumofen.  Aber das
war wie ein Zuendholz im Eisschrank.

Es ging nun auch nicht mehr an, dass der Vetter Flamettis, Herr
Graumann, laenger mit einem Pappkarton die Gebirgsbewohner der Schweiz
photographierte.

So traf dieser Herr, Herr Graumann, Vetter Flamettis, eines Tags bei
Herrn Schnepfe ein, just in dem Augenblick, als die Generalprobe zum
"Friedhofsdieb" stattfand.

Sehr erstaunt war Herr Graumann, seinen Vetter Flametti in einem
langen, schwarzen Talar zu erblicken, als Richter vor einem Stoss
Aktenmappen.  Eine kleine, zierliche Knabengestalt, dem Richterstuhl
gegenueber, schien prozessiert zu werden.

Es handelte sich um einen Friedhof und einen Topf, der gestohlen war;
Blumentopf.

Auf der Mitte der Buehne stand eine vornehme Dame, wohl eine Baronin,
mit Blicken, die halb auf den Richter, halb auf den Knaben gerichtet
waren.  Neben ihr krauskoepfig ein schmae

Wenn aber Herr Leporello Sonntags seinen komischen Teufelsakt
brachte--er erschien dann als eine infernalische Klatschbase im
Korsett, einen Kamm in der Peruecke, das Hemd hing ihm hinten heraus
und der Rock aus Sackleinwand, mit roten Litzen benaeht, war ihm zu
kurz--, dann spielte sich in seinen Mienen eine so diabolische
Einfaeltigkeit ab, dass der Kontrast zwischen seinen gespreizten
Zirkusposen und dem dargestellten Objekt die Zuschauer zu hellem
Grinsen entflammte.

Was Wunder, wenn das Geschaeft sich hob?  Wenn die Zirkusleute mehr
und mehr in den Vordergrund traten, auch bei der Direktion?

Ein Feldwebel von der St. Gotthard-Festung kam als Konzertbesucher.
Er hatte Urlaub.  Die Frau war gestorben.  Was der Mann alles
spendierte!  Sogar Leckerli brachte er mit, die ersten, die man bei
Schnepfes zu sehen bekam.

Auch zum Zoologischen Garten ging man jetzt und zur Messe.  Und zwar
teilte sich hier das Ensemble.  Die Zirkusleute gingen mit Jenny zum
"Zoo".  Die andern mit Flametti zur "Mess".

Der Basler Zoologische Garten scheint nicht so UEppig bestueckt zu sein
wie Hagenbecks Tierpark zu Hamburg.  Auch nicht so kuenstlerisch
interessant arrangiert wie etwa die kunstgewerbliche Menagerie zu
Muenchen.  Wenigstens wusste der zoologisch interessierte Teil der
Vergnuegungspartie nur Unbedeutendes zu berichten.

Jenny war aufgefallen, dass die Strausse im Basler Zoo "echte
Straussfedern" trugen.  Lydia klagte, die Papageien haetten erbaermlich
geschrien.  Die Ohren gellten ihr jetzt noch davon.  Man solle den
Viechern die Haelse abschneiden, statt ihnen die Baelge mit Brot
vollzustopfen.  Nur Raffaela schien einen staerkeren Eindruck gerettet
zu haben.

"Kinder, der Elefant!" schlug sie die Haende zusammen und konnte sich
gar nicht genugtun, "so etwas Schamloses gibt es nicht mehr!"

Giraffen hatten sie nicht gesehen.  Auch keine Wildschweine.  Einige
Affen.  Doch das war alles.

Die Messe war interessanter.  Wer mit Flametti ging, fand keine
Enttaeuschung.

Erst im Panoptikum: "Der Feuerkessel von Tahure": da platzten die
Bomben!  Da staunte das Volk!  Da streckten die toten Poilus die
Beine zum Himmel, wie niedergeknallt auf der Hasenjagd!

Dann auf der Rutschbahn: zwei Karossen hintereinander: in der ersten
Flametti und Fraeulein Laura.  In der zweiten Herr Engel und Meyer.
Wie flog man dahin!  Wie flog man daher!  Dann beim "Jaegersalon":
"Schiessen Sie mal, junger Herr!"  Und Herr Engel schoss, auf den
Trommler.  Und traf ihn; mitten in die Visage.  Der rasselte los.
Aber unentgeltlich.  Man war ja Artist.  Es war eine Freude, zu leben!

Mittlerweile war es nun Winter geworden, ganz unvermerkt, ueber Nacht,
und man war gezwungen, sich enger zusammenzuschliessen.  Da gab es
lange Gesichter.

"Jenny, wir haben ja gar keinen Ofen!" reklamierten Lydia und
Raffaela zugleich.

"Ist doch nicht kalt!" troestete Jenny, "je, seid ihr verfroren!"
Aber es waren fuenf Grad unter Null.

"Eene klappernde Kaelte!" meinte Herr Leporello in komischem Bass, mit
hervortretenden Augen, und stellte sich vor den Ofen im Wirtslokal.

"Sie, Leporello!  In Mesopotamien Krieg!" verkuendete Bobby, der
eifrig die Zeitung studierte.

"Ha ick ja immer jesagt: in Mesopotamien fangen se ooch noch an!"

"Jenny", rief Raffaela ins Wirtslokal, schnatternd vor Kaelte und tief
beleidigt, "das geht so nicht!  Ich muss einen Ofen haben!  Wo soll
ich denn hin mit dem Kind?"

"Ich kann mir den Ofen doch nicht aus der Haut schneiden!" meinte
Jenny im blauen Schlafrock, am Ofen.  "Hier ist es doch warm!  Bleibt
doch hier unten im Wirtslokal!"

Das tat man denn auch.  Raffaela, Lydia, Lotte und Lepo blieben im
Wirtslokal.  Lepo las seine Kriegsberichte, von morgens bis abends.
Lotte machte die Hosen nass.  Lydia und Raffaela schleppten einher in
den Schlafroecken und beschimpften einander.

Abends aber, waehrend der Vorstellung, sassen die fuenf Damen aufgeputzt
um Herrn Schnepfes Dauerbrandofen wie Papageien auf einem Eisenring
um den Dompteur.

"Kinder, nein, ist das eine Kaelte!" zitterte Lydia mit erfrorener
Nase und zog ein Gesicht, als sei sie hereingefallen und komme erst
jetzt allmaehlich dahinter.

Und zu der Soubrette: "Ihr habt es gut.  Ihr habt einen Ofen!"

Und alle bebten und pressten die Schenkel zusammen.

"Menschenskind!" tanzte Engel naeher heran und rieb sich verbindlich
die Haende, "ist doch keene Kaelte: fuenf Grad!  Haettest vergangenen
Winter dabei sein sollen!" und hob sich fast in die Luft, so betrieb
er mit beiden Armen gymnastische Packung.  "Hauptsache ist: man
kriegt was Warmes in Magen!"

Nun, daran fehlte es nicht.  Herr Schnepfe liess sich nicht lumpen.

Der Kaffee zum Fruehstueck liess zwar manches zu wuenschen uebrig.  Die
Blechkanne, in der er serviert wurde, mochte innen ein wenig
verrostet sein.  Die Damen erbrachen sich, wenn sie getrunken hatten.
Das konnte jedoch, wie Herr Schnepfe auf Reklamation hin bemerkte,
auch andere Ursachen haben.

Das Mittagessen war einfach tipp topp.  "Sauerkraut, Wuerstel und
Pellkartoffel".--"Gulasch, Bohnen und Roesti".--"Hackfleisch, Erbsen
und Rettichsalat".  Jennymama kochte besser; gewiss.  Aber man war nun
einmal in der Fremde.  Da war es, wie die Verhaeltnisse lagen, das
beste, den Magen zu heizen.

"Iss!" sagte Laura zu Meyer, "wer weiss, wann man wieder was kriegt!"

Eine kleine Rivalitaet brach aus zwischen den Zirkusartisten und dem
uebrigen Teil des Ensembles, dem "Bruch", wie die Zirkusleute alle
Kollegen nannten, die nicht von Kindesbeinen auf beim Metier waren.

Die Zirkusleute pochten auf ihre Familie, Herkunft, Tradition.  Sie
waren exklusiv und sahen den "Bruch" veraechtlich an.  Herr Leporello
etwa den kleinen Bobby.  Beide waren sie Kontorsionisten.  Bobby
arbeitete rueckwaerts, war also Schlangenmensch.  Herr Leporello
arbeitete vorwaerts, war also Froschmensch.  Herr Leporello hatte die
komplizierteren Balancen, den drehbareren Unterleib.  Bobby hatte den
besseren Handstand, das biegsamere Rueckgrat.

Aber Herr Leporello aestimierte ihn nicht.  Herr Leporello war
ausschliesslich Artist.  Bobby ging im Nebenberuf zeitweilig "auf
Heizerfahrt".

Oder Miss Raffaela den Engel.  Sie verlangte von ihm, dass er Einkaeufe
fuer sie besorge.  Sie glaubte, der Buehnenmeister sei hier auch
Stiefelputzer.  Aber Engel lehnte es ab, "Kommissionen" zu machen.

"Hab' keine Zeit!  Hab' zu studieren!  Bin selber Artist!"  Und
Flametti bestaetigte das, indem er "Monteur" auf Engels Papier
durchstrich und "Artist" drueberschrieb.

Zwei Parteien bildeten sich.  Die Partei der Zirkusartisten mit Jenny.
Die "Bruch"--und Apachenpartei mit Flametti.

Flametti waren die Zirkusdamen zuwider.  Sie haenselten ihn.  Er fand
sie verdorben, aufdringlich, utriert.  Sein Herz war bei der andern
Partei, den Gestrandeten, den Gelegenheitskoennern, den Kindern Gottes.
Auch Meyer und Fraeulein Laura waren nur herverschlagen ins Variete.
Und doch--alle Hochachtung!

aeusserlich aber tat sich die Rivalitaet in folgendem kund: Die
Zirkusleute brachten das Geld.  Die Bruchleute hatten--den Ofen.

Die Zirkusleute lagen den ganzen Tag in Flamettis geheizter Stube
herum oder im Wirtslokal, wo das Glasdach tropfte, die Ratten liefen,
die Windeln rochen.  Sie schuerten und hetzten.  Sie glaubten, wider
Verdienst schlecht weggekommen zu sein.

Die Bruchleute schlossen sich taeglich enger zusammen im Zimmer des
Pianisten, wo zwar die ungefegte Brikettasche Mumien aus ihnen machte,
wo aber der Ofen gluehte.  Fraeulein Laura wusch der Maenner
gemeinsamen Kragen, Bobbys Eidechsenkostuem hing glitzernd ueber der
Waescheleine.  Man sass auf Herrn Meyers entgleistem Rohrplattenkoffer
und sang Schnadahuepfl zur Laute.  Man richtete Engel ein Bett her am
Ofen, damit er geborgen war, wenn die Malaria ihn ueberfiel.

Und Engel erzaehlte mit traurig schluckender Stimme von Gudrun, der
Baronesse, die ihn geliebt, als er noch Forsteleve in Deutschland war,
beim Grafen von Reiffenstein.

Das Exil dieser Tage erhielt eine Abwechslung dadurch, dass es
ploetzlich noch kaelter wurde.

Es war jetzt so kalt, dass es wirklich nicht anging, laenger zu singen:


"Die Luft ist lau, die Taeler prangen lenzesgruen",


wie es in jenem Begruessungsmarsch hiess, den man im "Krokodil" vor
Rosenlauben gesungen.

Die Damen rieben sich auf der Buehne ganz unverhohlen die Haende vor
Frost.  Und wenn der Marsch auch ein heissbluetiges Tempo hatte: die
Worte konnten jetzt nicht mehr an gegen den Rauhreif der Wirklichkeit.

Die Varietebesucher: Totengraeber, Kirchendiener, Leichenbitter und
Maedchenjaeger sassen mit Zapfenschnurrbaerten, wenn sie zufaellig in die
Peripherie des Saales gerieten, in die Naehe eines der grossen Fenster.

Auch der Spitzentanz Raffaelas verfing nicht mehr.  Vergebens suchte
sie mittels Duftigkeit, Sinnenrausch und Beschwingtheit der Schritte
die Illusion eines Maientags aufrechtzuhalten.  Ihr Odem wehte wie
Hoehenrausch.  Ihre Nase karfunkelte.

Man stellte wohl in die Damengarderobe einen Petroleumofen.  Aber das
war wie ein Zuendholz im Eisschrank.

Es ging nun auch nicht mehr an, dass der Vetter Flamettis, Herr
Graumann, laenger mit einem Pappkarton die Gebirgsbewohner der Schweiz
photographierte.

So traf dieser Herr, Herr Graumann, Vetter Flamettis, eines Tags bei
Herrn Schnepfe ein, just in dem Augenblick, als die Generalprobe zum
"Friedhofsdieb" stattfand.

Sehr erstaunt war Herr Graumann, seinen Vetter Flametti in einem
langen, schwarzen Talar zu erblicken, als Richter vor einem Stoss
Aktenmappen.  Eine kleine, zierliche Knabengestalt, dem Richterstuhl
gegenueber, schien prozessiert zu werden.

Es handelte sich um einen Friedhof und einen Topf, der gestohlen war;
Blumentopf.

Auf der Mitte der Buehne stand eine vornehme Dame, wohl eine Baronin,
mit Blicken, die halb auf den Richter, halb auf den Knaben gerichtet
waren.  Neben ihr krauskoepfig ein schmaechtiger Herr, der als Zeuge
Emil Schmidt figurierte und offenbar seine Rolle noch nicht
vollkommen beherrschte; er stammelte, stotterte, war in der groessten
Verlegenheit.

Herr Graumann trat naeher, ein wenig verschuechtert von solch
kuenstlicher Atmosphaere, und legte die Hand vor die Augen, die Szene
pruefend auf ihren photographischen Gehalt.

"Von vorn!" schrie Flametti.  Und es wiederholte sich der Auftritt,
Zeuge Emil Schmidt,--Friedhofsdieb.

Und jener krauskoepfige Herr kam mit dem Knaben durch die Kulisse
herein, zitternd und bebend, so dass man ihn selbst fuer den
Delinquenten hielt.  Er legte mit irren Augen die Hand auf die
Schulter des Knaben und sprach:


"Man immer ruhig, mein liebes Kind!
Die Wahrheit darf immer man sagen.
Dann kann man die Strafe, wie sie auch sei,
Mit leichterem Herzen ertragen.
Sprich frisch von der Leber weg....."


Engel hustete heftig.  Das war nicht verwunderlich, denn hinter der
Buehne zog es abscheulich.

Flametti aber war wie ein Stier vor dem roten Tuch, diesem Husten
gegenueber.

"Lass das Husten sein!" schrie er und ruettelte seinen Amtstisch, "oder
ich werf' dir die Glocke vor den Kopf!"

Eine Glocke gab es auch auf dem Amtstisch, konstatierte Herr Graumann.

Und Engel hustete kurz noch zu Ende, raeusperte sich und fuhr fort:


"Sprich frisch von der Leber weg
Und was zur Tat dich getrieben.
Ein Richter ist streng nach Gebuehr, wenn es muss..."


"Hundsfott!" schrie Flametti, "ist das ein Vers?"

"Ein Richter ist streng, wenn sich's gebuehrt", berichtigte Engel,
zitternd vor Ergriffenheit,


"Doch weiss er auch Nachsicht zu ueben."


"Gut!" sagte Flametti, "weiter!"  Und er selbst wandte sich an den
Knaben:


"Tritt naeher, mein Sohn, und habe nicht Scheu
Vor schreckender Tracht und Gebahren!
Und so du begangen hast, was es auch sei,
Hier kannst du es offenbaren.
Tritt naeher und sprich!  Vielleicht dass alsdann
Ein mildernder Umstand dir etwas Luft schaffen kann."


Und Flametti begleitete seinen letzten Satz mit einer erleichternden
Bewegung beider Haende, von der Magengegend aufsteigend gegen den
Brustkorb.

Herr Graumann fand diese Gerichtssitzung ein wenig romantisch, wenn
auch nicht fremd.  Hoerbar laechelte er.

"Wer ist da im Publikum?" bruellte Flametti, die Hand vor den Augen,
und aergerlich ueber die neue Stoerung.

"Hallo Flametti!" rief Herr Graumann hinauf.

Und Flametti: "Ja, Menschenskind, wo kommst denn du her?"  Die Glocke
stellte er hin und sprang, im Richtertalar, herunter ueber die Rampe.

"Direkt vom Tessin!"

Da war die Probe vertagt.  Die Probe war aus.  Und Engel atmete auf.

Herr Graumann blieb, als Flamettis Gast, drei Tage, zur grossen Freude
des ganzen Ensembles, das er photographierte in allen moeglichen und
unmoeglichen Posen; immer mit dem Pappkarton, den er mit schwarzem
Tuch ueberzogen hatte, und mit dem er furchtbar penibel war.  Die
Bilder versprach er spaeter zu schicken.

Herr Graumann war ein Original.  Ein wenig glich er dem Wurzelsepp
aus der bayrischen Bauernkomoedie.  Die ganze Schweiz bereiste er als
Photograph.  Mit dem Pappkarton.  In die entlegensten Doerfer kam er.
Und immer zu Fuss.  Auch aus dem Tessin war er zu Fuss gekommen.  Wind,
Wetter, Eis und Schnee vermochten ihm wenig anzuhaben.  Es war sein
Beruf, zu wandern.  Die Geschaefte brachten es mit sich.

Was wusste Herr Graumann fuer treffliche Schnurren zu erzaehlen!  Manch
ernsthaftes Abenteuer und Rencontre mit der Polizei.  Unter
Plattenreissern war er der yokerste.

"Herr Graumann!" rief Raffaela taktlos, "Wie riechen Sie schoen nach
den Kraeutern!" und schoepfte mit der Hand von Herrn Graumanns Luft.
"Ist wohl Farnkraut?"

Und Lydia: "Sagen Sie, Graumann, tragen die Wanzen auch Fahnenstangen,
wenn sie Versammlung haben?"

Und Fred: "Sie, Graumann, wie macht man das: "Graumannol"?"

Denn Herr Graumann hatte in knappen Zeiten ein Mittel erfunden gegen
Insektenstich.

"Man nehme", sprach er, "Urin und Brombeersaeure, fuege dazu ein
Fuenftel Salzwasser, das durch die Kiemen von Klippfisch ging.
Schuettle das Ganze."

Reissend waren sie abgegangen, die dreissig Flaschen von je einem
halben Liter a zwei Franken fuenfzig, die er an einem sonnigen Mittag
in Mussestunden verfertigt hatte am Ufer des Lago Maggiore, und die
den Vergleich aushielten mit jedem Salmiakpraeparat.

Herr Graumann nahm eine Prise, reichlich mit Glas untermischt, damit
es die Schleimhaeute redlich beize, und Raffaela und Lydia drangen ihn,
sie zu photographieren zusammen mit Lottely.

Das war nun nicht leicht, weil Lotte sich fuerchtete vor dem
zerfederten Eulengesicht des Herrn Graumann.  Aber es ging.  Ein
halbes Dutzend Visit.  Ein halbes Dutzend Kabinett.

Und Herr Graumann griff nach Stativ und Kasten und sagte:

"Bitte, den Kopf etwas schief!  Bitte die Hand etwas hoeher!  Bitte
etwas freundlicher, sonst kann ich's nicht machen."

Und schrieb die Bestellung in sein Notizbuch und nahm eine laecherlich
kleine Anzahlung.  Dann musste er weiter.

"Kinder!" rief Raffaela, "das wird ein Vergnuegen!  Der Mama schicke
ich eins!  Eins meinem Maenne ins Feld!  Eins dem Farolyi!"

Doch als Herr Graumann gegangen war, kehrte die alte Langeweile
wieder.

Herr Engel, um eine Diversion zu haben, feierte den Namenstag seiner
Tante, indem er in fremden Lokalen fuer eigene Rechnung ausbrach und
sich entfesselte.  Herr Schnepfe unterhielt sich mit seiner Frau ueber
Tunis, allwo Frau Schnepfe Koechin gewesen war.

Schnepfe konnte das gar nicht fuer wahr annehmen.  Hotelkoechinnen in
Tunis?  Nach seiner, Herrn Schnepfes unmassgeblicher Ansicht, waren
Hotels nicht angebracht in einer Himmelsregion, wo haarige Bestien
meckernd ueber die Wueste strichen; wo Totengerippe und Schaedel die
Wege markierten.  Frauenzimmer hatten dort nichts zu suchen.

Und da man allgemach nicht mehr ausgehen konnte--die Kaelte riss einem
die Ohren vom Kopfe--, so suchte sich jeder zuhaus nach Neigung und
Temperament die Zeit zu vertreiben.

Bobby unternahm umfassende Korrespondenzen zwecks Wiederherstellung
vernachlaessigter finanzieller Beziehungen.  Seine Mussestunden widmete
er der Pflege der kleinen Lotte, schneuzte sie, traenkte sie, legte
sie trocken.

Engel gab Herrn Meyer sachdienliche Ticks fuer ein Apachenstueck, das
Meyer zu Ehren Flamettis entwarf, und versenkte sich in das Studium
medizinischer Schriften aus des Herrn Meyer Handbibliothek.  Auch
schrieb er die Saetze druckfertig ab, die sich aus dieses Meyer
strotzender Feder woelbten.

Jenny und Rosa, ein Stockwerk tiefer, schneiderten orangefarbene
Matrosenkostueme fuer ein neues Ensemble, die "Commis voyageusen".

Herr Leporello, Parterre, hatte vertrackte politische Disputationen
mit einem vierzigjaehrigen zelotischen Schriftsetzer, der
selbstverfasste revolutionaere Verse voller aesthetischen Klangs jeden
Nachmittag, eh' er zur Arbeit ging, eine Viertelstunde lang,
zielbewusst rezitierte.

Weniger friedlich beschaeftigten sich die Damen Raffaela und Lydia.

Solange noch Aussicht war auf Einladungen und Unterhaltung, auf
Kavaliere und Konditorei, ging es an.  Solange waren sie guter Laune
und UEppig.

Da ihnen Haushalt und Belletristik nicht lagen, gaben sie selbdritt
der kleinen Lotte franzoesischen Unterricht.

"Lottely, sag': "Bon jour!" kreischte Raffaela.

"Lottely, sag' "Rabenmutter"!" aergerte sich Lydia und gab Raffaela
einen Stoss.

"Lottely, sag' "Voulez-vous coucher avec moi?"!" stichelte Raffaela
und schoss den Vogel ab.

"Gib das Kind her!  Halt' doch deinen Mund!", entruestete sich Lydia.
"Ich wuerde mich schaemen!  Was die dem Kind beibringt, diesem
unschuldigen Seelchen!  Gib das Kind her, du Fetzen!"

Und sie zerrten das schreiende Lottely hin und her, dass Lottely
selbst nicht mehr wusste, wer da die Mutter war.

Am Abend indes bei der Vorstellung waren Mutter und Tante laengst
wieder versoehnt.

uebermuetig und ausgelassen stocherten sie, wenn Bobby seinen Bogen
schlug, mit den Angelruten der "Nixen" durch die Kulissenwand nach
Bobbys Baeuchlein und knaebischer Druse.

In der Garderobe kneipten sie mit den Lockenscheren die sanftmuetige
Rosa, dass diese, halb ausgezogen und mit beiden Haenden den wertvollen
Busen schuetzend, laut kreischend, bis auf die Buehne rannte.

Als aber die Kavaliere ausblieben und sich auch sonst nichts regte,
wandte sich auch bei ihnen das Temperament mehr nach innen.

Das bisschen Vorstellung, die paar Taenze, der Schnack, das alles
resorbierte sie nicht.  Der Zirkus beschaeftigt mehr, fordert mehr
Kraftaufwand, bietet indes auch mehr Sensation und Belustigung.

Sie vermissten die noetige Reibung, den Zug, den Elan.  Die
Verpflanzung bekam ihnen nicht.  Die Stille reizte sie auf.

Als man am Mittagstisch sass, kamen zwei Briefe an: einer fuer Lydia,
einer fuer Raffaela.

"Ein Brief von meiner Mama!" rief Lydia, riss das halbe Tischtuch mit,
als sie aufsprang, und las gierig, mit langem Gesicht.

"Ein Brief von meinem geliebten Maenne!" schrie Raffaela und tanzte,
den Brief in der Luft mit Kuessen bedeckend, auf den Filzpantoffeln.

Leporello, neugierig, brachte seinen Kaumechanismus ins Stocken.

"Was schreibt se denn?" fragte er und schnitt auf dem Holztisch sein
Brot.

"Ach, unsre liebe Mama!  Das ist eine gute Mutter!", schmachtete
Lydia.  "Meine lieben Kinder!  Seid ja recht artig und zankt euch
nicht!"..."

"Ach, mach' nicht so'n Getoese!" rief Raffaela.  "Du mit deinem
Geschmachte!  Als wenn es nur deine Mutter waere!  Meine Mutter ist's
ebensogut!"

"An mich ist der Brief adressiert!"

"Weil du bestaendig den Hader bringst!"

"Ich?" kreischte Lydia, durchschaut.  "Unverschaemte Person!"

Und schon lagen sie sich in den Haaren.

Die Briefe von Mutter und Gatte vermischten sich unter dem Tisch.
Lottely, die soeben noch munter mit ihrem Zinnloeffel den Tisch
bearbeitet hatte, liess ab von dieser Beschaeftigung und suchte mit
einem resolut angesetzten, heulenden "Baeh!" die Aufmerksamkeit ihrer
Mutter von der sympathischen Lydia abzulenken.

Flametti schimpfte und Lepo zog unter dem Tisch sein Sprungbein an,
um einzugreifen, falls der Streit peinlichere Dimensionen annehmen
sollte.

Jenny allein beschwichtigte:

"Kinder, na setzt euch!  Das Fleisch wird ja kalt!"

Es wurde schlimmer von Tag zu Tag.  Die wahre, die Zirkusnatur kam
zum Vorschein.

Welch ein Schreck fuer das ganze Ensemble und auch fuer Herrn Schnepfe,
als eines Tags in der Vorstellung die Eisenstuetze des Drahtseils, die
am Parkett des Herrn Schnepfe festgeschraubt war, ganz unvermittelt
herausbrach, samt einem halben Quadratmeter Parkett!

Raffaela tanzte gerade den Matchiche.  In fliederfarbenem
Satinroeckchen, den einen Fuss vorschiebend ueber den "Telegraphendraht",
wie Flametti zu sagen pflegte, den andern Fuss nach rueckwaerts hoch in
die Luft geschlagen, den Japanschirm in gezierter Hand, hielt sie
bedacht die Balance, so heftig schaukelnd und mit dem Japanschirm
schlagend, dass die Petroleumhaengelampen des Herrn Schnepfe in
blutiger Majestaet sich verfinsterten.

Schon hatte sie die Mitte des Seils erreicht: da krachte der Boden.
Der Eisentraeger neigte sich und das ganze Spektakel, Raffaela im
Fliederkostuem, der Japanschirm, das vorgeschobene Bein und das
hochgeschlagene Bein, fielen auf dem geknickten Telegraphendraht
ineinander.

"Ach Gott, meine Schwester!" schrie Lydia, als stuerzte ein Neubau
zusammen, "helft ihr doch!  Zieht sie doch heraus!  Ach, ihr lieben
Leute, helft ihr doch!"

Es war jedoch nicht viel passiert.  Das Seil war nur ein Meter
achtzig hoch gespannt.  Raffaela lag wohl am Boden, der Schirm
daneben.  Aber sie schien sich nur auszuruhen.  Abgestuerzt war sie
aus luftiger Hoehe und dem Publikum bot sich Gelegenheit, ihre
Schenkel zu besehen, wie man eine Schwalbe besieht, die sich an
schwindelnder Kirchturmspitze den Kopf einstiess und nun ploetzlich,
den Blicken der Gaffer preisgegeben, ganz nahe am Boden liegt.

Aus dem Schreck kam man nicht mehr heraus.  Immer fiel seit diesem
Begebnis Raffaela irgendwo herunter.

Von der Buehne fiel sie herunter und haette sich fast das Bein
gebrochen.

Von der Treppe fiel sie herunter; polternd kam sie angerutscht.  Und
man musste den Arzt holen.

Vom Draht, der jetzt der Laenge nach durch das Lokal gespannt war,
fiel sie ein zweites Mal herunter, mitten auf einen mit Gaesten
besetzten Tisch, wo sie, zwischen Bierglaesern, verdutzt und verschaemt
einen Augenblick laechelnd stehen blieb, eine bierschaumgeborene Venus.

Boesartig aber gebaerdete sich Lydia.

Sie schimpfte aufs Essen, auf ihr kaltes Zimmer, auf die Maenner, die
samt und sonders Sklavenhalter und Ausbeuter, Tagediebe und
Unterdruecker seien, die kein Geld herausrueckten.

Sie lieh Jennys Petroleumofen aus und gab ihn, ausgebrannt, ruiniert
und durchloechert zurueck.

Hin war der Respekt vor Flametti und seinen "Indianern".

Wenn sie Flametti sorgfaeltig sich schminken sah in der Garderobe,
schminkte sie selbst sich in niedriger Farcerie ostentativ einen
Koerperteil, von dessen Ausbeutung fuer Theaterzwecke selbst die Wilden
der Suedsee sich nichts haetten traeumen lassen.

"Wart' nur!  Ich werd' es der Mama schon schreiben!" rief Raffaela
verletzt und entruestet.

Aber dann brach die empfindsam Lydia in heftige Traenen aus:

"Nicht einmal Spass darf man machen!  Was hat man denn noch vom Leben?
Aufhaengen moechte man sich!"

Und als eines Tages sich Leporello die Freiheit nahm, mit Flametti
zusammen einen Rennstall zu besichtigen, brach zwischen Lydia und
Lepo ein solch abgruendiger Hass aus, dass sich Herr Schnepfe genoetigt
sah, noch spaet in der Nacht mit seinem praemierten Wolfshunde
einzuschreiten.

"Judenverkaeufer!  Bandit!  Unterdruecker!  Schmierfink!" schrie Lydia,
von Raffaela gezaust und von Lepo zerdroschen, dass es weithin den
Gang und das Haus durchgellte.

Sogar Jenny, die sich in Wahrheit aufopfernd benahm--sie lieh ihren
Proteges das halbe Boudoir aus, Brennschere, Seife, Nachttopf,
Benzin--, wurde in Mitleidenschaft gezogen.

"Du, Jenny", sondierte Raffaela, als sie an Jennys Namenstag
traulichen Streuselkuchen zum Kaffee bekam, "Wie ist das denn mit der
Traute geworden?  Schreibt er ihr noch?  Der schreibt ihr doch sicher
noch!  Meinst du nicht auch?"

"Nein, nein", meinte Jenny bedeutungsvoll, "der schreibt ihr nicht
mehr.  Dem ist die Lust vergangen.  Das hat sich ausgeschrieben."

Und einige Tage spaeter: "Du, Jenny, der hat was mit der Soubrette.
Der Lepo auch.  Gib mal acht, wenn sie singt!  Ist dir denn das noch
nicht aufgefallen?"

"Geh'", sagte Jenny, "du traeumst!"  Aber sie nahm sich vor, auf der
Hut zu sein.

Und Raffaela in ihrer Strohwitwenschaft, leistete sich's, mit
Flametti anzubaendeln.

Sie hielt ihn nach alledem, was Jenny ihr anvertraut hatte, fuer einen
Naivling.

Schon duzten sie sich, trotz Flamettis erklaerter Antipathie, als
eines Tags Jenny dahinterkam in der Garderobe.

"Was ist denn nun das?" schrie sie, hochrot und abgetrieben von
dieser ewigen Hetzjagd hinter dem Gatten her, "mit einer
verheirateten Frau faengst du auch noch an?  Hast du noch nicht genug
mit dem einen Prozess?  Willst du uns ganz ruinieren?"

"Und du, Raffaela, schaemst du dich nicht?"

"Prozess?  Prozess?" staunten Lydia und die Soubrette zugleich.

Herr Meyer aber verfinsterte sich noch tiefer.

Waehrend Herr Engel, sein Sekretaer, Fortschritte machte in der
druckfertigen Abschrift des langsam anschwellenden Apachenstuecks,
goennte Herr Meyer seiner Inspiration nicht Ruhe noch Rast.

Tag und Nacht sass Herr Meyer, durchstreichend, was er geschrieben,
neu ordnend, was sich nicht fuegen wollte.  Ja, es konnte passieren,
dass die Inspiration ihn in Momenten heimsuchte, die in der rastlosen
Hingabe an Fraeulein Laura gipfelten; dass es ihn aus dem Schlaf
auftrieb inmitten der Nacht.  Dann schnellte er aus dem Bett mit
gestraeubten Haaren, und nicht liess er locker, bis dass der Gedanke
gefesselt war.

"Laura", sagte Flametti, als eines Tags Herr Meyer wieder mit voellig
gelaehmten Augenlidern bei Tisch erschien, "sagen sie doch dem Meyer,
er soll sich nicht gar so quaelen mit seinem Ensemble.  Wissen Sie:
"Die Apachen"--offen gestanden--gefaellt mir nicht recht.  Verstehen
Sie wohl: gefaellt mir schon.  Aber es ist zu direkt.  Das Publikum
stoesst sich dran.  Man muss Ruecksicht nehmen.  Ausserdem wird es
naechstens bei uns entscheidende Veraenderungen geben."

Fraeulein Laura machte grosse Augen.

Sie hatte mit Engel bereits den "Apachentanz" einstudiert, der
zwischen Messergefunkel und einem entrissenen Portemonnaie viel ruede
Koerpergymnastik und mancherlei Aneinanderpressen der Hueftbecken mit
sich brachte.

"Veraenderungen?"

"Ja, Veraenderungen.  Im Vertrauen gesagt: Mit den Zirkusleuten--das
geht so nicht mehr.  Leporello--allen Respekt.  Aber die
Weiber--unmoeglich.  Meine Frau hat sie engagiert.  Wir brauchten
Ersatz fuer die Haeslis.  Gut.  Aber jetzt ist es so weit, dass sie
selbst schon verrueckt wird."

Und als Fraeulein Laura erschrocken und sehr besorgt nach Worten
suchte:

"Der ganze Kram ist mir ueber.  Es gibt keine Achtung mehr, keinen
Respekt in der Welt.  Keine...."

"Grandezza", wollte er sagen.  Er suchte das Wort, fand es nicht und
ersetzte es durch eine Geste.

"Nur Gemeinheit.  Auch meine Frau: sie meint es ja gut.  Aber vom
Hoeheren versteht sie halt nichts.  Die Weiber haben das an sich: sie
sind gemein.  Niedertraechtig alle.  Das ist es.  Sie sind aus Prinzip
gegen das... das..."

Wieder blieb ihm das Wort aus.

"Sie sind aus Prinzip dagegen.  Leer sind sie und dumm wie der Teufel.
Alles ziehen sie in den Dreck.--Sie hat mir den Zirkus ins Haus
gebracht.  Wer weiss, warum.  Vielleicht nur, weil sie's allein nicht
schaffen konnte.  Man kommt auf den Hund."

Laura versuchte zu laecheln.

"Ach was!  Depressionen!" rief sie und schwenkte den Lockenkopf.
"Geht vorueber.  Sowie der Besuch sich hebt.  Sowie der Erfolg
einsetzt.  Muessen es denn gerade die "Indianer" sein?  Es gibt doch
andere Nummern!"

Aber Flametti schuettelte den Kopf.

"Unverstand von der Jenny.  Ah, diese ganze schaebige Wirklichkeit!
--Schad', dass der Tuerke hoch ging.  Es war eine Beruhigung, so einen
Mann in der Welt zu wissen; solch eine Quantitaet von Opium, Kokain
und Haschisch."

Laura laechelte, guetig, bewundernd.

"Eine Freundin von mir, Russin, hat Kokain.  Ich werde ihr schreiben..
."

Und eine zarte Sympathie entstand zwischen beiden, Anlass zu manchem
Vertrauen.

Eines Tags aber sah man Flametti ganz besonders niedergeschlagen.

Eine Vorladung war gekommen, vom Bezirksanwalt.  "Missbrauch und
Misshandlung von Dienstpersonal, Verfuehrung Minderjaehriger".  Traute
und Guessy hatten Anzeige erstattet.

"Was hast du gesagt?" bestuermte Jenny den Gatten, als er vom
Untersuchungsrichter zurueckkam.

"Was hab' ich gesagt?" brummte Flametti, "das kannst du dir denken.
Es kommt zum Prozess."




VI




Herr Leporello hiess mit Vornamen Emil.

Er war schlank, lang, geschmeidig.  Zwei maechtige Eckzaehne, blitzende
Augen, ein heiserer Bass geben einen Begriff seiner Persoenlichkeit.
Besonderes Merkmal: steifer, schleifender Gang der Zirkusleute, die
sich bei einer verwegenen Piece einen Bruch geholt haben.  Auch seine
Weste war eine Weste, wie man sie nur beim Zirkus traegt: goldfarbig,
Tapetenmuster mit allerhand Schnoerkeln und Tressen.

Dieser Leporello Emil, Artist, geboren 17. Maerz 1883, bekam seine
Kriegsbeorderung just an dem Tage, da seine Tante Geburtstag hatte.

"Emil!" wehklagte Lydia, "ach, Emil!  Die Beorderung!"

Ihr Schmerz kannte keine Grenzen.  Und obzwar dieser Schmerz
keineswegs affektiert war, stand er doch in einem so auffallenden
Gegensatz zu Lydias frueherem Benehmen, ihrem Hass, ihrer Verachtung,
wovon man in Basel gelegentlich der naechtlichen Szene mit Herrn
Schnepfes praemiertem Wolfshund ein Beispiel gesehen hat, dass es Lydia
selbst zu Bewusstsein kam.

"Ach, ich weiss gar nicht", seufzte sie und die Haende fielen ihr in
den Schoss, "ich moechte gar nichts mehr hoeren und sehen, seit ich weiss,
dass mein Emil in den Krieg muss.  Ach Emil, wie wird das enden!"

Aber Emil war guten Mutes.

"Ho ho!" lachte er gedrueckt, ohne die Eckzaehne zu zeigen, "lass man
jehen!  Ick bin froh drum.  Det Vaterland ruft.  Da jibts keene
Zicken."

Und dann nahm er sein Handkoefferchen eines Tags und hatte den Paletot
an und den Regenschirm in der Hand und verabschiedete sich.

Lydias Augen hingen an ihm wie leere Sonnenblumen im Herbst, auf die
es geregnet hat.

"Ach, ihr lieben Leute!  Mein guter, lieber Emil! jetzt geht er dahin
und wer weiss, ob er wiederkommt."

Und sie streckte sich auf den Zehenspitzen, umarmte und kuesste ihn,
und stellte immer wieder ihr eigenes Handtaeschchen dabei auf den
Boden; denn sie begleitete ihn bis zur Grenze.

Aber Emil war guten Mutes und sagte:

"Herrjott nochmal!  Man meent ja, es jeht in die Ewigkeit!"

Er hoffte, draussen schon Kameraden zu finden.  Es gab dort gewiss
lustige Brueder genug.  Tarock spielen wuerde man sicher auch dort.
Als Froschmensch wird es ihm leichter fallen, sich in der
Kriegsgymnastik zurechtzufinden.  Und es gab Bilder in den
"Illustrierten", aus denen hervorging, dass auch da draussen nicht
immer nur die Granaten platzten.

Und so reiste er ab.

Man spielte jetzt wieder im "Krokodil".  Basel war doch nicht das
Richtige.  Man war zur Fuchsweide zurueckgekehrt.  Warum auch nicht?
Die Polizeibusse war bezahlt.  In der Fuchsweide war man zu Hause.
Und wo man zu Hause ist, da soll man sich naehren.

Freilich hatte sich hier in der Zwischenzeit vieles geaendert.  Es war
nicht die alte Fuchsweide mehr.  Ein neues Polizeiregiment war
aufgekommen.  Ein andrer Inspektor.  Es wehte ein schaerferer Wind.

Die Annehmlichkeiten des "Krokodilen" waren die alten.  Das Klavier
vorzueglich.  Die Heizung brillant.  Biermarken im ueberfluss.

Aber die Polizei hatte heftige Luecken gerissen ins Publikum.  Hin war
der mondaene Glanz.  Hin war die Freude.  Verschwunden die Habitues.
Verschwunden der "Totenkopf" und seine Schwester.  Verschwunden
Fraeulein Amalie.  Verschwunden Herr Pips.  Verschwunden der Herr
Krematoriumfritze, der all sein Geld verjuckt und mit der Dame in
Feldgrau ein von der Polizei nicht gern gesehenes Verhaeltnis auf
Gegenseitigkeit unterhalten hatte.

Dagegen gab es nun in der Fuchsweide ein "Organ": "Die Zuendschnur.
Organ gegen die UEbergriffe der Polizei und des Kapitalismus",
redigiert von Herrn Dr. Asfalg, einem ehemaligen Freund und
Studiengenossen des derzeitigen Polizeihauptmanns.

Herr Dr. Asfalg, ein Schwaermer und Utopist, liess sich die Interessen
der Fuchsweidenbewohner sehr angelegen sein.

Als der neue Polizeihauptmann, Herr Adalbert Schumm, eines Tages
hoechst persoenlich im "Krokodil" erschien, um nach dem Rechten zu
sehen, kam es zu ganz privaten Auseinandersetzungen und Ohrfeigen
zwischen ihm und seinem ehemaligen Keilfuchs, und die Szene endete so,
dass Herr Polizeihauptmann Schumm, der incognito da war, den
Schauplatz mit Schimpf und Schande verlassen musste, weil ihn anders
das schwere Geschuetz des Dr. Asfalg, eine Gruppe Schlachthausgehilfen,
in Grund und Boden geschlagen haette.

Und wenn auch Herr Dr. Asfalg den Kampf in der Folge mehr ins ideelle
Gebiet hinueberspielte, so waren doch solche erregte Laeufte den Musen
nicht guenstig.

Herr Polizeihauptmann Schumm dekretierte:

"In allen Konzert--und Vergnuegungslokalen der Fuchsweide untersage
ich hiermit ab 1. Dezember die Schaustellung wilder Tiere,
dressierter Loewen, Baeren, Affen; Baerenringkampf, singende Schakale,
sogenannte Meerweibchen etc. Dergleichen untersage ich die Verwendung
von Schlagzeug, grosse Trommel, Pauke, Tschinelle, Schrummbass bis auf
weiteres.  Wer diesem Verbot zuwiderhandelt, wird mit Polizeibusse
bestraft bis zu dreihundert Franken."

Und Herr Dr. Asfalg erwiderte in der "Zuendschnur":

"Wir kennen die wilden Tiere, Tiger, Fuechse und Affen der Polizei.
Es bedarf keiner Hinweise.  Wir werden uns bemuehen, sie um die Ecke
zu bringen.

Wir kennen auch den Schrummbass der Polizei.  Es ist ein Instrument,
das rasselt, wenn man es auf den Boden stoesst.  Wir werden dahin
wirken, dass auch dies Instrument verschwindet.

Wir stellen uns auf den Boden der nacktesten Wirklichkeit.  Wir
werden in Unterhosen die Nationalhymne singen.  Wir werden in
Schnurrbartbinden unsre Ensembles auffuehren, statt uns Masken zu
schminken.  Wir werden uns Baeuche stopfen und Scheitel ziehen wie sie
Herr Adalbert Schumm zur Schau traegt, und werden auf diese Weise
hottentottischer wirken als, nach dem Urteil der Polizei, alle wilden
Tiere und Pauken zusammengenommen."  ("Zuendschnur", Nummer 3, vom 18.
Dezember).

Und ein andermal, (Nummer 4, Seite 3): "Man lasse dem Volk seine
harmlosen Freuden.  Wie sagt doch der Dichter: "Freude, schoener
Goetterfunke, Tochter aus Elysium!""

"Jene aber, Verraeter an der Notdurft der Menschheit gehen darauf aus,
dem Leben seinen holden Schimmer, seinen Flaum zu nehmen. gez.  Dr. A."

Und als eine neue Razzia stattfand, konnte man in der "Zuendschnur",
Nummer 6, Jahrgang I, die Saetze lesen:

"Freunde!  Mitbuerger!  Genossen!

Hoert!  Euer Bestes, euer Gemuet ist verdaechtig.  Vor Gericht ist alles
Gemuet verdaechtig.  Gemuet kennzeichnet unseren Henkern Menschen, die
auf suspekten Wegen gelitten haben und zermuerbt sind.  Gemuet ist fuer
sie Opposition und Verschwoerung.  Gemuet ist das Merkmal von Menschen,
die renitent sind, waren oder sein werden.  Gemuet ist Eigenduenkel und
eine Gefahr fuer sie.  Leute von Gemuet gehoeren in Untersuchungshaft.
Man recherchiert mit Recht und Erfolg nach kriminellen Akten von
ihnen.  Legt euer Gemuet ab!"

Bei solchen Erguessen war es erklaerlich, dass das Geschaeft litt, dass
sich die Habitues verflogen.

Gerade der letztere Artikel wurde deshalb von direktorialer Seite
sehr angefeindet.  Sein ironischer Ton war leicht misszuverstehen.

"Legt euer Gemuet ab!", das konnte auch heissen: Meidet die
Vorstellungen!  Gebt keine Gelegenheit, euch zu fassen!

Das musste dem Publikum Angst einjagen, es abhalten, zu kommen.

Der Dr. Asfalg in seinem Fanatismus ging entschieden zu weit, begann
der Sache zu schaden.  Und erreichen, der Polizei gegenueber, konnte
er doch nichts.  Sie hatte die Macht.  Sie hatte vom Staat die
Befugnis, zu "saeubern".  Und wenn man Sauberkeit, Ordnung und
Rechtlichkeit anerkannte, dann musste man auch die Polizei anerkennen.

Nur den vereinten rhetorischen Anstrengungen der Direktionen gelang
es, den Besuch ein wenig zu heben.

Neben herausgebuegelten Bauernweibern, die in der Stadt ihre Einkaeufe
besorgten, sass ein franzoesischer Invalide, dem beim Aufstehen die
Kruecken fielen.  Neben dem Seifensieder, den die Reklameaufsaetze der
"Zuendschnur" angelockt hatten, sass eine brotlose Koechin, voller
Entschluss, unsittlich zu werden und sich im Variete den
entscheidenden Stoss zu holen.

Dabei reklamierte Herr Schnepfe von Basel aus zwei turmhohe
Rechnungen ueber gehabte Extraschnitzel, Haehnchen, Schnecken der Damen
Raffaela und Lydia, die unter Nichtbegleichung der Zeche Knall und
Fall abgereist waren.

Man trat im "Krokodil" jetzt auf in Jennys neuen Orangekostuemen.

Es war eine Sensation.

Jenny in diesem Matrosenkostuem sah aus wie Suppenkaspar auf Reisen.
Rosas gemaessigte Hammelbeine daneben standen mit durchgedrueckten Waden
wie gedrechselt aus einem Stueck, ohne Gelenke und Knoechel.  Die
Spatzenbeine der Soubrette gaben der Linie der drei Chanteusen einen
wenigstens in der Perspektive harmonischen Abschluss.

Interessanter wurde das Bild, wenn die drei Damen sich dann vom
Profil her boten.

Mit einem gerissenen Haken schwenkte Herr Meyer auf dem Klavier:


"Da geh'n die Maedchen hin,
Da sitzt der Juengling drin,
Da ist's, wohin sich alles zieht."


Das rechte Bein der Damen hob sich dreifach.  Die hinterste Hosennaht
der Matrosenkostueme, prall ausgefuellt mit Unterwaesche, schwankte,
zuckte, zackte.

Losmarchierten die drei, mit zum Publikum geneigten Koepfen und
gewinnender Eleganz.

Aber es war kein Erfolg.  Und das hatte weniger aesthetische als
moralische Gruende.

Es gelang den Damen Raffaela und Lydia nach Leporellos Einberufung
nicht laenger, ihre Renommee aufrechtzuerhalten.  Die Hochachtung
schwand.  Der Respekt der Apachenpartei erfuhr eine Ernuechterung.
Man kam dahinter, dass die Vornehmheit der Zirkusartisten nur Getue
gewesen war.

Es stellten sich allerhand ehrenruehrige Fakta heraus.  In frueheren
Zirkusengangements sollen sie schuerzenvoll das Kleingeld
weggeschleppt haben.  Noch jetzt fand man unten am See, wo die
Zirkusse standen, bei eifrigem Suchen und zufaelligen Gaengen
Kupfer--und Silbermuenzen, die beim Wegschleppen der Gelder zu Boden
gefallen waren.

Es stellte sich auch heraus, dass Lydia und Raffaela keineswegs
Artisten von Kindesbeinen auf waren, Artisten, die gewissermassen
schon an der Mutterbrust in Spagat ausbrachen.  Im Gegenteil: Frau
Scheideisen war Hebamme gewesen, eh' sie zum Zirkus ging und sich
Donna Maria Josefa nannte.

Raffaela und Lydia legten auch keineswegs Wert darauf, muehevoll
Renommee und Distanz zu wahren.

Raffaela hatte die Haende voll Arbeit mit ihrem Kinde.  Lydia ging auf
in der Sehnsucht nach dem entschwundenen Gatten.

"Ach, mein Emil! ach, mein Emil!" jammerte sie und die Traenen standen
ihr in den Augen.

Die Sehnsucht verstoerte ihr kleines Gehirn.  Die Augen flossen ihr
aus.

"Ach, Emil! ach, Emil! wer haette das denken koennen!"

Hinauf lief sie in ihr Zimmer und schleppte die Photographiestaender
herunter, waehrend der Vorstellung, um sie den Gaesten zu zeigen.

"So hat er ausgesehen.  Das ist er.  Ach, mein guter Emil!  Sie haben
ihn sicher schon totgeschossen!"

Und wenn sie dann die Photographien ansah--da stand Emil Leporello,
freundlich laechelnd mit Augen eines Dompteurs, den Arm in die Seite
gestuetzt, die Beine uebereinander geschlagen--und sich
vergegenwaertigte, wie er zerhackt und gevierteilt auf einer Rasenbank
in Sibirien den Raben zum Frass ueberlassen dalag und nach ihr rief:
"Lydia, hierher, zu mir!" dann brach ihr das Herz.  Herunter hing ihr
der Unterkiefer, herunter hingen ihr die Augenlider, die Arme.  Ein
kleiner Tropfen bildete sich an der spitzen Nase.  Ausbrach sie in
lautes Heulen und war untroestlich.

Umsonst versicherte man ihr, er sei gewiss noch in der Kaserne, und
wer weiss, ob er jemals, wenn er doch nur seine Eckzaehne habe und
nicht gut beissen koenne, hinauskomme in den Schuetzengraben.

Kein vernuenftiges Wort verfing.  Kein Scherzwort genuegte ihr.  Sie
hatte genug von der Welt.  Dem Hauptmann wollte sie schreiben,
hinreisen zu ihm, sich niederwerfen vor ihm, sich ihm anbieten zu
jeder Schmach, wenn er ihr nur ihren Emil wiedergebe.  Eine
Deklassierung der Zirkusartisten fand statt, eine Nivellierung
innerhalb des Ensembles.

Ja die Apachenpartei, die unter empfindsamen Regungen weniger litt,
gewann langsam wieder die Oberhand.

Monsieur Henry, der Ausbrecherkoenig, beherrschte jetzt voellig die
Rolle der Zeugin Emilie Schmidt.  Und Herr Piener, der
Schlangenmensch, unter dem ueberragenden Druck der Begabung Leporellos
nicht laenger leidend, arbeitete sich unter taeglichen Trainagen und
Fraeulein Lauras geneigter Assistenz langsam wieder in den Vordergrund.

Einen wirklichen Knacks aber erlitt die moralische Situation des
Ensembles, als man dahinterkam, Flametti habe einen Prozess, und als
man erfuhr, um was fuer einen Prozess es sich handelte.

"Kinder!" rief Raffaela, und ein Licht ging ihr auf, "habt ihr gehoert,
was der Alte fuer einen Prozess hat?  Verfuehrung Minderjaehriger, das
Schwein.  Soll man das glauben?  Schabernackelt hat er mit der Guessy
und mit der Traute!"

Sie setzte sich--es war im Zimmer des Pianisten und der
Soubrette--und liess die Hand auf die Tischkante fallen.

"Das ist nichts Neues", meinte Bobby, der fuer Laura Zigaretten
besorgt hatte und den fadenscheinigen Wollschal, der ihm von der
Schulter gerutscht war, ueber die Schulter zurueckwarf.  "Schon in Bern
hat er mit denen was gehabt, bevor sie noch zu uns kamen."

"Ja, Kinder, das ist ja die Hoehe!" rief Raffaela in ihrer
emphatischen Weise.  "Die stecken ihn ja ins Zuchthaus!  Was machen
wir nur?"

"O jeh!" winkte die Soubrette ab und verkniff zynisch das linke Auge.
Sie wusste noch ganz andere Dinge.  Aber sie wollte nicht reden.

Auch Lydia kam jetzt ins Zimmer.

"Hm, so was!" sagte sie und nickte sorgenschwer.  "Das ist doch ein
Skandal!  Der alte Esel!"

Man wohnte jetzt im "Krokodil".  Lydia, Raffaela und Lottely, der
Pianist und die Soubrette hatten je ein Zimmer im kleinen Hotel.  Zu
den Mahlzeiten ging man hinueber in Flamettis Wohnung.

Herr Meyer kam zurueck von der Bibliothek.  Er arbeitete noch immer an
seinem Apachenstueck.

"Vor allem eins", sagte er.  "Ruhig Blut.  Ich habe das lange kommen
sehen.  Schon in Basel.  Es ist mir nichts Neues.  Im schlimmsten
Fall machen wir selbst ein Ensemble.  Wir sind eins, zwei, drei, vier,
fuenf, sechs Leute, die alle etwas koennen.  Engel macht seine
Ausbrechernummer.  Bobby macht den Schlangenmenschen.  Sie beide
tanzen.  Ich spiele Klavier.  Es muesste doch mit dem Teufel zugehen,
wenn wir keinen Erfolg haetten.  Ausserdem habe ich ein Apachenstueck
geschrieben, glaenzend.  Das fuehren wir auf.  Aber: Diskretion!"

Damit waren alle einverstanden.  Leise sprach man, denn die Waende im
"Krokodil" waren duenn wie Papier.  Lattenverschlaege waren die Zimmer,
mit Tapeten bezogen.  Meterlange Risse klafften hinter den Betten.
Und wenn ein Bekannter Flamettis, etwa der Hausknecht, zufaellig
horchte, war man verkauft und verraten.

Nur Engel hatte Bedenken.  Ihm war die Karriere verleidet.

"Nein, nein", sagte er traurig und am Ende mit seiner Kraft, "ich
hab's satt.  Ich mache nicht mehr mit.  Mich muesst ihr streichen."

Und sei es nun, dass er an Flametti nicht zum Verraeter werden wollte,
oder die Luft zu brenzlich fand, oder noch litt unter den Nachwehen
der Proben zum "Friedhofsdieb": er lehnte ab, gab es auf,
"verzichtete auf seine Mitwirkung".

Meyer war ueberrascht.

"Das ist unmoeglich, Engel!  Das tun Sie uns nicht an.  Das geht nicht."

Aber Engel zuckte die Achseln:

"Ich hab' ja ein wenig Geld auf der Kasse.  Ich brauche nur zu
schreiben und fuenfhundert Franken sind da.  Ich kann mich beteiligen.
Aber nein, nein.  Ich hab' keine Lust mehr.  Ich nehme eine
Vertretung an.  Ich habe Beziehungen."

Und er zog eine Geschaeftskarte aus der Tasche.  Darauf stand:
"Original--Ideal--Perplexund Simplex-Muehlen Schrot--und Mahlmuehlen
fuer Zerkleinerungen jeder Art Plupper & Co.  Vertretung."

Und spuckte aus, die Zunge ueber den Zaehnen, und ging mit vermiestem,
voellig desillusioniertem Gesichtsausdruck, die Beine schlenkernd,
durchs Zimmer.

"Da ist nichts zu machen", bedauerte Meyer.

Er legte Engel die Hand auf die Schulter, sah ihm tief in die Augen
und sagte:

"Na schoen, Engel, dann nicht.  Aber bleiben Sie uns gut Freund."

"So weit es an mir liegt", versicherte der und reichte dem Meyer
zitternd vor Ergriffenheit die Hand, "ein Mann, ein Wort."

Flamettis Prozess war binnen kurzem stadtbekannt.  Und wie es zu gehen
pflegt, wenn eine solche Sache publik wird: man zog sich zurueck von
ihm, nahm Partei gegen ihn, fand ihn uebertrieben naiv und reichlich
ungeschickt.  Man verurteilte ihn.

Im "Intelligenzblatt" erschien ein Brandartikel, "Moderne
Sklavenhalterei", worin Punkt fuer Punkt Flamettis unhaltbare
Geschaefts--und Familienpraxis ans Licht gezerrt wurde.

"Ein Direktor, der zugestandenermassen nichts von Gesang versteht",
hiess es in jenem Artikel, dessen Verfasser keinen Anspruch erhob, als
Autor genannt zu werden, "ein Direktor, der zugegebenermassen nicht
das leiseste Tonunterscheidungsvermoegen besitzt, haelt sich eine
Anzahl Gesangseleven, denen er seine sauberen Kuenste beibringt;
Gesangseleven, die er zugleich als Dienstboten benutzt; die er zwingt,
ihm zu Willen zu sein, und denen er doch als Entgelt nur schlechte
Behandlung verabfolgt.

"Ein Morast sittlicher Verkommenheit enthuellt sich, wenn man die
Schlupfwinkel dieser modernen Sklavenhalterei, diese Brutstaetten des
Elends aufsucht.  In Kellern und Hinterhaeusern hausen die Kondottieri
der Lasterquartiere und Dirnenviertel.  Ein Absteigequartier dient
als Schauplatz wilder Gelage, als Treff--und Versammlungspunkt, wo
man die Beute verspielt.  Maedchenhaendler und Bauernfaenger, Roues der
hintersten Sorte geben sich hier ein Stelldichein.  Und der Direktor
preist seine Ware an.  Wahrlich, es ist an der Zeit, dass die Polizei
einschreitet und diese Schlupfwinkel saeubert."

So stand es geschrieben und wenn auch Flamettis Name nicht genannt
war, so wusste doch jeder, dass der Artikel auf ihn ging.

Beim grossen Artistenfest in der "Weissen Kuh" reichte man sich den
Artikel von Hand zu Hand, ein klebriges Heiligtum, mit
verstaendnissinnigem Laecheln und unterdruecktem Gezwinker.

Da war besonders Herr Koeppke, Baritonsolo und Offiziersdarsteller bei
Ferrero, der laut Partei nahm fuer die beiden Maedel und die Moralitaet.

"Schweinerei von dem Menschen", erklaerte Herr Koeppke mit der Resonanz
eines Gemeindesaengers, "Blamage fuer unseren ganzen Stand.  Die
Konzession werd' ich ihm entziehen lassen.  Seinen Ausschluss aus dem
Klub werde ich beantragen.  Das geht doch zu weit!"

Herr Koeppke war Schriftfuehrer der Artistenloge "Edelstein", deren
Logenbruder auch Flametti war.

"Haben Sie schon gelesen?" sagte Herr Koeppke und steckte Meyer das
"Intelligenzblatt" zu.  "Lesen Sie mal!"

Und Herr Meyer las, und Herr Koeppke begab sich unauffaellig an seinen
Platz zurueck.

Eine Schlaegerei fand statt zwischen Flametti und Herrn Koeppke in der
"Rabenschmiede", einige Tage spaeter, dass zwei Tische und drei Stuehle
in Truemmer gingen, sowie zwei praeparierte Hasenkoepfe mit Glasaugen,
die der Beizer der "Rabenschmiede" aus seinem Privatbesitz zur
Ausschmueckung des Lokals herangezogen hatte.

Das Renommee Flamettis ging floeten.  Langsam, aber sicher.

Noch hatte er viele Freunde, und seine treueste Helferin war Mutter
Dudlinger, die ihm, stets laechelnd, im Hintergrund heimlich die
Stange hielt.

Noch hatte Flametti das Kapital hinter sich.

Noch konnte er auftrumpfen, sich sehen lassen, wenn das Geschaeft auch
taeglich schlechter ging.

Als aber in der Silvesternacht die Polizei vier Mann hoch in Mutter
Dudlingers Wohnung eindrang, wobei Herr Engel in knapper Not durch
das Lokusfenster ueber die Daecher entkam, da schloss Mutter Dudlinger
die offene Hand und versagte.

Lydia und Raffaela rebellierten jetzt ganz offen.

Geschaeft und Auftreten wurden ihnen taeglich mehr Nebensache.  In der
Garderobe sassen sie herum, wenn das Klingelzeichen laengst gegeben war.
Sie beeilten sich gar nicht sonderlich, sich zu schminken, noch
legten sie Wert darauf, puenktlich zur Vorstellung zu erscheinen.
Herr Meyer war gezwungen, von Tag zu Tag laengere Zwischenstuecke zu
spielen.  Andere Nummern mussten eingeschoben werden, weil Raffaela
mit ihrer Frisur nicht fertig war fuer den Drahtseilakt, weil Lydia
zum Cakeswalk erschien ohne das Zierstoeckchen und ohne Knoepfe am
Anzug, die ihr die Schwester in der Garderobe mutwillig abgetrennt
hatte.

Sie aasten ganz offensichtlich, Flametti zum Trotz.  Sie tanzten ihm
auf der Nase.

Wenn Flametti mit einem Donnerwetter dreinfuhr und sich beklagte,
nahmen sie wohl die Kassiermuschel und gingen sammeln.  Doch sie
vergassen dann ganze Reihen zu kassieren, tauschten Spaesse mit den
Gaesten und schienen auf alles andere eher bedacht als auf gute
Kassierung.

Sie hatten Interesse nur noch fuer die Mahlzeiten, die Flametti ihnen
zu bieten hatte.

Puenktlich um zehn Uhr frueh erschienen sie zum Kaffee.  Flametti und
Jenny schliefen dann noch.

Sie drangen in die Kueche, schoben die bloede Rosa beiseite und
durchstoeberten Kisten und Kasten nach Honig, Gelee und Butter.  Was
ihnen bei solcher Razzia in die Haende fiel, assen sie auf.

Die kleine Lottely hatten sie mitgebracht.  Die stopften sie voll
Brot, Kaffee und Gelee, dass der Mund des Kindes aussah wie ein
Kleistertopf.

Puenktlich um zwoelf Uhr stellten sie sich zum Mittagbrot ein; rasch,
unverschaemt und gefraessig.

Besonders Lydia uebertraf alle Begriffe von Gier.  Kaum erschien die
Platte mit Fleisch oder Gemuese, so hatte sie schon die Gabel oder den
Loeffel zur Hand, und wer sich nicht seinerseits sehr beeilte, ging
leer aus.

Sie assen systematisch, ueberzeugt, mit Absicht.  Sie assen, als gelte
es Vorrat zu essen ohne Ruecksicht auf diesen geschwollnen Patron, der
ihnen durch seinen ganzen Prozess, durch sein ganzes schuldbewusstes
Benehmen die UEberzeugung eingab, es komme nun nicht mehr drauf an,
Ruecksicht walten zu lassen.

Waehrend des Mittagessens aber machte Lottely einen Finger gegen
Flametti und drohte klug: "Du, du!" schlug mit dem Suppenloeffel auf
den Tisch, dass die Koerner der Reissuppe spritzten; schnellte sich in
unbewachten Momenten mit beiden schmutzigen Schuhchen auf dem
gebuersteten Plueschsofa, hopsend und kraehend; warf die grosse steinerne
Vase mit dem impraegnierten Binsenstrauss um, hinter der Tuer; heulte
und quaekte.

Mutter und Tante assen ruhig weiter, in wetteiferndem Tempo,
unbekuemmert, sachlich, eilig, wie Harpyen, deren Geschaeft es ist,
moeglichst viel Frass zu schlucken und zu verdauen.

Flametti versuchte die Luecken in seinem Ensemble auszufuellen und eine
Geigerin kam ins Haus, eines Tags, um Probe zu spielen.

Leider: sie war nicht geschaffen fuers rauhe Leben.  Von einer
gottergebenen Friedlichkeit war sie und Naivitaet.  Hatte bis dato ihr
Brot verdient durch Aufspielen von Kinderstuecken in den Kneipen und
Spelunken der Fuchsweide.

Erst war sie mit dem Zitherkasten gegangen, allabendlich.  Dann hatte
sie das Violinspielen gelernt.

Bleichsuechtig und hager, von einer ruehrenden Gottseligkeit war sie.
Sie saeen nicht, sie ernten nicht, und doch ernaehret sie der Herr.

Manch einer hatte sie mitgenommen aus Mitleid und ihr ein warmes
Nachtlager gegeben, wenn sie noch spaet nach der Polizeistunde auf der
Strasse irrte.

Engbruestig und schmal war sie von Gestalt, ein Lehrerinnentyp.

Einen Kneifer trug sie und strich mit dem Fiedelbogen so ausdruckslos
freundlich und doch akkurat und energisch ihr Instrument, dass man ihr
wirklich nicht boese sein konnte.

"Soll ich mal was spielen?" fragte sie harmlos.

"Ja, fiedel mal los!" sagte Raffaela.

Aber die Geigen-Marie genierte sich.

"Draussen in der Kueche", sagte sie forsch.

Und sie ging hinaus in die Kueche, oeffnete den Schalter, damit man
auch drinnen etwas hoeren koenne, und dann spielte sie los.  "Stille
Nacht, heilige Nacht", oder "Behuet' dich Gott, es waer' so schoen
gewesen", oder "Die Rasenbank am Elterngrab".

Kam dann wieder herein und laechelte jeden einzeln der Reihe nach an,
als wolle sie fragen:

"Na, wie war's?  Schoen, nicht wahr?"

Aber Lydia meinte:

"Komm' mal her!  Was hast du denn da fuer ein Faehnchen?" und zog ihr
ein kleines Metallfaehnchen aus dem Brustlatz.

Lydia war neugierig wie ein Tier; beschnupperte sie, federte sie ab.

Den Brustlatz knoepften sie ihr auf.  Ihre Strumpfbaender sahen sie
nach, den Stoff ihrer blauen Glockenhosen rieben sie zwischen den
Fingern.

"Ja", meinte Raffaela bedenklich, "wenn du zu uns ins Ensemble willst,
da musst du vor allem gerade Beine haben und einen schoenen Koerper.
Zeig' mal her!"

Und die Geigerin, immer freundlich laechelnd, ein Sonntagskind, zog
sich aus und zeigte ihre Beine.

Raffaela kraehte vor Vergnuegen.

"Ja, das ist ganz gut", sagte sie, "bisschen mager, aber es geht schon.
Kannst du auch tanzen?"

Nein, tanzen konnte sie nicht.

"Musst du noch lernen.  Eine Taenzerin brauchen wir.  Fiedeln kannst du
nebenbei."

Marie war argwoehnisch geworden.

"Ihr macht Spass mit mir!" sagte sie ein wenig rauh und erkaeltet.

"Nein, nein", versicherte Raffaela, "das ist bei uns anders als bei
der Heilsarmee.  Bei uns gibt es Kavaliere, Lebewelt.  Da muss man
herzeigen, was man zu bieten hat."

Flametti fuehlte sehr wohl, dass die Frivolitaet dieser Szene nur gegen
ihn gerichtet war; dass man sich lustig machte.

Auf dem Sofa sass er, dunkel vor Wut und Scham, und biss sich die
Lippen.

"Zieh' dich an!" sagte er zu der Geigerin.  "Du spielst sehr gut.
Mancher waer froh, wenn er so spielen koennte.  Kannst heut' abend in
die Vorstellung kommen und dir mal ansehen, was wir machen.  Wenn du
Lust hast, kannst du den Herrn Meyer begleiten zum Klavier."

"Das ist wohl zu schwer", meinte Marie.

"Ja, dann ist nichts zu machen", bedauerte Flametti, "dann kann ich
nicht helfen."

"Tut nichts", laechelte die Geigerin, "dann geh' ich wieder in die
Wirtschaften und spiel' auf."

Und sie packte sorgfaeltig ihre Geige ein.

Einige Tage spaeter, als Flametti die Gagen auszahlen wollte,
entdeckte er zu seinem Schreck, dass Quittungen ueber a conti, die er
an Raffaela, Lydia und Bobby ausgezahlt zu haben genau sich erinnerte,
aus seinem Quittungsblock verschwunden waren.

Herausgerissen waren drei Formulare mit einer Dreistigkeit und Gewalt,
dass an der Perforiernaht die Fetzen noch hingen.

"Das ist doch die Hoehe!" rief Jenny, ganz in Raffaelas Weise, "das
ist doch die Hoehe!  Max, du zahlst ihnen nichts aus, bis sie die
Quittungen wieder beigeschafft haben.  Du zeigst sie an.  Das ist
Einbruch.  Sie haben die Tischschublade aufgebrochen.  Sie wollen den
Verdacht auf den kleinen Bobby lenken.  Sie haben einen Dietrich
gehabt.  Das sind Verbrecher.  Das laesst du dir nicht bieten!"

Aber Flametti laechelte, bitter und verlegen: "Wer kann's ihnen
beweisen?  Die Quittungen sind fort.  Ein Esstisch ist kein
Kassenschrank.  Vielleicht hatte ich nicht abgeschlossen.  Vielleicht
hab' ich selbst die Blaetter in der Aufregung herausgerissen.  Lass nur!
Die paar Franken tun's auch nicht!"

Und er zahlte die vollen Betraege aus.

Am Abend aber, in der Garderobe, als er sich Maske schminkte und mit
der Soubrette allein war, draengte es ihn doch, sich auszusprechen.

"Wissen Sie, Laura, es liegt mir ja nichts an den paar Franken.  Aber
das haette ich doch nicht geglaubt von den Weibern."

Fraeulein Laura sass vor dem langen Schminktisch, auf dem die
Schminkschatullen der Damen standen und tupfte sich mit der
Puderquaste die Nase.

Flametti, stehend, Laura den Ruecken zugekehrt, zog sich, ein wenig
unbeholfen, Indianerfalten zwischen Nasenfluegel und Oberlippe.

Von unten hoerte man Herrn Meyer das Zwischenstueck, den Missouri-Step,
spielen.

Flametti kam auf seinen Prozess zu sprechen.

"Wissen Sie", meinte er seitwaerts durch die geluepfte Oberlippe, "das
ist ja ganz anders, als die alle glauben.  Das weiss ja meine Alte
selbst nicht."

Fraeulein Laura malte sich mit dem Augenstift japanische Monde.

"Mit der Traute, das stimmt.  Aber mit der Guessy--schon in Bern--das
war ein Gewaltsakt.  Wenn man dahinterkommt, geht's mir nicht gut."

Fuer einen Moment verstummte unten im Saal Herrn Meyers Missouri-Step.

Laura sprang auf und horchte ueber das Treppengelaender hinunter.

"Haben noch Zeit!" meinte Flametti.

Und Herr Meyer legte auch sofort mit der Wiederholung los.  Fraeulein
Laura eilte zurueck zur Schminkschatulle.

Flametti warf seinen Haeuptlingsrock ueber den Kopf.

"Jenny versucht ja alles.  Sie schafft Geld und sie hat sich ihre
Aussage so zurechtgelegt, das man den beiden nicht glauben wird...
Wenn der Schwindel glueckt....!"

Er selbst schien nur halb dran zu glauben.  Trotzdem konnte er sich
nicht verkneifen, ein wenig zu renommieren.  Im Indianerkostuem ging's
wohl nicht anders.

"Man kennt mich zu gut!  Weiss, dass ich ein Gewaltsmensch bin; wen man
vor sich hat, und dass es nicht so glatt abgeht, wenn man mir an den
Kragen will!"

Er stellte sich, in Unterhosen, den Speer zurecht.

"Achtzehn war ich alt,--in Bern, mit ein paar Kollegen--, einen
ganzen Schlag haben wir in die Aare geschaufelt bei Nachtzeit, das
Fundament weggegraben.  Die ganze Bescherung mitsamt den Weibern fiel
in die Aare...."

Er sah sich vorsichtig um, ob es auch keinen Zeugen gaebe, und lachte
belustigt.

"Das war ein Gezeter!  Das haetten Sie hoeren sollen!"

Schluepfte in die Fransenhosen und schlenkerte das Bein.

Die Soubrette wandte aufhorchend den Kopf.  Als die Erzaehlung aber
nicht weiter ging, komplizenhaft und verkniffen:

"Diese Maedel, natuerlich!  Unschuldig sind die auch nicht!"

"Ob die unschuldig sind!" blies Flametti durch die Nuestern und langte
sich den Kitt fuer die Nase.  "Ich soll die Weiber nicht kennen!  Mir
muss man's sagen!"

"Na also!" meinte die Soubrette und beeilte sich, fertig zu werden.
"Wenn sich ein Mann in den besten Jahren ein Maedel greift..."

Und ordnete ihre Turnuere.

Drunten im Lokal wiederholte Herr Meyer zum zweiten Male den
Mittelsatz des Missouri-Step.

Flametti setzte den Kopfputz auf, strich sich mit beiden Haenden ueber
den Perueckenansatz.

"Das ist es ja nicht!" zwinkerte er, "sie hat geschrien.  Sie hat
sich gewehrt.  Und gerade das hat mich gereizt, verstehen Sie?"

Er drueckte sich den Indianerkitt auf die Nasenkante.

Die Soubrette verstand.  Und nickte bedenklich.

"Haben Sie einen Anwalt?"

"Selbstverstaendlich!" laechelte Flametti in aller Seelenruhe aus der
Kniebeuge; er musste sich buecken, um in den Spiegel sehen zu koennen.

"Na also!" griff die Soubrette rasch noch einmal zum Spiegel, "was
kann da geschehen?"

Von unten ertoente das Klingelzeichen.

Die "Indianer" zogen nicht mehr.  Das Publikum war wie veraendert.
Was ihm frueher als ein Exzess von Libertinage erschienen war, hielt
es jetzt fuer Zynismus.

Wie doch?  Dieser Flametti, der allen Grund hatte, sich zu ducken,
der solche Sachen auf dem Kerbholz hatte, setzte sich ueber die
einfachsten Anstandsregeln hinweg?  Spielte die "Indianer" und machte
sich lustig?  Was fuer eine sittliche Verrohung in dem Menschen!  Was
fuer eine unerhoerte Missachtung der Ruecksichten auf die Gesellschaft!
Soviel Taktgefuehl musste man haben, einzusehen, dass die Auffuehrung
dieser "Indianer" unter sotanen Umstaenden kompromittabel war fuer die
ganze moralische Tradition der Fuchsweide!  Nein, nein, das ist
Freibeuterei, das ist Laesterung.  So sind wir nicht.  Da tun wir
nicht mit.  Man verschone uns!

Flametti fuehlte wohl, dass man sich zurueckzog von ihm, dass er umsonst
sein Talent ausspielte.  Es verfing nicht mehr.  Die russischen
Freunde Fraeulein Lauras waren die einzigen Gaeste, die noch immer
klatschten, wenn er mit Augen, blutunterlaufen vor aesthetischer
Anstrengung, auf der Buehne laechelnd seine Feuer--und Fakirnummer
absolvierte; die ihn einluden, Platz zu nehmen, wenn die Nummer
vorbei war und er, an ihrem Tisch stehend, mit souveraen-salopper
Indifferenz von seinem speckigen Gehrockkragen die verirrten Spritzer
des Petroleums wischte, das er in langen, brausenden Flammen, einem
Hoellenfuersten vergleichbar, ausgespuckt hatte.

Seine Feuernummer liebte Flametti abgoettisch.  Ein Pyromane und
Sadist war er von Natur.  Und wenn er, ein wenig angetrunken, oder
berauscht von Opium, darauf verzichtete, das Petroleum, das ihm vom
Mund tropfte, abzuwischen, dann schimmerten seine wulstigen Lippen in
jenem blaeulichen Faeulnisschein, der gemischt mit Trauer und
Melancholie, jenen Sendboten der Hoelle eignet, die in Wahrheit
Zeloten des Edelsinns und Verdammte der himmlischen Bourgeoisie sind.

Der Polizeihauptmann Schumm schickte seine Kommissare immer haeufiger
um Auskuenfte, Recherchen und Feststellungen.

Flametti, an unbehelligte Freiheit gewoehnt, riss die Geduld.

Er empfand die Besuche als Verletzungen seines Hausrechts, Eingriffe
in seine Familienehre.  Das Misstrauen der Polizei kraenkte ihn.

"Sie kujonieren mich!  Sie kuranzen mich!" schrie er im Jaehzorn.
"Ich schlag sie tot, diese Hunde!  Das ist mir zu viel!"

Und er beschloss, ihnen aufzulauern, im Hausflur, und den ersten
besten, der seine Schwelle uebertreten wuerde, zu erschlagen.

Mit einem kopfgrossen Pflasterstein bewaffnete sich Flametti, um dem
ersten besten, der sich blicken liesse, den Schaedel zu zertruemmern.

Und als man ihm sagte: "Flametti, die Polizei kommt!" eilte er in die
Kueche, trotz Jennys Geschrei, packte den Stein und lief die Treppe
hinunter.

Jenny stand oben am Treppengelaender, entsetzt, einer Ohnmacht nahe,
und hielt sich mit beiden Haenden die Ohren zu.  Mutter Dudlinger
schnaubte und bebte.

Aber es war nur ein Gast Mutter Dudlingers, den Flametti, am Kragen
gepackt, in den Hausflur schleppte.  Ein Missverstaendnis, ein Irrtum.
Die Verwechslung klaerte sich auf.

Mutter Dudlinger stand laechelnd, mit brennender Kerze.  Jenny atmete
auf: "Ach, Max, hast du mir einen Schreck eingejagt!"

Mutter Dudlinger spendierte zwei Flaschen Asti und man sass oben in
Flamettis Stube, zu vieren, und feierte Bruderschaft.

Ein alter, eidgenoessischer Burschenschaftler war jener Gast,
gemuetlich, breit, keine Spur von Spitzel oder Detektiv; das Gegenteil
davon: ein weinseliger Zecher mit Riesenbizeps und Goliathstirn.

Auf streifte er seinen Hemdaermel, ballte die Faust, eine Seele von
Mensch, und liess den Muskel schwellen.

Flametti tat das gleiche.  So sass man sich gegenueber auf dem Kanapee
und sah sich voll trunkener Sympathie tief in die Augen.

Anstiess jener, dass der Wein ueberschwappte und rief mit voelkischer
Urwuechsigkeit:

"Prosit Flametti!"

Mutter Dudlinger aber, die ihn liebte in ihrer Seele, setzte sich auf
seinen Schoss, bruenstigen Gemuetes, und umhalste ihn.  Und ihr Speck
hing ueber seine breiten Schenkel in vollen Schwaden.


"Wer nicht liebt Wein, Weib, Gesang,
Der bleibt ein Tropf sein Leben lang."


Jenny war keineswegs gewillt, die Dinge gehen zu lassen, wie sie
gingen.

Sie beschloss, strengere Saiten aufzuziehen dem Ensemble gegenueber und
auch zu Hause; Contenance zu bewahren.  Ihre Massnahmen richteten sich
zunaechst gegen Fraeulein Theres.

Fraeulein Theres mit ihren gichtbruechigen Haenden und erfrorenen Fuessen
litt unter der Kaelte furchtbar.

Schon als die Herrschaft in Basel war, sass Fraeulein Theres in stillen
Stunden weinend in der leeren Wohnung, fuer deren Heizung man ihr kein
Geld schickte, und gedachte trauernd der Maienzeiten, da sie mit
Loeckchen und Stoeckelschuhen noch ging auf der Neuhauserstrasse zu
Muenchen und selig verliebte Blicke den jungen Herren zuwarf.

Vierzig Jahre waren seither mit grauen Schleppen ins Land gegangen.
Fraeulein Theresens Gesicht war lang geworden, ihre Nase spitz, ihre
Augen grell.  Die Jahre, die so himmelblau und sommerlich begonnen,
hatten sich verschwaerzt.

Ein verschwaerztes Maedchen, sass Fraeulein Theres in der verlassenen
Stube, wenn ihre Herrschaft zum Konzert gegangen war.

Eine Halbe Bier stand vor ihr auf dem Tisch und Fraeulein Theres
rauchte Stumpen, den Arm auf den Tisch gestuetzt, die mueden Glieder
nur mit Seufzen hebend, wenn das Gas heruntergebrannt war und man ein
neues Zwanzigcentimes-Stueck in den Automaten werfen musste.

Alle vierzig grauen Schleppen der vergangenen vierzig grauen Jahre
schleppte Fraeulein Theres mit in ihren Roecken.  Und jetzt goennte man
ihr sogar das Bier nicht mehr und die Stumpen.

Eine Erbitterung ueberkam Fraeulein Theres und sie beschloss, selbst
wenn sie taeglich "geschumpfen" wuerde, ihren Gliedern eine strengere
Leistung nicht mehr zuzumuten.

Was konnte geschehen?  Mochte man sie wegschicken!  Irgendeine
Lebensfreude muss der Mensch haben.  Die Zigaretten ihrer Jugend hatte
sie sich abgewoehnt.  Auf die Stumpen ihres Alters wuerde sie nicht
verzichten.  Nie und nimmer.  Zuletzt blieb immer noch eine
Freistelle im Spital oder in einem Siechenheim.  Sie verdiente das.
Sie hatte sich redlich geschunden.

Und wenn Jenny ihr dann vorhielt:

"Theres, wir muessen frueher aufstehen!  Theres, ich kann keine
Bierschulden mehr fuer Sie zahlen!" dann gab Fraeulein Theres
gleichgueltig brummend und grob zur Antwort:

"Ja, dann muessen wir Kohlen haben, damit ich einheizen kann!  Ja,
dann kann ich's nicht mehr schaffen, ich bin krank!" und die roten
Traenen rannen ihr ueber das alte, lange Gesicht.

"Max", sagte Jenny, "das geht so nicht mehr.  Die Haushaltung
verschlampt mir."



Der Prozess war Jennys geringste Sorge.  Das wuerde sich schon
arrangieren lassen.  Sie war der begruendeten Meinung, dass in der
Fuchsweide viel aergere Suender ungeschoren ihr Wesen trieben.

"Mach' dir keine Sorge!" sagte sie zu Max, "der Ferrero hat ganz
andere Sachen hinter sich.  Und der Pfaeffer--was der fuer eine
Wirtschaft hatte!  Ich weiss doch!  Ich war doch Soubrette bei ihm!
Die reine Haremsagentur nach Konstantinopel.  Das sind ja
Falschspieler alle durch die Bank!  Seine Lehrmaedels muessen mit den
Metzgerburschen anbaendeln, damit er das Fleisch gratis hat.  Das sag'
ich dir: wenn wir reinfallen: die ganze Fuchsweide lasse ich
hochgehen!"

Behaupten musste man sich, Respekt und Vertrauen einfloessen.  Zu Hause
und im Ensemble.  Dann wuerde man vor Gericht schon sehen!

Und Jenny legte sich einen Bluff zurecht, der zunaechst das Vertrauen
der Zirkusartisten wieder gewinnen sollte, und der auch seine Wirkung
nicht verfehlte.

"Kinder!" verkuendigte sie eines Tags in der Garderobe, "naechstens
gibt's eine Gans!  Mein Alter spendiert eine Gans!"

Das wirkte wie eine Brandbombe.

"Eine Gans?" fuhren Lydia und Raffaela zugleich auf ihren Stuehlen
herum, als haetten sie nicht recht gehoert.

"Ja, eine Gans!" versetzte Jenny mit Zier und aeusserster Delikatesse,
"eine Gans!" und sie unterstrich den in Aussicht stehenden Braten,
indem sie mit beiden emporgehobenen Haenden durch Zusammenruenden von
Daumen und Zeigefinger Engelsfluegel in der Luft bildete.  "Piekfeine
Sache!  Oh, das Gaensefett!  Das Kastanienfuellsel!  Oh, die knusprigen
Schlegel, und die Brust und die Gaenseleberpastete!"

Jenny wusste die Vorzuege der vorlaeufig noch in ihrem Heimatsort
weidenden Gans so jesuitisch ins Licht zu setzen, dass Lydia, die
gerade die traenenbenetzte Photographie ihres Emil am rechten Schenkel
der uebereinander geschlagenen Beine abgewischt hatte, den Arm sinken
liess und traeumerisch verzueckt an Jennys Augen hing.

"Nein, Jenny, sag' wirklich, gibt's eine Gans?"

"Werdet schon sehen!" tat Jenny geheimnisvoll.

Da konnte man denn so recht sehen, wie solche Bravourstuecke einer
auf's Ganze gerichteten Erfindungsgabe niemals ihre gute Wirkung
verfehlen.

Gebaendigt waren Lydia und Raffaela mit einem Schlage.  Um den Finger
konnte man sie wickeln.  Puenktlich wurden sie wie Normaluhren.  Zahm
wie Tauben.

Ja, der Ruf von Flamettis Solvenz verbreitete sich im Handumdrehn.

"Wie sind Sie eigentlich zufrieden mit Ihrem Engagement?"

"Oh, danke, sehr gut!  Verpflegung vorzueglich.  Alle drei Tage
Gefluegel.  Das Geschaeft geht famos.  Heute ausnahmsweise schlechtes
Haus.  Aber sonst: glaenzend!"

So und aehnlich sprach man im "Krokodil" und in der Umgebung des
Kuenstlertischs.

Ja, Donna Maria Josefa, alias Frau Scheideisen, und Herr Farolyi
erfuhren von der Gans.

"Na, steht's doch nicht schlecht mit dem armen Flametti!" meinte Herr
Farolyi, "wenn er sich noch Gefluegel leisten kann.  Kinder, der hat
gewiss Geld auf der Kasse.  War ja ein Bombengeschaeft damals, die
"Indianer"!"

Und eines Tags kam sie denn auch wirklich, die Gans; aus Rapperswyl.
Weiss, ohne Kopf, Klauen und Federn, lag sie auf einer Schuessel.

"Sehen Sie mal, Laura: schoene Gans, was?--Aber die kriegen nichts
davon", deutete Jenny gegen die Treppe, ueber die Lydia und Raffaela
kommen mussten.  "Die sollen sich mal trompieren!"

Und die schoene Gans, die fette Gans, die Riesengans wurde gebraten
und lag nun huebsch gebraeunt und knusperig, foermlich zerblaetternd vor
Knusprigkeit, auf derselben Schuessel, verschlossen im Buefett.

"Laura", sagte Jenny abermals, "glauben Sie, die kriegen was davon?"
Und zeigte wiederum zur Treppe.  "Nicht das Schwarze unterm Nagel!
Geben Sie acht, was die fuer Gesichter machen werden!  Das wird ein
Fez!  Jawohl: Gans!  Husten werd' ich ihnen was!"

Als aber Raffaela und Lydia kamen, oeffnete Jenny das Buefett wie man
das Triptychon eines Altars oeffnet.

"Seht her", sagte sie, "die herrliche Gans!"  Und sie nahm die
Schuessel aus dem Schrank und hob sie hoch, wie Salome die Schuessel
mit dem Haupt des Jochanaan hochhob, und Raffaela schrie auf:

"Aehhh, die Gans!"

Fanatisiert und rabiat warf sie die beiden Arme hoch, auf die
Schuessel zustuerzend und sie umtanzend.

Lydia aber ueberkam es wie Verklaerung.  In den naechsten besten Stuhl
sank sie.

"Die schoene Gans!" hauchte sie, ganz versunken und vertraeumt, mit
gefalteten Haenden und gottergebenen Augen.

"Wann wird sie gegessen?"  Und ihr Unterkiefer bebberte gierig und
erregt, wie einer Katze das Maul zittert, wenn sie den Kanarienvogel
sieht.

Jenny weidete sich an der Qual der Opfer.

Mit der einen freien Hand hielt sie sich Raffaela vom Leib, die alle
Anstalten machte, in den Besitz der Gans zukommen.

"Wann wird sie gegessen?  Wann wird sie verzehrt?  Wann wird sie
verspeist?" rief nun auch Raffaela.

Lydia sass noch immer mit funkelnd hingegebenen Augen.

Und Jenny, amuesiert, grausam, pervers:

"Vielleicht morgen.  Vielleicht uebermorgen.  Vielleicht schon heute
nacht.  Je nachdem!"

"Wieso heute nacht?" dehnte Raffaela betroffen.

"Nun", sagte Jenny, ganz grande dame, "vielleicht kommen ein paar
Freunde von mir und meinem Mann, und wir feiern einen kleinen
Abschied."

"Aehhh!" rief Raffaela, "wir kommen auch!  Wir kommen auch!"

Aber Lydia war schon wieder sentimental geworden.  Emils gedachte sie
beim Anblick der Gans, dieses Wahrzeichens von Kultur und Wohlstand,
dieses Inbegriffs aller heimischen Geborgenheit und ehelichen Einfalt.
Ihres fernen Emils gedachte sie und gluecklicherer, vergangener
Zeiten.  Salzige Traenen rannen ihr ueber die schlaff geweinten Wangen..
.

Gelang es Jenny auf diese Weise, den am Verfall sich maestenden
Zynismus der beiden Scheideisen zu knebeln, so sah sie doch ein, dass
damit nur die Haelfte der Arbeit geleistet war.

Gefaehrlicher drohten die stilleren Elemente des Ensembles: Herr Meyer,
dieser Idealist, dem es nicht passte, dass Flamettis Flagge auf
Halbmast wehte; der sich ganz persoenlich betroffen fuehlte von
Flamettis Fehltritt und seinem Verzicht auf ein erstklassiges Renomee.

Fraeulein Laura, die gewiss an dem Meyer schuerte, weil es sie jueckte,
selbst die Direktorin zu spielen, an der Kasse zu sitzen und das Geld
einzuheimsen, statt mit der Kassiermuschel durch das Lokal zu tippeln.

Jenny entging nicht die heimliche Verschwoerung, die man im
"Krokodilen" geschmiedet hatte.

Freilich musste der Meyer sich einbilden, er koenne so gut wie Flametti
ein Variete aufmachen.  Was war leichter als das?

Freilich glaubte diese Laura, sie kenne den verstohlensten
Geschaeftskniff, weil es ihr gelungen war, Jenny den Seidel & Sohn
auszuspannen.

Aber sie sollten sich verrechnet haben.

"Bis hierher und nicht weiter", sagte sich Jenny.  "Wenn sie weggehen,
sind wir pleite."

Max, dieser gutmuetige Taps, merkte ja nichts!  Wenn sie, Jenny, nur
ein Wort gegen diesen Meyer sagte, fuhr er sie an wie ein boeses Tier.
Auf den Meyer liess er nichts kommen.

Sorgfaeltig ging Jenny zu Werk.

Zunaechst kaufte, sie sich den Engel.

Nachdem sie ihm verschiedentlich Zigaretten und Biermarken zugesteckt
hatte, fragte sie ihn eines Abends geradezu:

"Du, Engel, sag' mal, was ist das eigentlich mit dem Ensemble, das
der Meyer vorhat?  Brauchst dich nicht zu genieren.  Kannst es frei
heraussagen."

Engel wurde sehr verlegen.

"Was weiss ich von einem Ensemble!" stotterte er.  "Da weiss ich nichts
von."  Und harmlos: "Das Apachenstueck haben wir zusammen geschrieben,
Herr Meyer und ich..."

"Mach' mir nichts vor!" unterbrach Jenny ihn streng.  "Das haben wir
nicht verdient um dich, dass du uns jetzt so kommst.  Du wirst dich
wohl erinnern, was du uns alles verdankst.  Immer ist man dagewesen
fuer dich.  Nichts hat man auf dich kommen lassen.  Du wirst dich wohl
erinnern, wie du zu uns kamst, abgerissen und ausgehungert.  Du wirst
wohl wissen, dass Max dich in der Hand hat.  Brauchst bloss an die
Annie zu denken.  Na, davon spricht man nicht."

Engel wurde noch verlegener.  Die Szene war peinlich.  Er rueckte den
Stuhl hin und her, den er oben an der Lehne gefasst hielt, liess ihn
tanzen auf dem einen Hinterbein.

"Jenny", sagte er mit dem ratlosen Achselzucken eines gealterten
Barons, den die leidenschaftlichen Regungen einer frueheren Geliebten
bis in die Retirade seines Landschloesschens verfolgen, "Jenny, ich
kann nicht...., ich weiss nicht..... ich hab' dir nichts zu sagen....
ich weiss nicht, was ich dir sagen soll...."  Doch sich erinnernd: "Ja,
gewiss: es war wohl die Rede davon..."

Er raeusperte sich.  "Ja, ganz richtig!  Aber du weisst doch Bescheid!
Du kennst doch den Meyer!  Bisschen litti titti!"

Als aber Jenny kurz abschnitt: "Na, schon gut!  Lass nur!", da nahm er
das fuer ein Zeichen ihrer gekraenkten Maedchenwuerde, und bemuehte sich,
zart abzuschliessen:

"Mir koennt' es ja gleich sein!  Was hab' ich davon?  Ich hab' ja
abgedankt!  Mir ist alles gleich!"

"Gut, gut!" sagte Jenny, "streng' dich nicht an!  Ich weiss schon
Bescheid!"



"Lena", sagte Jenny zu der frueheren Pianistin, als die einmal wieder
zu Besuch kam, "du kommst gerade recht.  Jeden Moment kann die
Soubrette kommen.  Die wollen doch weg von uns.  Der Meyer will eine
eigene Truppe machen.  Du sollst mal sehen, wie ich die ins Gebet
nehme!"

"Wollte dir nur sagen", dienerte Lena, "dass ich die zwei
Unterschriften mitgebracht habe.  Schon besorgt.  Hier ist die eine,
von meinem Mann; hier die andere, von dem Leinvogel."

Sie entfaltete zwei Papiere, breitete sie auf den Tisch, plaettete sie
mit der Hand, und sah Jenny aus fallsuechtigen Fanatikeraugen
abwartend an.

"Lass mal sehen!" sagte Jenny.  Sie las.  "Gut, gut.  Hast du gut
gemacht.  Sollst du nicht umsonst getan haben.  Komm', trink 'ne
Tasse Kaffee!"  Und sie goss Kaffee ein.

Es klopfte.  Herein trat die Soubrette.

"Tag, Laura!" sagte Jenny.

"Tag, Fraeulein!" sagte Lena versteckt.

Laura trug eine schwarze Bolerojacke aus Samt, Geschenk ihrer
russischen Freundin, und eine gruene Strickmuetze, von der ihr
kurzgeschnittenes, struppiges Blondhaar vorteilhaft abstach.

Sie wollte Einkaeufe machen, Meyer treffen, und fuer Jenny
verschiedenes mitbesorgen.

Die beiden Weiber musterten sie nicht ohne Schadenfreude und Neid.

"Setzen Sie sich, Laura!  Trinken Sie doch 'ne Tasse Kaffee mit!"

Fraeulein Laura wurde ein wenig aengstlich.

"Eigentlich habe ich Eile", meinte sie.

"Na, setzen Sie sich nur!" sprach Jenny ihr zu, "behalten Sie Ihr
Jackett nur an!"

Fraeulein Laura setzte sich und Jenny beeilte sich einzugiessen.

"Wir sprachen gerade von unsrem Prozess", begann Jenny.  Sie wusste,
dass es zunaechst darauf ankam, der Soubrette das Heikle der Situation
Flamettis auszureden.

"Ja, wir haben gerade vom Prozess gesprochen.  Jetzt ist es aus mit
der Guessy, aus mit der Traute.  Jetzt koennen sie einpacken, die
beiden.  Sehen sie her: da haben Sie's schwarz auf weiss!"  Und sie
zeigte Fraeulein Laura die beiden Papiere, die Lena mitgebracht hatte.

Lena laechelte.

Die Soubrette nahm einen Schluck Kaffee, schob ihre Muetze ein wenig
zurueck und las.

Aber dann laechelte auch sie, nicht unhoeflich, nur etwas ironisch und
gab die Papiere zurueck.

"Glauben Sie, dass das etwas nuetzen wird?" fragte sie malizioes.  Die
Wahrheit der hier verbrieften Aussagen ging ihr nicht ohne weiteres
ein.  Auch schien sie Zweifel zu leiden am notariellen Kredit der
unterschriebnen Persoenlichkeiten.  Lenas Gemahl war eben aus dem
Gefaengnis entlassen, wo er fuer einen Wellblechdiebstahl zwei Monate
Aufenthalt hatte.  Der andere Herr, Herr Leinvogel war Laura nicht
bekannt, aber eben deshalb wohl eine noch zweifelhaftere Notabilitaet.

Die beiden Herren versicherten an Eidesstatt, die Liebe der beiden
Lehrmaedchen Guessy und Traute zu der und der Zeit zu mehreren Malen
besessen und kaeuflich erworben zu haben.

Jenny riss der Soubrette die beiden Papiere aus der Hand, faltete sie
zusammen und laechelte:

"Ob das wirken wird!  Ob das nuetzt!  Da hat man's ja schwarz auf weiss,
was das fuer Daemchen waren!  Und ausserdem: fechte ich ihre
Glaubwuerdigkeit an."

Der Soubrette gab's einen Ruck.  Doch sie besann sich und parierte
mit einem mitleidigen Achselzucken.

Lena war sichtlich ueberrascht.

"Was heisst anfechten?" nahm die Soubrette jetzt offen die Partei
ihrer Kolleginnen.

"So?" schrie Jenny, aufgebracht durch die offensichtliche Renitenz.
"Ich habe die Beweise!"

Und mit ausgestrecktem Arm in eine vage Richtung zeigend: "Die eine
hat einen Meineid geleistet.  Kann ich beweisen.  In meiner eigenen
Stube.  Die andre hat eine ganze Wachtstube von Schutzleuten, denen
sie Rippchen brachte--damals war sie noch Kellnerin--ins Krankenhaus
gebracht und drei Jahre Arbeitshaus dafuer abgesessen...!"

Und da sie merkte, das seien unwahrscheinliche Dinge, so fuegte sie
bei: "Von Rechts wegen haette sie gar nicht auftreten duerfen.  Aber
was tut man nicht!"

Sie machte eine Pause, um Luft zu schnappen und die Wirkung
abzuwarten.

Lena laechelte, ein Lachen, das etwa besagte: Siehst du wohl!  Nimm
dich in acht!

"Die sollen mir nur kommen!" fuhr Jenny gefaehrlich fort, "die sollen
was erleben!  Die haben's noetig, zur Polizei zu laufen!  Von wegen
Unbescholtenheit!  Von wegen Misshandlung!"

Sie war wuetend.  All ihr Bemuehen, alle ihre plausiblen Gruende
verfingen nicht.  Ein neuer Beweis, dass Komplotte geschmiedet waren.
Der Soubrette schien es durchaus gleichgueltig, ob Flametti seinen
Prozess verlor oder gewann.  Ja, sie schien bei Jennys heftigen
Argumenten nur noch entschiedener abzuruecken.  Unerhoert!

Und als Fraeulein Laura jetzt mit einem energischen Ruck ihren Kaffee
austrank und sich zu gehen anschickte, da fuehlte Jenny nicht nur, dass
der Anschlag missglueckt war, sondern dass jetzt alles auf dem Spiele
stand.

Sie hatte dieser Person in fuenf Minuten das ganze System ihrer
Verteidigung aufgedeckt.  Da es ihr nicht gelungen war, sie zu
gewinnen, so konnte die Sache gefaehrlich werden.  Der staerkste Trumpf
musste heran.  Nichts durfte unversucht bleiben, die neue Truppe zu
verhindern.  Der offne Verrat an Flametti musste die letzten Freunde
noch gegen ihn bringen, alle Aussenstehenden ueberzeugen.  Das war
gleichbedeutend mit dem Ruin.

"Wissen Sie, Laura", begann Jenny von neuem, "--bleiben Sie doch noch
'nen Moment!--wissen Sie: schliesslich ist's ja egal, ob wir den
Prozess gewinnen oder verlieren.  Da bleiben noch allerhand
Moeglichkeiten.  Wir brauchten uns nur zum Beispiel Paesse zu
verschaffen nach Deutschland und die "Indianer" fuer grosses Variete zu
bearbeiten.  Es ist ja borniert von uns, hier zu sitzen mit einem
solchen Schlager!  Deutschland waer' wie geschaffen dafuer!  Saecke voll
Geld koennten wir machen.  Aber das will mein Mann nicht.  Im
schlimmsten Fall und wenn alle Stricke reissen, wird er ein paar Tage
eingesperrt.  Aber dann sollen Sie mich mal kennen lernen!"  Und sie
tippte so erregt mit dem Zeigefinger auf den Tisch, dass die Tassen
wackelten.  "Dann sollen Sie mal sehen, wer ich bin!"

Laura stand unwillkuerlich auf und zog sich, vor ihrem Stuhle stehend,
ein wenig zurueck gegen den Spiegelschrank.

"Soll das eine Drohung sein?" fragte sie nervoes, und ihre
unterstrichenen Wimpern flogen.

"Sie brauchen gar nicht so vornehm zu tun!" rief Jenny, mit einer
Handbewegung, die die Zweideutigkeit der Soubrette sehr unzweideutig
beschrieb.  "Ich weiss Bescheid.  Ich verstehe, was man mir gackst.
Bin nicht auf den Kopf gefallen.  Eine warme Tasse Kaffee im Leib: da
gacksen sie alle!  Von wegen Spionage: Sie werden sich wohl erinnern,
wie Sie hier ankamen mit diesem Meyer!  Dass Sie dabei nicht ganz
sauber waren, haben Sie selbst gesagt.  Man renommiert nicht mit
solchen Dingen.  Da wird schon was Wahres hinter gewesen sein.  Und
von wegen Sage-femme laufen!  Man kennt das!  Das laesst sich
konstatieren!..."

"Unverschaemtheit!" schrie die Soubrette.  "Das ist eine masslose
Dreistigkeit!  Was unterstehen Sie sich!"

Sie stand jetzt knapp vor dem Spiegelschrank, der ihre Erscheinung in
merkwuerdiger Weise verdoppelte.  Ihr blondes Haar zischte.  Ihr
schmaler Koerper kruemmte sich vor Ekel und Abscheu.

"Ah, Sie haben's gar nicht noetig, sich aufzuregen!  Man weiss Bescheid
ueber Sie.  Auch ueber Ihren Meyer!  Lassen Sie nur gut sein!"

"Geh', Jenny, reg' dich doch nicht auf!" beruhigte Lena, "wir haben
sie ja in der Hand!  Wir wissen ja Bescheid!"

"Was wollen Sie von mir?  Was koennen Sie mir nachsagen?" schluckte
die Soubrette.

"Nun, Ihr Herr Meyer--erinnern Sie sich mal!--wo haben Sie denn
gewohnt, bevor Sie zu Flametti kamen?"

Laura erinnerte sich wohl.  Sie wurde merklich blass und zitterte.

"Was geht Sie das an!" rief sie und fuhr sich mit der Hand an den
Kopf.

"Oh, nichts!  Mich geht das nichts an.  Aber die Polizei vielleicht.
Sie werden nicht vergessen haben, womit Sie damals Ihr Brot
verdienten und was Ihr Herr Meyer dabei fuer eine Rolle spielte."

"Ich reisse Ihnen die Haare aus, Sie Miststueck!" schrie die Soubrette,
packte jene Lena am Kragen und zerrte sie hin und her.

Jenny loeste die beiden Damen.

"Na", sagte sie abschliessend, "Sie wissen Bescheid.  Sie koennen sich
ja nun ueberlegen, was Ihnen lieber ist.  Wir zwingen Sie nicht.  Es
steht ganz bei Ihnen...  Sie brauchen mir auch keine Kommissionen zu
besorgen.  Danke schoen!  Tun Sie nur, was Sie nicht lassen koennen!"

"Gehen Sie nur zur Druckerei", assistierte Lena, "lassen Sie Ihre
Plakate drucken!  Wir wissen schon, dass sie Plakate bestellt haben.
Man hat nicht umsonst seine Freunde!"

"Plakate bestellt?" fragte Jenny, die davon nicht einmal wusste.  "So
so!  Na, das muss ich doch Max erzaehlen!"

"Adieu!" rief Laura, "ich habe nichts mehr zu sagen" Und damit schlug
sie die Tuere zu.

"Alles nichts!" sagte Herr Meyer, als Laura ihn traf im "Lohengrin",
"wir muessen heraus aus dem Pfuhl.  Kann alles nichts helfen.  Wir
haben sie ja in der Hand!  Sie hat sich ja selbst verraten!  Du
brauchst dich nicht aufzuregen.  Was kann sie wissen von uns?"

Und sie begaben sich selbander zur Druckerei, um nach dem Preis
beschlossener Plakate zu fragen.

An der Ecke aber, beim Rudolf Mosse-Haus, kamen ihnen entgegen Guessy
und Traute, sehr frisch, sehr wirsch und vertraut, mit roten Backen,
in roten und braunen Strickjacketts.

"Ah, Laura!  Ah, der Herr Meyer!" riefen sie schon von weitem, "wie
geht's?  Wie steht's?  Koennt ihr uns nicht brauchen?  Wir haben
gehoert, ihr macht eine Truppe!"

"Wo denkt ihr hin, eine Truppe!" warf Laura weit weg.

"Keine Spur!" bekraeftigte Meyer.

"Fesch seht ihr aus!  Geht euch gut, was?"

"Oh", meinte Traute quick und bezueglich, "uns geht es gut", und sie
strich sich in der gewohnten Weise den Busen herunter, "wir finden
schon, was wir brauchen."

"Na, das ist recht!" meinte Herr Meyer praktisch.  Und Fraeulein Guessy
versuchte, mit schweren Augen sich in ihn versenkend, seine Hand zu
erreichen.

"Na, und was macht der Prozess?"

"Oh", schnalzte Traute, "er wird schon sehen, Flametti, was er
angestellt hat!  Er wird's schon erfahren!  Und sie auch, diese
Verbrechergustel!  Denen wird man das Handwerk legen!"

Mehr schien sie fuer jetzt nicht sagen zu wollen, denn sie schwenkte
sogleich ueber:

"Was macht denn der Bobby?  Netter Kerl war er doch!  Wie er sich
aergerte, dass ich's mit dem Flametti hatte!  Immer wollte er Geld von
mir haben.  Und ich hatte doch selbst keins!"

"Oh, er hat sich getroestet!" meinte Laura.  "Fuenf andre seitdem!"

Herr Meyer wurde unruhig.

"Na, Adieu!" sagte Laura, "wir haben's eilig!"

"Adieu, adieu!" riefen die Maedels frisch.

Man hatte sich schon ein wenig entfernt von einander, aber die Hand
Fraeulein Guessys ruhte noch immer in der des Herrn Meyer.  Ihr langer
Arm glich einer Rosengirlande, die sich am Kleid verhakt, wenn man
voruebergeht.

Als Flametti diesen Abend zur Vorstellung kam, pfifferte er viel vor
sich hin, wie es seine Gewohnheit war, wenn ihn Unangenehmes heftig
beschaeftigte.

Er zerbrach Zuendhoelzchen zwischen den Fingern, untersuchte die
Leuchter am Klavier, untersuchte die Vorhangschnur, kratzte mit der
Stiefelspitze an Papierschnitzeln, die auf dem Boden lagen, und ging
auf und ab.

"Na, Herr Meyer, warum so ein finstres Gesicht?" meinte er
unvermittelt zum Pianisten.

Der sass, die Beine uebereinandergeschlagen, auf dem wackligen
Klavierstuhl, blaetterte in den Noten und nahm eine Zigarette, die
Flametti leger spendierte.

"Ah, nichts!" versuchte Meyer zu laecheln, "kalt ist's!" und rieb sich
die Haende.

Es war viertel nach acht.  Langsam kamen die Gaeste.

"Anfangen!  Die Leute kommen!  Vorspiel!"

Flametti machte Betrieb.

Und Herr Meyer begann "Mysterious Rag", indem er mit krampfhaft
erhobenen Adlerfaengen, die Fuesse in die Pedale gestemmt, auf die
Klaviatur loshackte.

An diesem Abend aber sagte Flametti in der Garderobe:

"Hoeren Sie mal, Laura, wie ist das eigentlich mit dem Ensemble, das
Meyer plant?  Man sagt mir da alles moegliche.  Sie haetten sogar schon
Plakate in Druck gegeben.  Und Meyer hat mir bis jetzt noch kein Wort
gesagt, dass ihr wegwollt.  Ich habe bis jetzt keine Kuendigung."

Laura wurde verlegen.  Flamettis Ton klang befremdet, aber nicht
bitter.

"Ist er vielleicht nicht zufrieden mit seiner Gage?  Steht ihr was
aus?  Seht ihr denn nicht, dass es unmoeglich ist, mehr Gage zu zahlen?
Sie sehen doch selbst am besten, wie das Geschaeft geht.  Ihr koennt's
euch doch an den Fingern abzaehlen, was uebrig bleibt!  Zehn Leute
ernaehren--glauben Sie nicht, dass das einfach ist!  Ich kann euch ja
eine Kleinigkeit zulegen, ab fuenfzehnten.  Aber mehr kann ich nicht
tun.  Wenn Meyer will--ich mach' ihn zum Regisseur.  Ich habe jetzt
meinen Prozess.  Meyer ist tuechtig, Meyer ist still, Meyer ist
anstaendig.  Man hat Respekt vor ihm.  Er kann mich vertreten.
Vertrauensstellung.  Vielleicht vergroessern wir, wenn erst der Prozess
vorbei ist, und teilen die Truppe.  Er kann die eine Haelfte leiten,
ich nehme die andre.  Aber man muss sich doch aussprechen!  Ich kann's
ihm doch nicht am Gesicht ablesen!  Tut doch den Mund auf, wenn ihr
was zu sagen habt!"

Die Soubrette schwieg.

"Jenny hat mir erzaehlt.  Sie wissen ja, ich liebe meine Frau.  Sie
uebertreibt manchmal; das duerfen Sie nicht tragisch nehmen!  Ich weiss
ja nicht, was sie gesagt hat.  Aber Herrgott!  Wir sind doch alle
Menschen!  Man spricht sich aus.  Man sagt sich auch einmal was ins
Gesicht.  Aber man ruehrt sich doch!"

"Nein, wissen Sie", tischte Laura jetzt auf, "das war ein bisschen
zuviel, heute nachmittag!  Das kann ich mir denn doch nicht sagen
lassen.  Es ist ja laecherlich: sie tut ja, als haette sie uns auf der
Strasse aufgelesen!  Das geht zuweit.  Das war eine Drohung.  So kann
sie mich nicht behandeln.  Sie ist Ihre Frau--gut!  Aber ich kann
mich nicht ins Verhoer nehmen lassen.  Sie koennen sich nicht beklagen,
dass ich meine Pflicht nicht getan habe, immer..."

"Und Sie nicht, dass ich Ihnen nicht immer puenktlich die Gage zahlte;
dass ich nichts auf euch kommen liess!..."

"Gewiss!" sagte Laura, "aber sie darf uns nicht mit Apachen
verwechseln.  Das sind wir nicht.  Spionin soll ich sein... und...
und... von der Strasse sprach sie... und... und Sage-femme und das ist
mir zuviel!  Das tu' ich nicht!  Das kann sie dieser Lena sagen!"

"Na, Sie haben doch selbst erzaehlt, dass Sie Nacktphotographien von
sich verkauft haben!  Dass Sie sich haben photographieren lassen!"
nahm Flametti abweisend, aber nicht unberuehrt, die Partei seiner Frau.

"Wen geht es was an?" zuckte die Soubrette und schluchzte.  "Wer hat
mir was dreinzureden?  Wenn ich mich ausbiete auf der Strasse, wenn
ich jede Nacht in einem andern Hotel schlafe--wen geht es was an?
Kuemm're ich mich um andre?  Mische ich mich in die Angelegenheiten
der andern?  Laufe ich zur Polizei, wenn man mir was anvertraut?  Mir
hat Ihre Frau das Zehnfache anvertraut!  Was hat sie mir alles
vertraut!  Wollte ich's wissen?  Hab' ich Gebrauch davon gemacht?"

"Na, das tun Sie ja auch wohl nicht!" beguetigte Flametti und
streichelte ihr Haar.  "So weit kommt's ja wohl nicht!  Eine Hand
waescht die andere.  Ich hoffe ja, dass wir uns verstehen.  Wir werden
ja keinen Gebrauch davon machen.  Und ich werde auch mit Jenny
sprechen.  Ist ja alles dummes Zeug!  Ihr habt eine Zukunft bei uns.
Sagen Sie das dem Meyer!  Aber ich hasse dieses Hintenherum.  Das ist
Weibermanier.  Ziehen Sie sich jetzt an und gehen Sie runter!  Ich
weiss schon, von wem all diese Dinge kommen.  Ich werde dafuer sorgen,
dass das ein Ende hat."

Und Laura wischte sich die Traenen und stieg, Rinnen im Schminkgesicht,
die Huehnertreppe hinunter ins Lokal.

Am Klavier sass Meyer.  Er hatte soeben sein Zwischenstueck beendet und
machte ein Gesicht wie der Teufel bei Regenwetter.

"Was hast du mit Flametti gehabt?" fuhr er die Braut an, "wie siehst
du aus?  Ihr wart allein in der Garderobe!  Was habt ihr gehabt?"

"Nichts!  Lass mich!"

Raffaela und Lydia warfen sich bedeutungsvolle Blicke zu.

Bobby meinte ungeruehrt: "Ach, Laura, das muss man sich nicht so zu
Herzen nehmen!"  Zu gerne haette er gewusst, worum es sich handelte.

An der Kasse sass Jenny, kalt und unnahbar, grande dame vom Scheitel
bis zur Sohle.

Und Engel bediente ergebenst die Vorhangschnur....



"Kinder!" sagte Raffaela nach der Vorstellung, "die Nacht, diese
Nacht!"

Sie meinte die Nacht, in der die Gans verzehrt wurde.

"Das war ja toll!  Das sind ja Falschspieler der schlimmsten Sorte!
Vier Kerls waren da.  Und Flametti war angetrunken.  Sein ganzes Geld
hat er verspielt!  Und dann ging er auf seine Frau los: "Du hast mich
verraten!  Du bist schuld an allem!  Du hast mir das eingebrockt!
Jetzt holst du mir noch deine Liebhaber ins Haus und lockst mir das
letzte Geld aus der Tasche!"....  Das war ja nicht mehr schoen!  Die
Gans hatte Flametti gar nicht bezahlt!  Die Kerls hatten sie bezahlt!
Wie die gegessen haben, davon macht ihr euch keinen Begriff!  Das
ganze Geld haben sie ihm abgenommen, und dann brachten sie ihn ins
Bett.  Getobt hat er!  Und gingen zu der Dudlinger hinunter, Jenny
und die vier Brueder!  Das ganze Haus stand auf dem Kopf!"

"Ja, wart ihr denn auch dabei?" fragte die Soubrette.

Lydia winkte ab.  "Natuerlich!  Wir waren doch eingeladen!  Aber fuer
so was, nein, nein, dafuer sind wir nicht zu haben!  Wir gingen
natuerlich, als es mal drei Uhr war."

"Ja, woher wisst ihr denn...?"

"Aehh, diese Unschuld!" kraehte Raffaela, "so was sieht man doch!  Man
hat doch Augen im Kopf!"

"Ah, so!" entschuldigte sich die Soubrette...

Der naechste Tag brachte jene Depression der Gefuehle, die auf grosse
Aufregungen zu folgen pflegt, aber auch jenen Niederschlag in Taten,
der fruchtlose Debatten klaert.

Raffaela und Lydia wurden, ohne viel Federlesens, ausgezahlt und
entlassen.

Herrn Meyer und Fraeulein Laura wurden neue Vertraege unterbreitet, zu
deren Akzeptierung und Ratifizierung Herr Meyer sich eine Bedenkzeit
von drei Tagen erbat.

Die Gruende fuer die Entlassung der beiden Scheideisen lagen auf der
Hand.  Ihnen schob Flametti die Verhetzung des ganzen Ensembles zu.
Von ihnen wollte Flametti nicht laenger sich nasfuehren lassen.

Nachmittags aber, als man gerade beim Kaffeetisch sass, klopfte es an
der Tuere, behutsam und diskret.

Ein Detektiv stand draussen, wieder einmal.  Alle schracken zusammen.

Flametti beeilte sich, den Herrn zu empfangen.

"Fraeulein Laura", kam er geschaeftig zurueck, "fuer Sie!"

"Fuer mich?" fuhr Laura zusammen.

"Ja, fuer Sie!"

Auch Meyer wurde unruhig, bemuehte sich aber, Haltung zu bewahren.

Laura ging hinaus und mit dem Herrn in die Kueche, die nun einmal
bestimmt schien, als Konferenzzimmer Tradition zu bekommen.

"Welcher ist es denn?" fragte Jenny.

"Der Puma", sagte Flametti, ging auf den Zehenspitzen und biss sich
die Lippen.

"Ach, der ist nett!" meinte Jenny konziliant.  "Da ist es nichts
Schlimmes."

Alle, auch Fraeulein Theres, die missmutig den Gasherd abgestellt hatte,
horchten bedrueckt und gespannt.

Aus der Kueche vernahm man das stoebernde Murmeln eines Verhoers.

"Pst!" machte Jenny und winkte nach rueckwaerts, "ich kann ja nichts
hoeren!"

Sie stand am geschlossenen Schalter und versuchte, wenigstens ein
paar Worte aufzuschnappen.

"Rezepte... selbst geschrieben...  Basel...  Narkotika..."

Man vernahm von draussen ein Raeuspern.  Mit einem kurzen Schritt trat
Jenny vom Schalter weg.

Jemand polterte die Treppe hinunter.

Die Soubrette kam zurueck, seltsam verdonnert und zerfedert, mit
Gedanken und Blicken noch halb bei dem unten aus der Haustuer
tretenden Beamten.

"Ja, ja", meinte Flametti.

"Was war denn?" interessierte sich Jenny.

"Nichts, nichts!" wehrte Laura ab.

Jenny fuehlte sich verpflichtet, einige Ansichten ueber die Polizei im
allgemeinen und die Detektivs im besonderen von sich zu geben.

"Hm, diese Kerls!" meinte sie, "nirgends ist man sicher vor ihnen!
Max, sag', die muessen doch aus den hintersten Familien stammen!"

Ein wenig Sympathie und Besorgnis klang durch.

Max glaubte: Verachtung.

"Was willst du!" zuckte er die Achseln, "Beruf!  Der eine verdient's
mit Alteisen, der andre mit Variete, der dritte mit dem Wolfshund."

"Hm!" gab Jenny in backfischhafter Anwandlung zu bedenken, "immer so
mit dem Wolfshund gehen!"

Flametti hielt's fuer ein Gruseln.

"Was denkst du!" zeigte er sein ueberlegenstes Indianerlaecheln, "erst
die amerikanischen Detektivs!  Die amerikanischen Handfesseln,
Schlagringe und Gummiknueppel!" und sah sich, Sympathie heischend,
nach dem geschulten Herrn Meyer um.

Herr Meyer aber sass da mit der verdriesslichsten Miene der Welt, die
Augenlider krampfhaft hochgezogen, fadiert, gelangweilt, bar
jeglicher Lust zu Disputationen.



Die Ereignisse folgten sich rasch, und von seiten der
Hauptbeteiligten ohne nennenswerten Widerstand.

Flamettis Prozess war jetzt auf den dreizehnten angesetzt.

Man spielte in den kleinen und kleinsten Kneipen.  Das Ensemble hatte
nach dem Austritt der Damen Scheideisen eine Ergaenzung erfahren.  Man
richtete sich ein.

Die Soubrette trat zehnmal auf am Abend: fuenf Soli, vier Ensembles,
einmal als Rezitatorin.  Sie sprach dann den "Leutnant aus Zinn" und
die "Fremdenlegionaere".

Engel hatte sich durch freiwilligen Eintritt ins Krankenhaus einen
gluecklichen uebergang zu den "Original--Ideal--Perplex--und
Simplex-Muehlen" gesichert.

Bobby laborierte an einer Entzuendung und die Boegen und Handstaende
fielen ihm schwer.  Aber er schaffte es.

Herr Meyer seinerseits sass puenktlich um sechs allabends am Piano, um
das wie Pleureusen die Tropfen von der Decke fielen.  Die Portiere am
Eingang--Tueren gab es nicht--klatschte vereist an die Beine etwelcher
zirkussuechtiger Gaeste.  Die Kalkwaende der Garderoben blaetterten ab.
"Fruehling ist's, die Blumen bluehen wieder"--selige Erinnerung.

Flametti und Jenny allein bewahrten Humor.

Zum Zeichen ihres absoluten unwandelbaren Einvernehmens sangen sie
zusammen die "Meistersinger von Berlin", ein revueartiges Duett, das
unter ihrer scharf pointierten Interpretation sich als anmutigstes
Duell, voller mondaener Anspielungen auf den laufenden Prozess,
praesentierte.

Der Detektiv von neulich wiederholte Besuch und Nachfrage.  Und
Fraeulein Theres war ein zweites Mal gezwungen, den Gasherd abzudrehen
und den Schauplatz ihrer klausurhaft verteidigten kulinarischen
Manipulationen fuer ein Viertelstuendchen zu verlassen.

Flametti waelzte im rastlosen Gehirn finanzielle Transaktionen.

Eine zweistuendige Unterredung hatte er mit Madame Dudlinger,
fruchtlosen Resultates.  Eine dreistuendige Unterredung mit Direktor
Farolyi, dem Ungar, voller Elogen, Respekt und Meriten, aber ohne den
rechten klingenden Ausgang.  Die Saeulen des Hauses Flametti wackelten.

Aufgestoert, eine Wanderschwalbe, trat Fraeulein Theres vor die
Herrschaft, um ihre Kuendigung vorzubringen.

"Frau", sagte sie sittig, "am fuenfzehnten ist meine Zeit aus", und
kraulte sich mit der Haarnadel in der zerknaeulten Frisur.

"Geh', Theres, was machen Sie da fuer Sachen?" suchte Jenny das
Verhaengnis aufzuhalten.

Aber Theres machte ein Gesicht, so diffizil und spitz, wie ein
Moskito, dem ein Ausraeucherungsdampf in die empfindliche Nase fuhr.

Nein, nein, sie hatte genug.  Wenn man nicht einmal in der Kueche
seine Ruhe haben sollte--Verhoerzimmer auf ihre alten Tage, Detektiv
am Herd, am Spuelstein, im Kohlenkasten...

"Nein nein, Frau", sagte sie, groeber als sie es meinte und mit einer
Art schluchzendem Humor, "ich will nicht auf meine alten Tage den
Remis noch kriegen!  Am fuenfzehnten geh' ich."

Umsonst versuchte Jenny, ihr den naerrischen Einfall auszureden.
Umsonst Flametti, ihr eine waermere Kueche, Stumpen auf der Stelle, und
eine Flasche Bier vor die Phantasie zu ruecken.  Nichts mehr verfing.
Theres blieb bei der Kuendigung.  Sie hatte ihre eigene moralische
Ansicht von den bei Flametti eingerissenen Zustaenden.

Gewiss, sie nahm die geschassten Lehrmaedel nicht in Schutz.  Aber so
behandelt man trotzdem nicht sein Dienstpersonal.  Nein, nein!
Fraeulein Theres fuehlte eine tiefe Solidaritaet.  Nein, nein, so was
raecht sich.  Da machte sie nicht mit.  Das konnte sie nicht gutheissen.

Und weiter: gewiss, der Herr war im Unrecht.  So beleidigt man nicht
eine Frau, die auf's Sach sieht und jede Nacht pflichtgetreu neben
ihm lag; die sich huebsch machte fuer ihn und hinter den schlampeten
Weibern herwar mit Ordnung und Zucht.

Aber die Frau: so behandelt man auch nicht einen Mann, der mal einen
Fehltritt beging.  Man laesst nicht gleich vier Kerle zu sich kommen,
setzt ihnen Gaensebrust vor und laesst seinem eigenen Gatten das Geld
abnehmen.

Nein, nein, da tat Theres nicht mehr mit.  Das war nichts fuer ihre
alten Tage.  Mochte man lachen ueber sie, mochte man sie fuer
altmodisch halten.  Sie tat nicht mehr mit, verstand diese neue Welt
nicht mehr, gab sich auch keine Muehe mehr, sie zu verstehen.  Sie
legte den Schuerhaken hin und ging.

Jetzt fasste auch Herr Meyer seinen Entschluss, ruecksichtslos und
farusch.  Den Einfluesterungen der Geschwister Scheideisen, dem
Zureden Bobbys, den Vorstellungen der Braut widerstand er nicht
laenger.

Zwei Tage Bedenkzeit waren bereits verstrichen.  Der Zeitpunkt war da.
Jetzt musste gehandelt werden.

Die Moralitaet obsiegte.  Hundert Plakate kosteten achtzehn Franken.
Das war zu erschwingen.  In drei Tagen konnten sie fertig sein.  Man
war gefasst auf alles.

"Raffaela-Ensemble, sollte die Gruendung heissen nach dem Namen der
hervorragendsten Kraft.  Raffaela hatte Bekannte in Arbon am Bodensee.
Dort wuerde mag debuetieren, auswaerts sich die ersten Meriten holen.
Noch musste gesprochen werden mit Flametti.

Und Herr Meyer ueberwand ruckhaft die ihm angebotene Scheu und sagte
beim Abendessen:

"Sie, Herr Direktor, ich habe zu reden mit Ihnen."

"Gehen wir rueber ins Cafe Lohengrin!"

"Gut!"

Und sie gingen ins Cafe Lohengrin und Flametti bestellte zwei helle
Bier und Herrn Meyer klopfte das Herz.

"Also schiessen Sie los!" sagte Flametti.  Und Herr Meyer holte weit
aus.

Mit den Zustaenden vor Kriegsausbruch begann er, gab einen Inbegriff
seiner Familie, kam dann auf seine Geburt zu sprechen, beruehrte kurz
seine Konfirmation und das Knabenalter, schwenkte dann ueber zur
Gymnasiastenzeit, immer das Typische unterstreichend.

Flametti sah aengstlich auf seine Uhr.  Sieben Minuten vor acht.  Um
acht Uhr begann die Vorstellung.

"Kurz und gut?" fragte er und sah Meyer gespannt ins Gesicht.

"Wir wollen weg, wollen uns selbstaendig machen."

"Also doch!" meinte Flametti, ein wenig betroffen.

"Ja", sagte Meyer.  "Ein gutes Einvernehmen besteht ja doch nicht
mehr. ihre Frau hat das zerstoert.  Laura hat die Affaere mit den
Rezepten.  Wir brauchen ein Attest fuer sie.  Das kostet Geld.  Ich
brauche eine neue Hose, ein Paar neue Stiefel.  Das Leben stellt
Ansprueche.  Kurzum: es geht nicht mehr."

"Tun Sie, was Sie nicht lassen koennen", sagte Flametti.  "Sie
muessen's am besten wissen.  Ich will Ihrem Glueck nicht im Wege stehen.
Wenn Sie glauben..."

"Ich glaube!" sagte Meyer.

"Na, gehen wir zur Vorstellung!"

Und Flametti zahlte, auch fuer den neuen Herrn Direktor, der zu
schuechtern war, "Lina", "Frieda", oder "Kathrein" zu rufen.

Und Flametti sah, was da kommen wuerde, laechelte ironisch, und man
ging.

Jenny haetten Sie sehen sollen an diesem Abend!  Glacehandschuhe zog
sie, gewissermassen, ueber die Zunge.  So spitzig und kalt, so unnahbar
veraechtlich wusste sie sich zu benehmen, dass Meyer kaum wagte, sie
anzusehen.

"Geh', Max, lass doch das Gesindel!" sagte sie mehr als halblaut, als
Herr Meyer in den Indianern danebengriff, und Flametti auf der Buehne
einen cholerischen Anfall bekam vor Indignation.

"Lass sie doch gehen!  Sie haben's ja nicht mehr noetig!"

Und als die Soubrette mit doppeltem Eifer nach der Kassiermuschel
griff, um sich ins Publikum zu stuerzen:

"Nein, lassen Sie nur!  Ist nicht noetig.  Rosa besorgt's schon."

Und auch Rosa hob ihre Nase von Stunde an hoeher und Bobby ueberkam ein
solcher aerger darob, dass er sie am liebsten geohrfeigt haette.

Der Zustand wurde unertraeglich.  Und es war deshalb eine Erloesung fuer
beide Teile, als Fraeulein Laura an einem der naechsten Abende
gelegentlich der "Commis voyageusen" auf dem kleinen viereckigen
Podium der "Drachenburg" ausglitt und mit dem Steissbein so
ungluecklich auf eine Stuhlkante aufstiess, dass man sie, stoehnend und
aechzend, in die Garderobe und von dort mit einer heftigen Prellung
nach Hause bringen musste.

Eine alte Sympathie regte sich in Flametti und er war wirklich
besorgt.

"Ach, Max", hetzte Jenny, "gib's doch auf!  Sie simuliert ja nur!
Merkst du denn nichts?"

Jetzt war Laura entschlossen, keinen Schritt mehr in die Vorstellung
zu gehen.  Kontrakt hin, Kontrakt her!

Und Herr Meyer sagte:

"Die sollen uns kennen lernen!"

Und Bobby sagte:

"Geht's besser Laura?" und stand sehr besorgt am Bett.

Und Lydia und Raffaela sagten:

"Den Doktor muss er bezahlen!  Macht ihn doch schadensersatzpflichtig!
Er muss euch Schmerzensgeld zahlen!  So eine Gemeinheit!"

Und Lauras russische Freundin kam und sagte:

"Auf mich koennen Sie zaehlen.  Ich bin immer da fuer Sie."

Und Herr Meyer effektuierte mit Bobby zusammen mittels Kleister und
Schnur die Bilderreklame fuer Arbon.

So war denn Flamettis Schicksal besiegelt.

Zwar sprang fuer Meyer in liebenswuerdiger Weise Fraeulein Lena als
Pianistin ein.  Und Fraeulein Rosa rueckte an Lauras Stelle.  Und Lena
meinte:

"Ich hab's euch ja gleich gesagt: sie fuehren etwas im Schilde!"

Aber das half nichts.  Das Geschaeft wurde noch schlechter.  Die
Beiseln, in denen man auftrat, noch kleiner, ja nuttig.

Flametti verhehlte es nicht, dass er blank, aller Hilfsmittel bar, in
den Prozess eintrat.

In erregten Erguessen versuchte er brieflich dem Anwalt in Bern
Standpunkt und Situation eindringlich zu erlaeutern.

Aber das Aktenmaterial wurde dadurch nur immer groesser, das Plaedoyer
immer schwieriger.

Und als Flametti die Geduld riss und er ganz offen auf einer Postkarte
vermerkte, der Herr Anwalt wolle ihn offenbar nicht verstehen, der
Fall sei doch sonnenklar, da schrieb dieser charge zurueck, er bedaure
unendlich, mitteilen zu muessen, dass ohne einen weiteren Vorschuss von
hundert Franken die Sache zu einem guten Ende kaum werde gefuehrt
werden koennen.

Herr Farolyi gab den Rat, die Verteidigung doch selbst zu fuehren und
auf den Advokaten ueberhaupt zu verzichten.  Und auch Fraeulein Lena
erbot sich, fuer die sittliche Minderwertigkeit der Klaegerinnen eine
eidesstattliche Versicherung zu riskieren.

Aber Jenny wurde doch immer nervoeser.

"Was machst du nun, Max?" fragte sie ernstlich besorgt, als Max von
Farolyi zurueckkam.

"Was mach' ich?  Verteidige mich selbst."

Und er nahm Feder und Papier zur Hand und begann die
Verteidigungsschrift aufzusetzen.

Die Feder spritzte und die Worte straeubten sich.  Aber es ging.

"An den Herrn Praesidenten des Kantonalen Obergerichts, Bern".

Da stand es.  Das war die Instanz.  Und Jenny bekam einen Schreck,
als sie's so stehen sah.

Aber Flametti liess sich nicht stoeren.  Mit einer schier
unpersoenlichen Korrektheit entledigte er sich der schwierigen Arbeit.

Er brauchte sich nur in die disziplinarische Verfassung von damals zu
versetzen, da er auf dem Kasernhof zum erstenmal den Befehl eines
Vorgesetzten entgegennahm, und die Stilnuance war gefunden.

"Fertig, aus!" rief er, als er nach zweistuendiger Arbeit
unterschrieben und abgeloescht hatte.  Er ueberlas das Ganze noch
einmal von Datum bis Schlusspunkt und er war sehr zufrieden damit.

"So", zog er findig die Stirn in Falten, "drehen wir die Geschichte
mal um!  Da schaut die Sache erheblich anders aus!"

Und er verlas es auch Jennymama.  Die war bass erstaunet.

"Ja, meinst du denn, Max, sie lassen es gelten?"

"Frage!"

Er spuckte, steckte die Haende in beide Hosentaschen und nahm einen
kleinen Abstand von seinem Elaborat.

"Haettest deutlicher sagen muessen, was das fuer zwei waren!" draengelte
Jenny.

Max zuendete grossspurig eine Zigarre an.

"Was?  Ist das nicht deutlich genug: "Marktware der Wollust", "der
Perversion gefroent", "schon in den Kinderschuhen verdorben"?  Ich bin
der Verfuehrte, verstehst du?  Angeboten haben sie sich.  Gezwungen
haben sie mich, direkt belaestigt!"

Jenny war ganz verstoert.

"Wenn es nur durchgeht, Max!"

"Frage!"



Sonntag, den zwoelften, spielte man in der "Jerichobinde" zum
letztenmal die "Indianer": Flametti, Jenny und Rosa.


"Und dort oben in dem ew'gen Jagdgebiet,
Singt der Indianer Volk sein Siegeslied.
Einmal wieder zieh'n wir noch auf Siegespfad,
Einmal noch, wenn der Tag der Rache naht."


Dann fuhr Flametti nach Bern.

Mit dem Nachtzug.

Jenny und Rosa begleiteten ihn zur Bahn.  Rosa trug das Handtaeschchen.

"Viel Glueck, Max, und schreib' gleich, wie's ausging, damit man es
weiss!"

"Wenn ich nicht schreibe, weisst du Bescheid!"

"Ach, Maxel, wie wird es dir gehen?"

"Wird schon alles gut gehen!" beruhigte er, und der Zug setzte sich
in Bewegung....

Er schrieb nicht, wie es gegangen war.

Ein, zwei, drei Tage vergingen.  Da las Jenny es in der Zeitung, in
einem Cafe.

Sie trug ihre beste Toilette.  Sie liess sich ihren Schmerz nicht
merken.

Gute Freunde lud sie zu sich ein, und so, in engstem Kreise, seufzend
aufs Kanapee hingeschmiegt, suchte sie Trost und Vergessen.

Und nur den vereinten Bemuehungen ihrer Freunde gelang es, ihr etwas
Luft zu schaffen.

Herr Meyer aber ging pleite.





Ende dieses Project Gutenberg Etextes "Flametti" von Hugo Ball.

